Укрощение дракона

– Ладно, будем считать меня психом, склонным к самоубийству. Я вверяю свою жизнь пилоту, который будет угадывать, для чего нужен тот или другой рычаг. То есть вверяю жизнь своему дару ясновидения и вашему дару техномагии.

– Не переживайте, мистер Смит, я уверена, что всё будет хорошо!

– Мисс Линда, я бы предпочёл, чтобы у вас было поменьше самоуверенности. Из могил тех, кто мне говорил, что всё будет хорошо, можно скомплектовать три-четыре симпатичных кладбища средних размеров. Единственная разница, что тогда смерть этих самоуверенных типов не означала автоматически мою смерть.

– Не волнуйтесь вы так. «Дакоту» я же привела куда нужно. Да и вы мне всё утро повторяете, что нет причин беспокоиться.

– Почему меня это не убеждает? Но в любом случае отступать уже поздно, – Смит включил радио. – Мы готовы взлетать.

– Борт ноль-ноль-пять, взлёт разрешаю, – откликнулся голос из динамика, принадлежащий, скорее всего, диспетчеру.

– Нет! – выкрикнула Линда. – Не пять! Что угодно, только не пять!

– Почему? – удивился Смит. – Какая разница?

– Четверо погибли, а я буду пятая? Нет! Ни в коем случае!

– Он вас не слышал. Сейчас я ему скажу, – Смит нажал кнопку передачи. – Пилот возражает против номера пять.

– А я что могу сделать? На фюзеляже вашего самолёта написан именно этот номер!

– Дайте мне! – Линда вырвала микрофон у Смита. – Так, где тут передача? Ага, вот. Слушайте, мистер, мне отсюда не видно, что написано на фюзеляже! Если уж на то пошло, я вообще не знаю, что такое фюзеляж и зачем на нём пишут всякую ерунду! Если вам так важно, что там написано, оторвите задницу от стула, возьмите краску и кисточку и переправьте цифру на правильную!

– Что вы тут за детский сад устраиваете? Полковник, угомоните ребёнка!

– Ах ты ж тварь мерзостная! – прежде чем Линда застрелила свою мать, та успела пополнить лексикон дочери огромным количеством ругательств. – После того как четыре взрослых кретина разбили четыре самолёта, тебя, скотину, не устраивает мой возраст? Я требую немедленной замены диспетчера!

– Говорит генерал. Полковник, что за истерика у вашего детсадовского пилота? Что не устраивает? Почему ваша девчонка капризничает?

– Генерал, пилота раздражают три вещи. Номер борта. Он должен быть не пять, а семь.

– Хорошо, пусть будет семь. Мне всё равно, под каким номером вы разобьётесь.

– Спасибо, генерал. Далее, у этого диспетчера противный голос. Замените диспетчера. Подберите кого-нибудь с нормальным, ладно?

– Заменю. Что третье?

– Ваш голос ещё противнее. Не выходите в эфир, пока мы будем в воздухе!

– Она этого не говорила!

– Хотите, чтобы сказала?

– У меня нормальный голос!

– Это вам так кажется. Вам не хватает самокритичности.

– Ладно. Я не буду выходить в эфир. Даже не знаю, что хуже – если разобьётся последний прототип или если вы, полковник, вернётесь из полёта живым. Прощайте, полковник! Я обязательно приду на ваши похороны.

– Вы как-то необычно себя ведёте, мистер Смит, – поделилась своими наблюдениями Линда.

– Решил похулиганить перед смертью, – объяснил Смит. – Очень захотелось.

– Перед смертью? Вы же говорили, что всё закончится нормально!

– Я что, не могу ошибиться? Выдать желаемое за действительное?

– Вы же ясновидец!

– Я слабый ясновидец. На моей могиле так и напишут: «Он дал прогноз, что полёт закончится удачно, потому что всю жизнь был очень хреновым ясновидцем».

– А на моей могиле что напишут? – полюбопытствовала Линда.

– А на вашей, мисс Линда, напишут: «Она скучала по матери и отправилась вслед за ней в Ад на самолёте».

– Мистер Смит, у вас тупые и жестокие шутки! – обиделась Линда.

– Какие шутки, мисс Линда? Я начисто лишён чувства юмора! Так и напишут. Это я вам как ясновидец говорю!

– Хреновый вы ясновидец!

– Вот именно. Так что напишут правду.

– Борт ноль-ноль-семь, взлёт разрешаю, – сообщил новый диспетчер, прерывая их весьма содержательный разговор. – Взлетаете, делаете круг и приземляетесь. Поняли меня? Подтвердите!

– Я ноль-ноль-семь, вас поняла, – откликнулась Линда. – Взлетаю.

Она что-то понажимала, и самолёт чуть ли ни с места рванул в небо.

– Что это за взлёт? Кто вас учил пилотированию? – надрывался диспетчер.

– Я уже стар для таких перегрузок, мисс Линда, – пожаловался Смит.

– Простите, не рассчитала немножко, – смущённо улыбнулась Линда. – Теперь уже освоилась. Впрочем, так вам и надо!

– Ноль-ноль-семь, что вы вытворяете? Идите на посадку! – потребовал диспетчер.

– Не торопите, – попросил Смит. – Мы, скорее всего, живём, только пока мы в полёте.

Линда набрала высоту. Внезапно двигатель перестал работать, и самолёт рухнул вниз. Смит закрыл глаза и приготовился к смерти. Но двигатель снова заревел, и Смита вновь с огромной силой вдавило в сиденье.

– Этот дракончик не хочет лететь с выключенным мотором, – пожаловалась Линда.

– Что это было? – поинтересовался диспетчер.