Уличные песни

Друзья, вперед,
Труба зовет,
Труба зовет протяжно.
Куда зовет —
Уже не в счет,
Давно уже не важно.
Вставай, сосед,
Стреми скелет,
Где нас еще не знают.
Не то, сосед,
Сожрут обед
И кости обглодают.

И мы встаем,

Орлим, поем
Серьезно и солидно.
И мы не прочь,
Хоть всюду ночь,
И ни хрена не видно.
Каким ты был,
Штаны носил,
И мухи не кусали.
Была семья —
Свинья и я,
Мы новый быт ковали.

Но повело

Не в то село,
И нас обворовали,
Но без вины
Сняли штаны,
Что было оборвали.
Теперь штаны
Нам не нужны,
И ничего не надо…
Зачем, скажи,
Такая жизнь
И эта серенада?

Друзья, вперед,

Труба зовет,
Натужно и протяжно.
Куда зовет —
Давно не в счет,
Давно уже не важно.

Однажды

Однажды, весной изнуренный,
Не зная, чем время занять,
Измятый и несколько сонный
Я вывел себя погулять.

Болезни, как бедность, — в наследстве

(Потомственный интеллигент!):
Коклюш, перенесенный в детстве,
Колит в настоящий момент.

Мой быт — катафалк с бубенцами,

Работа — иссякший карьер,
И сам я — игратель словами
За ширмой солидных манер.

А рядом дразнящим парадом

Проходит гуляющих строй.
Какие сулящие взгляды
Тут встретишь весенней порой.

Помчать бы легко и открыто

За парой волнительных ног…
«Фу!» — крикнул себе я сердито
И жёстко рванул поводок.

Блюз ночных улиц

Чуть город уснет, свет огней пригасив,
Спадет ненадолго галдеж,
Ты выйди за дверь, в щель кармана спустив
На случай нечаянный нож.

Неон дребезжит, как под горку трамвай,

И лица, сменяясь, дрожат.
Гляди, но к себе заглянуть не давай,
Держи на обочине взгляд.

Вот даму в мехах офицер подхватил,

Склонил к ней галантно погон.
Но только зачем он ее усадил
В подъехавший черный фургон?

Две сотни шагов — вот и новый объект

Качается взад и вперед:
За ствол зацепился нетрезвый субъект —
Трамвая вчерашнего ждет.

Вот центр позади — и опять у реклам

Торчит несуразная тень.
Что надо ей там — не додуматься вам,
Хоть даже мозги набекрень.

Старик обгрызает там краску с доски,

Доску облизал языком.
Должно быть, припадок животной тоски
Он гасит в обеде таком.

Так много больных, без возврата смурных,

Как ночь — попадается тут.
Их много, больных, среди улиц ночных
Давно утерявших маршрут.

Песенка туриста