Умеешь ли ты свистеть, Йоханна? Сикстен

Автобус уехал. Мы махали ему вслед, пока он не скрылся за поворотом.

— Ну, что теперь будем делать? — спросил я.

— Пойдем запустим воздушного змея. Сегодня ветер подходящий.

Сикстен

Ночной автобус

Сикстен спит. Над его кроватью висит мамина фотография. В комнате темно и тихо. Луна смотрит с высоты на зеленый дом на улице Руссинвеген.

А где-то вдалеке по пустынным улицам мчит ночной автобус. За рулем — папа Сикстена. Он смотрит на часы, а затем переводит взгляд на фотографию сына, приклеенную на стекло.

Вот он тормозит автобус у края дороги. Нет, это не остановка. Просто рядом телефонная будка.

— Извините, — говорит папа в микрофон, — я на минутку.

Берет кошелек с мелочью и выходит из автобуса. Но когда он подходит ближе, оказывается, что телефон занят. В будке стоит длинноволосая женщина. Она привязала собаку снаружи и все говорит и говорит, словно наговориться не может. Папа Сикстена наклоняется и расстегивает собачий ошейник.

— Ну-ка — беги! — шепчет он псу.

Пес срывается с места, а папа поднимает пустой ошейник и тихонько стучит билетным компостером по стеклу.

В квартире Сикстена раздается звонок. Телефон звонит довольно долго. Не так-то легко разбудить мальчика.

Но наконец Сикстен откидывает одеяло. Он бежит через комнату. По валяющимся на полу носкам, рубашкам и трусам. Мчится по коридору и влетает в кухню — там стоит телефон.

— Привет, — запыхавшись, говорит он.

— Привет, — отвечает голос в трубке. — Это я!

— Знаю.

Сикстен сразу догадался, что это отец. Он звонит каждый раз, когда дежурит в ночную смену, и сын остается один дома.

— Ты что, не спишь? — спрашивает папа.

— Сплю.

— А со спичками не играешь?

До чего только не додумается папа, пока сидит за баранкой автобуса! То волнуется, не решил ли Сикстен поджечь дом, а то боится, что мальчик забыл запереть дверь и в квартиру ворвались грабители.

Папа всегда готов к худшему.

— Вроде нет, — отвечает Сикстен. — Вообще-то я спал.

— Молодец! А помнишь, что я тебе говорил о незнакомых людях на улице?

— Угу. Не волнуйся.

Сикстен берет ручку. Он рисует молнию на листке бумаги, который лежит на кухонном столе.

— А вот еще я подумал, — начинает папа и вдруг останавливается на полуслове. — О чем же я подумал?

— О конфорках, — подсказывает Сикстен.

— Ага, — радостно подхватывает отец. — Я их, конечно, выключил, но все же мне не следует оставлять тебя по ночам дома одного.

— Пустяки! — успокаивает его Сикстен. — Мне нравится быть одному. Кстати, мама звонила.

— Я тебя люблю, — говорит папа. — А теперь мне пора в автобус. Спокойной ночи.

Но Сикстену не так-то просто заснуть. По крайней мере сразу.

Он сидит в папином боксерском халате за кухонным столом. Скомкав листок с нарисованной молнией, кладет его на сковородку. Поджигает. Смотрит, как разгорается пламя. Здорово!

Здорово, когда целая ночь в полном твоем распоряжении.

Когда листок догорает, Сикстен кладет сковороду в мойку и тщательно ополаскивает.

Летнее солнце и шерстяные носки

Папа кричит, что завтрак готов. Сикстен разглядывает носки. Когда-то они были белыми.

— Иди скорее! — торопит папа.

— Сейчас, — откликается Сикстен и морщит нос: чистой одежды не осталось совсем. И получистой тоже. С тех пор как сломалась стиральная машина, вся летняя одежда постепенно кончилась.

Папа никак не соберется починить машину. После того как уехала мама, у папы все из рук валится. Вот и стиральную машину он разобрал, разложил детали на газете в ванной, а что дальше — неизвестно.

Все тонкие рубашки в пятнах. Последние джинсы Боббо залил ему в школьной столовой соусом.

Да, нелегкая задачка!

Когда Сикстен наконец появляется в кухне, папа уже завтракает. Он ест обстоятельно, как бывалый боксер, проработавший целую ночь — жареную грудинку с картошкой. Сыну он тоже положил изрядно — тарелку с верхом. Форменная водительская куртка висит на стуле. Жарко. Сквозь криво повешенные гардины солнце печет как ненормальное.

— Ну и погодка! — не отрывая глаз от тарелки, говорит папа. — Настоящее лето.

— Ага, — соглашается Сикстен. — Завтра, между прочим, последний день занятий.

Папа поднимает глаза. Смотрит на сына. Хмурится. Оглядывает мальчика с ног до головы.

— Нет, так не годится, — заключает он.

— Почему?

— Не по сезону.

На Сикстене лыжные брюки, такие тесные, что кажется, вот-вот лопнут, шерстяной свитер им под стать, на ногах — толстые серые шерстяные носки.

Сикстен усаживается за стол и поддевает вилкой кусок картошки.

— И что тебе не нравится?

— Да ведь лето на дворе! Жарища. Тебя же дразнить станут!

— Не станут, — отбивается Сикстен. — Все так ходят.

— Это в зимнем-то? — изумляется папа.

— Ну, да. Это модно. Не замечал? А все потому, что спишь днем. Ладно, все в порядке.

Папа улыбается и громко вздыхает. Вздох его похож на звук закрывающейся автобусной двери.

— Ну-ну. Наелся? Хочешь еще что-нибудь? — Папа с любовью глядит на сына, набившего полный рот картошкой.

— Яичницу бы, — выдавливает Сикстен.