Улыбка смерти на устах

— Да я все равно человек конченый! — с отчаянием произнес подозреваемый. — Неохота только под конец жизни бегать, как заяц. И имя свое поганить.

— Раньше надо было думать, — проговорил я с противным назиданием. — Перед тем как убивать взялись.

— Но я же прикидывал, — плачущим тоном затянул он, — что со мной все равно скоро покончат, а разоблачить до этого не успеют. А смерть все спишет.

— Давайте теперь займемся губами, — внушительно проговорила Римка.

У меня больше вопросов к Тучкову не осталось, я отечески потрепал помощницу по плечу: «Ну, занимайтесь» — и вышел на кухню. Подключился к Сети с телефона и пробил Клибанова. Судя по рассказу Тучкова, он оказывался главным гадом и организатором игры. Что режиссер искал данные о своем новом знакомом и не нашел, он, похоже, не врал: в инете я отыскал лишь двух Клибановых. Однако первый, доктор исторических наук и религиовед, скончался в 1994 году. Второй оказался узником концлагеря Дахау: старший лейтенант Клибанов Семен Михайлович, 1899 г. р., уроженец Витебска. С немецкой скрупулезностью извещалось, что попал в плен старший лейтенант Клибанов 5 июля 1941 г. и был передан гестапо 24.11.1941. Ох, наверняка нет в живых больше бедняги старлея — даже если каким-то чудом избегнул он смерти в гестаповских застенках (хотя вряд ли), давно скончался естественным образом.

Но, может, преступник на самом деле Кле́банов? Изменил для прикрытия фамилию — да выбрал такую, что и в святцах нет. (Как придумали для ликвидатора Скрипаля несуществующую фамилию Боширов.) Клебановых в России, как доложили мне Яндекс с Гуглом, оказалось полно — однако ни одного Александра. Но он с таким же успехом мог быть и Климановым. Для очистки совести я поискал Климанова и выцепил одного в базе общества «Мемориал»: кулак, выслан в 1931 году в Челябинскую область из села Новое Русское Маматоз-кино, реабилитирован посмертно. Но так гадать можно было бесконечно.

Потом я нашел в Сети Ивкино и санаторий, где собирался клуб самоубийц. Действительно, в двух шагах от Кольцевой, по Киевскому шоссе.

Я возвратился в комнату, где Римка терпеливо опрашивала Тучкова, составляя субъективное изображение своего заказчика.

— У тебя визитка Клибанова сохранилась? — вопросил я убийцу.

— Где-то дома валяется.

— А номер его записан?

— Есть у меня в телефоне, — угодливо проговорил режиссер.

— Пароль?

Тот назвал. Я взял телефон Тучкова, нашел в адресной книге номер Клибанова и позвонил. Но бесполезно: как я и думал, номер не обслуживался.

Я вклинился в Римкину кропотливую работу. Показал Тучкову изображение бывшего санатория в Ивкине, где собирался клуб самоубийц.

— Это то здание?

— Да, да, Ивкино, я там два раза был.

Наконец, моя помощница закончила. С обоих открытых окон в ее компе на меня смотрело рисованное изображение немолодого солидного дядьки.

— Я все ваши требования выполнил, — завел свою шарманку телевизионщик, — отпустите меня, пожалуйста. И не сдавайте!

Он был мне противен.

— Ты же все равно жить не хочешь. Какая тебе разница? Давай, сигани прямо сейчас из Римминого окна. Здесь десятый этаж. Убьешься с гарантией.

— Э-ээ, — запротестовала моя помощница, — не надо в моем доме таких приключений.

— Ладно, убирайся. И бороду свою с париком не забудь. Нам они без надобности.

Я разрезал пластиковый шнур, стягивавший его запястья.

— Не сообщайте про меня в полицию. Прошу. Пожалуйста.

— Слушай, дядя! Если тебя за сутки разоблачила девица-красавица — неужели ты думаешь, что полиция и Расследовательский комитет, с их огромными возможностями, да по резонансному преступлению, не вычислят? Иди лучше сам оформи явку с повинной! Тебе скидка со срока будет. А потом, глядишь, в колонии особого режима и от убийц своих схоронишься, а? Туда клуб самоубийц не дотянется? Они ведь все больше по элите специализируются! А в тюрьме — и вкус к жизни вернется, а? И понравится, жить-то?

— Вы не понимаете… — залепетал он. — Доброе имя…

— Какое, на хрен, — не выдержал я, — доброе имя — у убийцы?! Проваливай!

Я открыл дверь на лестничную клетку и вышвырнул туда бородку Тучкова и накладку. Следом вытолкал самого режиссера, дав на прощание пинка.

— И впрямь заложишь его? — осведомилась моя помощница.

— Позвоню через сутки дружбану своему, полковнику Перепелкину, как убийце и обещал. Зло должно быть наказано. Иначе для чего вообще мы с тобой тут стараемся?

— Ради денег. Ради хлеба насущного.

— Это тоже, конечно, важно, но не настолько первостепенно, как восстановление справедливости.

— Ой-ей-ей, что я слышу. Какие мы, оказывается, идеалисты. И ты Тучкову поверил?

— Рассказывал он, безусловно, правду. Но вот вопрос: так ли оно все было на самом деле?

— Что ты имеешь в виду?

— Как-то очень все помпезно обставлено и нарочито. Клуб самоубийц. Загородный пансионат. Парковка с шоферами, напитки, вина. И никто ничего об этом клубе самоубийц не знает? Никто не пронюхал? В соцсетях не поделился?.. «Не верю!» — как говаривал коллега только что покинувшего нас гражданина, товарищ Станиславский.