Украду твою жизнь

Новый «хозяин» не молчит. Говорит и говорит. Только утомлённый страхом разум с трудом переваривает информацию.

– Ты красивая, – произносит мужчина мысли вслух с сильным акцентом,  рассматривая меня, вместо того чтобы следить за дорогой, – понимаю, почему Ямадаев не хотел отдавать никому свою шлюшку. Интересно, почему вдруг передумал?

Почему? Потому что шлюшка оказалась слишком глупой. Не покладистой.

– Перебирайся на переднее сиденье, – кивает мне, хлопая по пассажирскому сиденью рядом.

Молча отрицательно качаю головой. Ему не нравится такой ответ. Он вжимает педаль газа до упора.

– Любишь, когда тебя берут силой? – произносит, будто до него доходит великая догадка. – Вы с Ямадаевым в такие игры играли?

Вновь молча качаю головой.

Мы едем ещё какое-то время. Музыка гремит из колонок на полной громкости, и её биты вибрируют во мне. Я с отвращением замечаю, как мужчина то и дело теребит рукой в районе ширинки. Ему невтерпёж.

Я липкая, потная. Но его это не остановит.

Спустя час езды притормаживает на обочине. Поворачивается корпусом ко мне. Изучает сальным взглядом, от которого я ощущаю себя грязной. Не физически. Он марает мою душу.

– Ну давай. Иди сюда, потаскушка, – улыбается мне так, будто я всю жизнь ждала подобного приглашения.

Но единственное, на что я способна, – смотреть на него с ужасом. Только он этого не замечает. Не считывает мои эмоции. Тянет ко мне руку, а я, чтобы он не дотронулся до меня, отодвигаюсь к двери автомобиля. Нащупываю ручку.

Мыслей в голове ровно ноль.

Одно лишь понимаю: сейчас он выйдет из машины и доберётся до меня. Дёргаю за ручку. Она не поддаётся. Заблокирована.

Времени на раздумья мало. Как проворная обезьянка, вываливаюсь из открытого окна, скатываюсь на землю и бегу вдоль дороги.

Я всё ещё босая. В коротком платье и пиджаке Якуба.

Мужчине потребовалось немного времени, чтобы нагнать меня. Встречные машины проезжают мимо. Водителям не хочется вмешиваться в чужую драму. По щекам вновь текут слёзы. Страх, дикий, животный, поглощает полностью. А следом обида, которая кажется даже мощнее страха. Обида такая чёрная, глубокая, что оставляет следы на моём сердце. Выжигает его насквозь, оставляя пепелище.

Он толкает меня в спину. Я падаю на колени. Ударяюсь, разбивая их в кровь. Пытаюсь отползти на карачках. Но он накрывает меня своим телом, пригвождая к земле.

– Сучка, ты знаешь, как завести мужика. Экзотическая игрушка, – бормочет мне на ухо, – давно о такой мечтал. Не то что эти послушные дешёвки.

Все мои причитания, просьбы, мольбы кажутся ему частью театральной постановки. Ролевой игры, в которой я изображаю жертву. Но уверена, он не остановился бы, даже поняв, что я не симулирую.

Переворачиваюсь на спину, когда чувствую, как его пальцы находят мои трусы и тянут их вниз. Как дикая злая кошка, царапаю его щёку ногтями. Теперь «игра» нравится ему куда меньше. Он ловит мою руку, сжимая до боли запястье. Кажется, кости вот-вот раскрошатся.

Всё происходит среди бела дня. Машины проезжают мимо. Весело сигналят. А я ощущаю ужас от всего происходящего. Никто не поможет. Не остановится.

В зад впиваются мелкие камешки. Режут нежную кожу. И когда он седлает меня, камни врезаются глубже. Я пытаюсь отбиться. Но силы настолько неравны, что это бесполезная трата энергии. В какой-то момент мне кажется, что проще сдаться. А потом пойти и утопиться где-нибудь. И это внутреннее смирение с безысходностью пугает ещё больше.

Собираюсь вновь и ударяю его острым коленом между ног. Он взвыл, ожесточился пуще прежнего. Уже занёс кулак, чтобы ударить. А я жмурюсь изо всех сил, вжимаю голову в плечи.

 И в это мгновение где-то рядом раздаётся визг шин. Машина остановилась неподалёку. Хлопок дверью. Насильник замер. Открываю по очереди глаза. Солнце высоко. Небо синее. А мужчина, нависающий надо мной, смотрит вперёд. На дорогу.

Не знаю, кто вышел из автомобиля. Но хозяин борделя сначала улыбается, а затем эта улыбка меркнет и сползает с его физиономии. Глаза наполняются страхом. И у меня сердце гулко от него стучит.

Выстрел заставляет вздрогнуть, а тёплые капли крови заливают мои глаза. Только кровь чужая. Его. Насильника. Он валится на меня тяжёлой тушей.

Я визжу. Истошно. Громко. Но слышу свой голос будто откуда-то издалека. Пытаюсь снять с себя мёртвое тело, но оно будто стало ещё тяжелее.

Убийца подходит. Я вижу его обувь. Брюки. И медленно поднимаю взгляд выше, добираясь до загорелого лица. Жестокого и красивого одновременно.

Он толкает ботинком мёртвое тело. И этот жест наполнен таким отвращением, что мне кажется, следующая пуля моя. Туша скатывается на пыльную землю, а меня поднимают на ноги одним движением. Только коленки подгибаются. Слабеют.

Я в шаге от обморока. Хватаюсь за рубашку и смотрю в глубокие синие глаза. Словно буйное море во время шторма.

Якуб дышит медленно и спокойно. А я тяжело, отрывисто. Изучает меня. Рассматривает. Вглядывается мне в лицо, не пропуская ни миллиметра. Притягивает за талию к себе. Крепко. Так, что мне кажется, я чувствую биение его сердца. Быстрое и сильное.