Утро седьмого дня

Наклоняюсь, заглядываю вниз.

Пусто.

Залезаю в сладковатую темноту.

Слышно, как тикают, пересыпаясь сверху вниз, песчинки. Запах — как будто ступаешь по чабрецу. На каменном ложе пелены погребальные, словно детские пелёнки. И головной платок, аккуратно свитый, отдельно.

Никого нет.

Лучик откуда-то проникает в узкую щёлку, и световые зайчики бегут по потолку.

— Не ищи, Его нет здесь.

— А где же? Где Он?

— Скоро придёт.

Минуточку терпения.