Укрощая шторм (ЛП)

Он хочет видеть меня снова. Он хочет меня, как я хочу его.

Моё сердце оживает.

— Несколько раз в неделю, ну, чтобы перепихнуться. Итак, что ты думаешь?

И моё сердце обрывается.

Он хочет, чтобы мы продолжали быть друзьями по сексу.

Он не хочет меня. Он просто хочет трахаться со мной пару раз в неделю.

Моё сердце свободно падает в желудок, и все остальные внутренности следуют за ним.

Я чувствую себя такой глупой. Лицо покалывает от тепла. В горле растёт комок, пока слёзы грозят пролиться из глаз.

— Ты хочешь, чтобы мы продолжали быть друзьями по сексу? — я не могу скрыть резкость или эмоции в своём голосе.

— Да.

— Верно, — я делаю шаг назад.

— Это было неправильное предложение? — он чешет щеку. — Потому что ты, похоже, не в восторге от этой идеи.

Неправильное предложение? Не в восторге от идеи? Можно и так сказать.

Что я и делаю:

— Нет, я не в восторге от этой идеи.

— Верно... — он поднимает пальцы ко лбу и прижимает их к своей коже. Через секунду он опускает руку и устремляет свой взгляд на меня. — Так что же изменилось?

Я хмуро смотрю на него.

— Что ты имеешь в виду под «что изменилось»? — мой голос становится громче.

И он злится.

Я вижу явные признаки этого: линию между его бровей и потемневшие глаза.

— Я имею в виду, что ты была счастлива быть моим секс-приятелем во время тура и прошлой ночью, но сейчас это почему-то не так. Поэтому мне интересно: что изменилось с тех пор, как сегодня утром ты проснулась в моей постели?

— Около шестидесяти секунд назад я поняла, что влюблена в тебя. Вот, что изменилось.

И вот она. Моя абсолютная чёртова неспособность фильтровать всё, что вылетает из моего рта.

Я смотрю, как на его лице отражается шок. Но он тут же превращается в абсолютный ужас.

Мои надежды на нечто большее, чем секс с Томом, сгорают дотла и развеваются на лёгком ветру.

Он качает головой.

— Ты не любишь меня.

Мои глаза наполняются слезами. Я больше не могу их сдерживать, как и тот факт, что я люблю его.

Это чертовски задевает мою гордость, поэтому я выпаливаю:

— Так ты указываешь мне, что я должна сейчас чувствовать? Я думала, что ты командуешь, когда находишься в спальне.

Его глаза перехватывают мои. Он зол, злее, чем я когда-либо его видела.

— Ты не имеешь никакого чёртового права говорить, что любишь меня! — рычит он.

Его голос настолько суровый, что это поражает меня, заставляя меня отступить на шаг.

— Мы просто трахались! Друзья по траху. Ничего больше. Ты согласилась. Любовь никогда не входила в условия сделки, — он проводит рукой по волосам.

Черты его лица жёсткие. Моё сердце разрывается.

— Я-я... это не то, что я планировала, — мой голос тихий. — Я не хотела... влюбляться... — я плотно прижимаю шлем к груди, словно это спасательный круг. Я отчаянно нуждаюсь в том, чтобы за что-нибудь цепляться.

У Тома вырывается небрежный смех, который поражает меня, как пощёчина.

— А что, ты думала, произойдёт, когда ты скажешь мне, что любишь меня? Что я отвечу тебе тем же? Что мы уедем навстречу закату и будем жить долго и счастливо? Я не такой парень, и ты, чёрт возьми, это знаешь. Я не влюбляюсь. Никогда, и не собираюсь начинать сейчас. Хотя меня интересует: в какой момент я дал тебе повод так думать? — с каждым словом его голос становится жёстче. — Это было, когда я трахал тебя в зад? Или, может быть, когда я трахал тебя под сценой? Или это было, когда ты стояла на коленях, пока я трахал твой рот…

— Прекрати, — задыхаюсь я, каждое его слово бьёт меня в грудь.

Мне и так довольно больно знать, что он не испытывает ко мне того же. Но то, что его настолько злит мысль о моей любви к нему... причиняет боль, которую не выразить словами.

Слёзы текут по моим щекам. Я прижимаю кожаный рукав к своей щеке, пытаясь вытереть их, но мне удаётся лишь полностью заполнить свои лёгкие запахом Тома. От этого боль воспламеняется ещё сильнее.

— Ты никогда не давал мне никаких признаков того, что чувствовал то же самое, — сломленным голосом шепчу я. — Это только моя вина. Моя ошибка.

Я поворачиваюсь, чтобы уйти, но Том хватает меня за руку, удерживая. Он явно не выместил свой гнев на меня.

— Всё это было ошибкой, — он проводит свободной рукой по своим волосам, дёргая за пряди. — Чёрт! Лучше бы я никогда не начинал заниматься с тобой этим.

Ошибка. Если бы он меня ударил, было бы не так больно.

— Отвали! — кричу я, пытаясь вырвать руку.

Прикосновение Тома ко мне сейчас словно соль на моей кровоточащей ране.

Но он не отпускает. Похоже, он даже не понимает, что держит меня.

— Я никогда не должен был позволить этому случиться, — он качает головой, смотря на асфальт. Такое впечатление, что в этот момент он разговаривает не со мной. — Я должен был знать, что это случится... особенно с такой девушкой, как ты.

С такой девушкой, как я.