Укради меня у судьбы

— Они приходили. Спрашивали о тебе. Выпытывали, — шепчет старуха еле слышно, и я замираю. Шёпот её кажется зловещим. — Я поэтому здесь. Сердце. Не выдержала.

— Кто приходил? — мне страшно. Зачем я кому-то нужна? Что во мне такого, чтобы выпытывать? Я ведь как Ираида жила — монашкой в келье: ни друзей, ни подруг, ни родных.

— Откуда мне знать? — пожимает она плечами и смежает веки. — От меня толку: ткни — и я упала. Но это всё пустое, Ива. Я не затем тебя позвала. Покаяться хочу. Груз с души снять. А там делай, как знаешь.

У меня холодеют пальцы и звенит в ушах. Я… и ждала её откровений, и не понимаю: готова ли к ним.

— Валентина, мать твоя, совсем молоденькая была, когда связалась с этим бандиковатым Серёжкой. Что она в нём нашла? Кто знает. Ей восемнадцать едва-едва, он постарше. Вот бабушка твоя на дыбы-то и встала. Ругань была — до небес. Но Валя упрямая — с дому сошла…

Ираида сейчас плетёт моё прошлое. Вяжет узор, соединяя разорванные нити. Вот оно — полотно жизни без прикрас. Чудится: она рассказывает о ком-то другом, о посторонних людях. По сути, это так и есть: мать и отец — как мало звучали эти слова в моей жизни. Я почти не произносила их вслух. Даже когда задумывалась, бабушка не давала поговорить об этом. Обрывала, переводила тему на другое. Или как тогда. Жестоко и скупо — о смерти матери.

— Мария ей тогда сказала: не возвращайся. Раз опозорилась, живи, как знаешь. Лютая она была, бабка твоя. Я тогда заступилась. Говорю: что ж ты делаешь? Это же кровь твоя, плоть, зачатое в любви дитя. Иван бы в гробу перевернулся. Так она вспомнила мне всё. И как ухаживал за мной. И как чуть не женился.

От Ираидиных откровений — голова кругом. И переспросить боюсь, и хочется уши заткнуть, чтобы не слышать всего этого, но я сижу и слушаю. Внимаю каждому слову.

— Любила я его. Всю жизнь, — смотрит она на меня с вызовом. И глаза сверкают жизнью, утрачивают тусклость и предсмертную слабость. — Любила и уважала за честность. Что не женился в угоду денег и положения, а выбрал подругу мою Марию. Вот такие они — треугольники, Ива.

Она снова смеётся, закашливается, долго пытается отдышаться.

— Валентина непутёвая, горячая. Чем уж её этот уркаган поманил — не знаю. Хотя знаю… Как раз в этом дело: в молодости, горячем теле, любви. Или похоти, прости господь. Я не знаю, что у них случилось и почему они расстались. Она долго сама бороться пыталась. Сколько смогла. А потом ты родилась. Рожала Валя трудно, еле очухалась. Вот тогда она и приползла к матери. Не за себя просила — за тебя. Та ей, естественно, отказала. Выставила вон. Мы тогда с ней второй раз крупно поругались. Не знаю, что на неё подействовало. То ли ругань наша, то ли сердце проснулось. А только ушла она, а вернулась с тобой.

Я вдруг понимаю, что вся эта история — не конец, а начало. Взгляд Ираиды становится ясным и твёрдым, словно, рассказав то, что её тяготило, окрепла она и переломила смерть, что уже дышала ей в затылок.

— Мать твоя, Валентина, жива, — каркнула скрипуче и громко. А я сидела, сложив руки на коленях, и не могла прийти в себя.

Жива? Всё это время жила? И ни разу, ни разу не пришла ко мне, не навестила, не попыталась даже встретиться?

— Жива твоя мать, — снова мучает мой слух скрипучий голос Ираиды. — Обманула тебя Мария.

— Я слышу, — не могу даже руки поднять, чтобы прикоснуться к помертвевшему лицу. — Я слышу вас, Ираида Исааковна.

И в этот момент звонит Андрей. Он словно чувствует, что я нуждаюсь в поддержке. Голос его действует на меня отрезвляюще и успокаивающе. Он приедет. Мне нужно лишь дождаться его.

— Где она — я не знаю, Иванна. Но, думаю, её можно найти.

— Зачем? — спрашиваю, заглядывая старухе в глаза. — Она знала, где меня найти. Разве хоть раз попыталась?

Ираида приподнимает выщипанные в ниточки брови. Я почему-то обращаю на это внимание: лицо у неё — рассохшаяся земля в трещинах, а брови выщипаны и накрашены.

— Не суди, пока не знаешь всей правды. Мария забрала тебя при условии, что дочь исчезнет и не станет появляться. Иначе — детский дом. Она умела убеждать.

— Чушь какая-то…

Я помнила бабушку пусть не мягкой, но всегда справедливой и доброй. Она никогда не срывала на мне зло, не ругала, не злилась. Правда, может, это из-за того, что жизнь моя почти ничего не стоила. Что мне приходилось бороться, а она поддерживала меня, как могла.

Я таки потёрла лоб. Смогла поднять руку. Я пока что не знала, что делать с историей, рассказанной Ираидой. Я ждала одно, а она выдала совсем другое. Я почему-то верила, что ей известно что-то о доме Кудрявцева.

— Почему вы не хотели, чтобы я уехала? — спросила напрямик.

— Страшный он, отец твой, — пояснила она после некоторых колебаний. — Ещё в молодости таким был. Отчаянным, рисковым, с сумасшедшинкой какой-то. Убеждать умел, вести за собой. Валя тогда, думаешь, почему ушла? Очарована была им, сопротивляться не могла. Вот я и подумала: не нужны тебе сюрпризы из прошлого. Особенно от такого человека, как он.