Укус технокрысы

Может быть, судьбу Вселенной? Получив — хотя бы только зрительный выход в четвертое измерение, можно с помощью относительно простых экспериментов узнать, замкнута Вселенная или открыта, будет она вечно расширяться или через десяток-другой миллиардов лет сколлапсирует в безмерно малую точку. Это?

Нет, слишком абстрактно. Слишком далеко от «счастливизации». Будущее страны, а не Вселенной, вот что интересовало Петю. С помощью этого «телескопа» он мог видеть все воочию, подобно Нострадамусу и другим пророкам. И… что? Дальше-то что? Зашифровать все в очередных «Центуриях»? Или попытаться еще более улучшить наше светлое будущее? Вначале промоделировать результаты «точечных», как говорил Мартьянов, воздействий на «Тригоне», а потом, выбрав наилучший вариант, попытаться реализовать его в натуре. Потом еще раз заглянуть, еще раз промоделировать… Метод последовательных приближений. Этой игрой можно забавляться бесконечно. На зависть всем императорам и цезарям, всем тайным и явным мировым властителям.

Грандиозно? Во всяком случае, захватывающе.

Я встаю с кресла, разминаю затекшие ноги.

А Гриша? Что понял Гриша? Это же самое? «Тригон» должен быть сохранен как уникальное средство исследования Вселенной. Как окно, через которое можно наблюдать Будущее. Как механизм всеобщей и полной счастливизации. Он же — рычаг управления миром. Да, это неразрывно: счастливизация и рычаг.

Итак, «Тригон» должен быть сохранен. Что для этого нужно сделать? Да ничего. Пеночкин, судя по всему, сам обо всем хорошо позаботился. Так что завтра утром я могу со спокойной совестью отправляться в Москву. Правда, Гришу одного оставлять не следовало бы. Но, в конце концов, где я сейчас нужнее — рядом с Гришей, в качестве сиделки, или в КОКОСЕ, ведущем отчаянную борьбу с вирусом? Еще Элли… Она почему-то думает, что ее мужу угрожает опасность. И я, кажется, пообещал его чуть ли не спасти. Потом, правда, выяснилось, что ей просто нужна ясность, определенность собственного положения. Избавляет ли меня это от необходимости выполнять обещанное? Пожалуй, да. Правда, я еще успел сделать предложение. Но ответа не получил. И вообще, ничего конкретно Элли мне так и не пообещала. Заниматься же благотворительностью… Я не против, но во всем следует знать меру. Итак? «Тригон» должен быть сохранен. В этом сомнений нет.

Это мелькание перед глазами — окно, дверь, окно — начинает раздражать. Я ложусь на кровать, забрасываю руки за голову и закрываю глаза.

Или все-таки есть? Одно-единственное, совсем крошечное. Не сомнение, собственно, а вопросик. Почему при мысли о том, что «Тригон» должен быть сохранен, мне хочется то ли петь, то ли плясать, то ли женщину целовать, а Гриша и Сапсанов, пытаясь выговорить нечто подобное, попали в больницу? Может быть, им не было очевидно, что «Тригон» должен быть сохранен? Так же, как во времена оные не все были уверены, что Карфаген должен быть разрушен? Всемирный счастливизатор — это добро или зло? Может, наоборот, Гриша хотел сказать, что «Тригон», так же как и Карфаген, должен… быть…

Волна раскаленного воздуха врывается в гостиничный номер то ли через окно, то ли через дверь. И одновременно волна леденящего ужаса, накатываясь от паха к солнечному сплетению, захлестывает меня с толовой.

Спрятаться! Исчезнуть! Раствориться!

Извернувшись ужом, я вжимаюсь в постель, пытаюсь ввинтиться в нее, подобно тому, как это делает земляной червь, выброшенный лопатой на поверхность грядки. Нужно было сразу под кровать… Не сообразил… А теперь поздно…

Кажется, я кричу…

Кто-то огромный, невидимый и бесплотный вгоняет мне в рот кляп и начинает душить. Еще несколько секунд, потом атония… Быстрее бы.

В дверь отчаянно стучат.

Меня сбрасывают на пол, грубо и безжалостно.

Кто-то трясет меня за плечо, вынимает изо рта кляп.

— Что с тобой, эксперт?

Я пытаюсь сесть и заваливаюсь на бок.

Командир спасателей подхватывает меня под мышки, подтаскивает к кровати, прислоняет к ней, словно куклу.

— Полотенце… дай.

Руки не слушаются меня. Бранников сам обтирает мне лицо и шею. По спине стекают ручейки холодного пота. На полу лежат скомканное одеяло и подушка. Угол ее противно обслюнявлен.

— Тебе что, приснилось что-то? Ты так кричал… Пришлось дверь сломать.

Бранников кладет на стол дверную ручку с торчащими из отверстий шурупами. Рядом — непонятно откуда появившаяся початая бутылка водки и целлофановый пакетик с чем-то темно-зеленым.

Я с трудом, словно ребенок, впервые пытающийся встать на ноги, поднимаюсь с пола и осторожно присаживаюсь на кровать. Руки и ноги мелко и мерзко дрожат.

— Может, врача вызвать?

— Нет… Сейчас пройдет.

— Прямо эпидемия какая-то. И до гостиницы эта дрянь добралась.

— Какая дрянь?

— Похоже, у всех у вас приступ одной и той же болезни. У Сапсанова, у моего Артема, у этого… Ну, как его… который сегодня утром на городской ВЦ ездил. Ты должен знать.

— Из Управления компьютерных сетей который?

— Во-во. Тоже в больнице.

Спасатель вынимает из узенького застекленного шкафчика два тонкостенных стакана, быстро и умело разливает водку.