upload

Не надо грудь давить, пускай спокойно спят.

Я против горлопанов, на кладбищах «творящих».

Зачем чужие песни могилам распевать?

Ваганьково – держава великих, настоящих.

Нельзя на нашу память безнравственно плевать.

Олейников Анатолий

Замолви за меня на небесах

(В. С. Высоцкому)

Замолви за меня на небесах, –

Я оправдаю данную отсрочку

Я отпою и не поставлю точку,

Я буду петь на совесть, не на страх.

Замолви за меня на небесах –

Куда я денусь, я туда прибуду,

Ведь силы есть ещё во мне покуда,

Энтузиазм тоже не зачах.

Замолви за меня на небесах…

Ведь я любил всем сердцем, жил жалея

И лишь добро рассаживал и сеял,

Попридержите стрелки на часах…

-

120 -

_______________________________ Книга II «Я живу!»

Замолви за меня на небесах…

Ещё чего-то не сказал я детям,

Себе ещё на что-то не ответил

И потому с молитвой на устах…

…Замолви за меня на небесах!

Орлова Евгения Кирилловна

В. С. Высоцкому

Неподкупно, по-русски истово,

Он, прожив с небольшим сорок лет,

Наши души собою выстрадал

И возвысил – Высоцкий-поэт.

Как же надо служить Отчизне,

Сколько зла пережить и бед,

Чтоб легендою стать при жизни

И погибнуть во цвете лет.

Потому ль устремились мы к высшему

Идеалу, что были подчас

Мы, от правды и чести отвыкшие,

Только «рыцарями на час».

Ну а он не на день, не на час

Был для многих звездой путеводной.

Нет сегодня его среди нас

И сжимается сердце больно.

Души полнятся болью и плачут

И исходят безмерной тоской.

Что для нас он сегодня значит,

А душа обретёт ли покой.

-

121 -

Посвящаем Владимиру Высоцкому___________________

Эта боль не слабеет с годами,

Но меняется многое в жизни.

Его песни по-прежнему с нами.

В нашей, ставшей другой, Отчизне.

Осин Александр

Владимиру Высоцкому

Он голос правды.

Он голос сердца.

Он был артистом

На сцене жизни.

Его любили.

Он был кумиром.

Помянем барда

Другого мира.

Он плоть от плоти

Родной Отчизны,

Страдал и верил.

И справим тризну.

Его звезда неугасима,

Слова из крови,

А в песнях сила.

Панюшкина Галина

В. Высоцкому

Он струны рвал,

Вложив всю душу в песни,

Как будто знал, что

Через них воскреснет.

-

122 -

_______________________________ Книга II «Я живу!»

Как Гамлет, он любил

Шутить со смертью,

По сердцу – апперкот,

И взлёт над твердью.

Не исчерпав себя,

Ушёл – навечно,

Где под ногами неземной –

Путь Млечный.

Любовь народную познал,

Но был изгоем,

И долго был с собой в борьбе,

Не выжил в бое...

Гремит охрипший баритон

Про жизнь без лоска,

Живее нынешних легенд –

Поёт… Высоцкий.

Перов-Второй Александр

Владимиру Высоцкому посвящается

Всем нам, однажды, в жизни предстоит

Познать «триумф» прощания с судьбою,

Начертанною собственной рукою,

Той, что навряд ли, кто-то повторит!

Всем нам, однажды, жребием дано

С вершины лет взглянуть в былые годы,

Отместь в мгновенье шлак пустой породы

И вычленить алмазное зерно.

-

123 -

Посвящаем Владимиру Высоцкому___________________

Всем нам – всё это только лишь грядет…,

Провидцев не бывает по желанию!

Так часто не присвоить ум по званию,

Коль к званью человека он нейдёт!

А посему сегодня только ты

Средь нас достоин быть воспет по праву!

Лишь ты познал до дна хулу и славу

И знаешь цену жизни и мечты!

Плотников-Самарский Владимир

Высоцкий.

(памяти того, с кем не был знаком)

Цела гитара, не порвались струны,

А рык знакомый что-то замолчал.

Не утешала ласками Фортуна

Того, кто всех нас песней привечал.

А миллионы, не дыша, внимали

Хрипящим звукам правды и любви.

Короче нет дороги, чем прямая.

Он прямо шел, ни разу не скривил.

Ни разу не взбодрённый похвалою,

В немом признанье прорубал он путь,

Борясь с циничной, злой, пустой молвою…

Обидой скорбною стесняло грудь…

А грудь гиганта из того же теста,

Что у тебя, и сердце в ней – цветок.

-

124 -

_______________________________ Книга II «Я живу!»

Расцвёл он так, что не хватало места.

В грязи, теснине жить цветок не мог.

Он столько спел… Вам жизни б не хватило

Себя заставить столько раз поесть.

Теперь вопят: «Вот это мощь, какая сила!»…

Плевки при жизни, после смерти – лесть!

Всегда молчат о том, что нестандартно

И хвалят лишь шаблонный идеал:

«Он хулиган, чрез слово сыплет матом,

Он что-то непотребное рычал»...

Куда понятней и приятней песни

Про пироги, про тра-ля-ля и про комбайн…

А он – про баньку, алкашей… да хоть ты тресни, –

Затрут. Ведь нет в искусстве нашем тайн.

О чём молчат, того, должно быть, нету,

Про то горланит только пустобрёх.

И он горланил, отметал запреты,

Полынь дарил, гвоздику не сберёг.

Полынь горька… Но мы с отрадой пили.

Гвоздике же в груди уж не цвести.

Грудь замерла в отчаянном усилии

До нас весь пыл свой страстный донести.

Мы щедро раздаём артистам звания.

Хоть многих не увидим никогда.

Ведь этот из Читы, тот в Магадане –