Унисоны

Мать Сталина мне жалко.
Кто она?
Принесшая земле
Исчадье ада.
И если есть загробный мир,
Как больно
В проклятье жить,
Как горько сознавать,
Что ведь могла, могла
Не допустить
Его до света белого,
О, Боже!
Не ведая, творим
Но оттого
Расплата нам не легче…
Жаль мне, жаль…
Так где же справедливость?
Нет ее!
И быть не может,
Если от любви
Добро и зло
Родятся
Равноценно…

1989

Нерон

О чем он думает,
Нерон,
Сандалии сняв
И пальцами босыми
Лениво шевеля,
На солнце щурясь
И опершись на тогу локтем,
Вот уж час?..
Сенаторы толпятся
В этот день
Он им прийти велел.
Уже и камни,
Тепло скопив,
Пришедших опаляют.
Они с утра
Не пили и не ели
Вдруг позовет…
Он отложил дела,
Как тунику,
И щурится,
Как дремлет…
А что — убить бы их,
Всех там внизу,
Нет-нет, не он
А солнце
Сожгло бы разом
Эти сотни ртов,
Послушных головам
Ему подвластным,
Но…
каждая свое
таящая надежно…
Нет…
хорошо бы крылья…
Улететь,
Бабенку подцепить,
Вина и фруктов…
Боже!
Они кричали то же
Так похоже!..
Простолюдины,
Граждане?
Рабы…
А тут такая кровь?!.
Нет, хорошо бы
Их всех убить…
Оставить только тех,
Что потешают,
Кормят,
Услаждают,
Воюют,
Охраняют,
Нежат,
Любят…
Оставить их,
не много ли?
Оса!..
Не приближайся, ну,
К особе венценосной!
Ее обходят все и лишний раз
Ей на глаза попасться
Не желают!
Хлоп!..
Мимо…
Жалить!..
Эй, болван!
Поди скажи,
Что я сегодня…
За… нет — болен!
Пусть ужинать придут,
Когда луна
Коснется гор…
Да факелы прихватят…
Ступай!
Но, черт возьми,
И на ноге
Один большой лишь палец
Шевелится один,
А остальные — все вместе
Снова против одного…
А может, всем
В вино подсыпать яду…
Солнце,
Как же трудно
Пройти свой путь
С восхода до заката…

1989

* * *

Так мало накоплено за зиму.
Так быстро сходили снега…
Все вытекло, высохло, замерло
другие вокруг берега.
Знакомо… и неузнаваемо,
привычно… и необжито…
Я вместо удачного займа
купил себе что-то не то…
Привычным и старым вопросом,
убрав вопросительный знак,
судьбу надоевших обносок
решить не умею никак.
А эта обновка не лезет
пока я не скинул хламье…
России наверно полезней
под грудой молчанье мое.
Но я то пророчески слышу
движенье воды под стерней,
и кто-то уверенно свыше
рисует мне берег иной,
куда утекло неизбежно,
что за зиму долго копил,
пусть луг не отыщется Бежин,
но все же недаром он был.
И пыль на копытах, мычанье,
тугая струя молока…
молчанье, молчанье, молчанье,
молчанье — но это пока…

1997

* * *