Улей. Книга 3

Я резко опускаю голову, скрывая набежавшие слезы. Его слова звучат гладко, оптимистично и правильно, но сейчас я не способна оценить выпавший мне единичный шанс и размышлять о каких-то новых целях.

— К сожалению, я вынужден вас покинуть, — незнакомец сворачивает затянувшуюся встречу и жестом указывает на дверь. — После моего ухода, сюда зайдет человек, который прояснит все бюрократические нюансы и поможет в решении любых проблем. Любых — означает отсутствие каких-либо ограничений. Но есть один важный момент. Он не знает, кем вы были раньше, и не стоит просвещать его в этом вопросе. Держите язык за зубами и помните, что обладаете смертельно-опасной информацией. Всего одно, неосторожно сказанное вами, слово может кого-то убить.

— Включая меня? — подытоживаю я, окинув пустым взглядом стоящего напротив мужчину.

— Диана, вы умны и выносливы. У вас непременно всё сложится так, как надо, — с этими словами безымянный гость, неторопливо разворачивается и уверенной походкой направляется к двери.

— А как надо? И кому? — ухватившись за конец фразы, бросаю ему в спину очередной вопрос, но он делает вид, что не услышал, и, не оглядываясь, выходит из комнаты.

Второй незнакомец появляется буквально через пару минут. За это время я не успеваю ни морально собраться, ни проанализировать завершившийся разговор, ни настроиться на новый.

Намеренно игнорируя очередного визитера, я бегло осматриваю незнакомую обстановку. Это определённо спальня. Просторная, светлая, с дорогой современной мебелью, минималистическим дизайном, панорамными окнами и застекленной террасой с выходом в зимний сад.

— Чей это дом? — минуя никому не нужные приветствия, коротко спрашиваю я.

— Твой, — без заминки отвечает приятный мужской баритон. Тоже говорит по-русски. Если прибавить к этому наблюдению зимние виды за окном, то можно смело сделать вывод, что меня закинули в Россию.

— Неужели? — скептически ухмыляюсь, по-прежнему не гладя сторону обладателя приятного и молодого голоса. — Не подскажешь, где находится мой дом?

— В очень тихом и живописном месте.

— А конкретнее? — подсказываю для особо одаренных.

— В пятидесяти километрах от Иркутска. Поселок новый, небольшой, но необходимая инфраструктура имеется. Рядом озеро Байкал и частный закрытый пляж. Никаких туристов даже летом. Тебе здесь понравится.

— А если нет? — повернув голову, я наконец решаюсь взглянуть на нового собеседника.

Он, кстати, и правда молод. Мой слух меня не подвел. На вскидку лет тридцать или чуть больше. Не классический красавчик, но внешними данными не обделен. Рост выше среднего, светлые, коротко-стриженные волосы, правильный овал лица, выразительные каре-зеленые глаза, небрежная щетина, обычные губы.

— Тогда я предложу тебе другие варианты, — непринуждённо улыбается блондин. Скользнув равнодушным взглядом по спортивному мужскому телу, запечатанному в обычную белую футболку и черные джинсы, возвращаюсь к насущным вопросам:

— Давно я здесь?

— Не знаю, — он задумчиво морщит лоб. — Когда я приехал, ты уже была здесь.

— Как к тебе обращаться?

— Ты можешь звать меня Макс, — белозубо лыбится блондин, плюхаясь джинсовым задом на стул, на котором недавно сидел его предшественник. Придвигается ближе и непринужденно заявляет: — Рад знакомству, Диана.

— Я пока не могу ответить тем же.

На самом деле, этот Макс не так уж плох. Выглядит безобидным, хорошо пахнет и не давит на меня своей энергетикой. Защитные инстинкты заверяют меня, что он не опасен, но я не спешу делать выводы, потому что слишком хорошо успела уяснить — в этом мире нет безопасных людей.

— Кто тебе платит, Макс? — прощупываю границы его болтливости.

— Что, прости? — замешательство он изображает вполне достоверно.

— Кто оплачивает расходы? — конкретизирую вопрос.

— Это конфиденциальная информация. Я не имею права ее разглашать.

Итак, границы все-таки имеются, хотя на другой ответ я особо не рассчитывала.

— Ты работаешь в спецслужбах? — предпринимаю вторую попытку выудить полезную информацию.

— Нет, — он открыто улыбается. Ага, так я и поверила. — Но у меня есть связи в различных структурах, иначе тебя бы мне не доверили.

— Сколько тебе лет? — перехожу к следующему пункту сбора анкетных данных.

— Тридцать один, — ничуть не смутившись, отвечает Макс.

— Где ты живешь?

— Много где. Я подолгу не задерживаюсь в одном месте.

— Почему? Любишь путешествовать?

— Разъездной характер работы, — он разводит руками, и я невольно замечаю золотой ободок на безымянном пальце правой руки. Кольцо без изысков и драгоценных камней, и очень похоже на обручальное. — А ты любишь путешествовать?

— Да…, наверное, — рассеянно бормочу я, потирая гудящие виски и окидывая собеседника еще одним внимательным взглядом. — Ты женат, Макс?

— Женат, — кивает блондин, серьезно глядя мне в глаза. — На тебе.

— Ты шутишь? — с моих губ срывается нервный смешок.

— Таким не шутят, — Он отрицательно качает головой, протягивая мне кожаную папку. — Это, чтобы не быть голословным.

— Что там? — сипло спрашиваю я, боясь заглянуть внутрь и убедиться в том, что это не дурацкий розыгрыш.