Улыбка смерти на устах

— Пожалуйста! Очень прошу вас! Не сообщайте обо мне властям! Ведь меня все равно скоро убьют! Вряд ли мне долго осталось. Но хоть имя мое не будет опозорено. И не надо будет скрываться. Возьмите деньги. Сколько вы хотите? Клянусь, я вам всё, все рассказал! Как на духу! Неужели мне за это не полагается бонус?!

— Хватит канючить! — строго сказала Римма Анатольевна. Она тоже с брезгливостью наблюдала, как победительный ухарь, телевизионщик и режиссер на глазах обращается в полное чмо. В ничтожество.

— Как, ты говоришь, — спросил я его, — звали того мена, который в клубе самоубийц распоряжался? И тебя в убийцы завербовал?

— Клибанов Александр, — с готовностью откликнулся расклеивавшийся чувачок. — Но я пробивал его личность по Интернету. И такой нигде не значится.

— Оперативный псевдоним, — важно кивнула моя помощница и выстрелила вопросом: — Как он выглядел?

— На вид около пятидесяти, большой, внушительный, виски с проседью.

— Точнее: рост, вес?

— Рост за сто восемьдесят явно, и вес у него лишний имелся, пузико. Наверное, около ста килограммов, или даже сто десять.

— А кто он по профессии, как вы думаете? Какое впечатление производил? — Римка прямо мне рта раскрыть не давала, так и сыпала вопросами. Да все дельными, надо признать. Она вообще после того, как поймала на живца убийцу, весьма приободрилась.

Или ее прекрасное преображение свершилось благодаря нашей с ней чудесной ночи?

— У него на визитке, я говорил, «экспорт-импорт» написано. Но мне, если честно, показалось, что он выходец из силовых структур. Бывший фээсбэшник или военный. Такой у него взгляд — непроницаемый, строгий.

— Что вы еще о нем знаете? Что может помочь его идентифицировать? — продолжала допрос Римка. — На какой машине он ездит? Где проживает? Куда ездит отдыхать?

— Вы знаете, никакой личной информацией он со мной не делился; он меня подвозил всего раз, но авто тогда было каршеринговое. Где живет, не знаю.

— Хоть что-то о нем вы знаете?

— Он односолодовый виски любит. И за футбольный клуб «Красная Армия» болеет.

— Как назывался тот загородный клуб, в котором самоубийцы встречались? Где он расположен?

— По Киевскому шоссе. Недалеко от Кольцевой. Местечко называется Ивкино. Названия самого клуба я не знаю. Но там, наверное, такая усадьба одна?

— Сейчас Римма Анатольевна, — молвил я внушительно, но мягко, — составит с тобой фоторобот предполагаемого преступника.

— Но я могу надеяться? Что вы не сдадите меня властям?

— Все будет зависеть от меры твоей искренности, — ушел я от ответа. — И от полезности показаний.

— Какой программой для фоторобота воспользоваться? — шепнула мне Римка. — «***»? Или «***»?

— Попробуй обе.

Помощница притащила из кухни свой комп, села с убийцей рядком на край кровати.

— Может, вы мне руки развяжете? — жалобно попросил он. — А то затекли. Я никуда не денусь.

— Сиди так. Не отвалятся, — буркнул я.

Римка начала выяснять, какой у главного подозреваемого овал лица — «фотороботными» программами она владела, за успех ее работы я был спокоен. Поэтому стал, вклиниваясь в паузы, попутно вызнавать свое. Когда допрашиваемый вынужден в быстром темпе отвечать на вопросы из разных областей, его самоконтроль неминуемо ослабевает и человек начинает проговариваться.

— Ты знал Порецкого, Игоря Николаевича?

— Нет, а кто это?.. Да, волосы волнистые, с проседью, — это он отвечал Римке.

— Вот этого человека когда-либо видел? — Я показал на телефоне фотку несчастного убиенного энергетика.

— Нет, никогда… Нос, наверное, этот, широкий и ровный.

— А в клубе самоубийц его встречал?

— Я же вам говорил! Там все были в масках! Я никого не смогу опознать!

— Мужчина примерно вашего возраста, лет пятидесяти, внушительный и хорошо одетый.

— Да там все такие были! Внушительные, хорошо одетые и не самые молодые. Но инкогнито, я же вам говорю!

— А эту девушку знаешь? — Я показал фотку второго звена убийственной цепи — медсестры Ольги Мачниковой. Той самой, которая отравила Порецкого и пала жертвой Бурагина.

— Нет, не видел никогда.

— Может, опять-таки, в том самом клубе? Может, вам ее фигура знакома? — Тут я допустил бестактность по отношению к убитой — но, как говорится, мертвые сраму не имут. А раскрыть убийства и восстановить справедливость — задача, в моем понимании, важнее ложной стыдливости. Короче, я показал ему фото обнаженной мертвой Ольги, которое сделал вчера в ее квартире. Допрашиваемого аж передернуло.

— Нет! Я никогда ее не видел! А кто они, эти люди?

— Фамилию Мачниковой Ольги Евгеньевны когда-нибудь слышал? — переспросил я, игнорируя его вопрос.

— Никогда. Эти люди — тоже участники клуба? — жадно спросил он. — Их обоих тоже убили?

Конечно, не полагается посвящать обвиняемого в детали расследования, но я с каким-то мстительным, садистическим удовольствием сказал:

— Да, эту девушку замочил ваш клиент — тот самый, которого вчера на шоу убили вы. Бурагин. Позавчера он с ней переспал, а потом устроил несчастной девице передозняк.

Тучков передернулся.

— А вам все игры, все шуточки, — брезгливо проговорил я.