Узелок

Навсегда мне судьба: одиночество.
Окружило стеною прозрачною.
И попытки уйти, неудачные,
Обжигающей болью оплачены.

Но во вне его жить не умею я.
А ломать себя, верно, не надо.
И защитою, знаю, дарована
Мне стеклянная эта ограда.

И в таинственный час предназначенный,
Смерть заденет широким крылом.
И — подняться душе отлетающей,
Над разбившимся хрупко стеклом…

ИЗ ЦИКЛА «ПЕРЕМЕЩЕННЫЕ ЛИЦА»

Прощанье

Для разлук бывали встречи,
Поцелуи — для прощанья;
Путь не радостью отмечен,
Но печалью расставаний.

Напевает память мне:
В оснеженной глубине —
Дымка вечера легка…
Взгляд, как дальняя река…
Лет бровей, что в небе кречет…
Широко раскрыты плечи…
Не слагал искусно речи.
Не твердил другим: — иди! —

Но сказал тогда: «пойду»…
Тронул крестик на груди.
И ушел в мятель, по льду…

…год

Повели на расстрел человека,
По улицам людным его провели.
Провели мимо церкви, где нищий калека
Сидел на земле, протянув костыли.
Провели мимо тумбы с анонсом о бале…
Четыре винтовки, четыре штыка…
И веселое солнце сверкнуло на стали.
Веселое солнце нам светит века.
Проходя, оглянулся чиновник… торговка…
Четыре вели одного на расстрел.
А с забора ребенок с косматой головкой
Задумчиво долго им вслед поглядел.

26.10.19.

В бухте

А ночью в какой-то мы бухте стояли,
В кольце золотом из прибрежных огней.
И дальние звезды над нами дрожали,
В таинственно-кроткой печали своей.
И блики огней отразились в воде,
Сливаясь с усталым, темнеющим морем,
И море ответило каждой звезде,
Что дышит земля красотою и горем…

Ветер

На разлучницы-дороги
Вылетал свободный ветер.
И земли печальным детям,
Чтоб не мучили очей,
Братски слезы осушал.

Целовал он сестрам ноги,
Пыль сметал. И горьким людям

Утешал-шептал о чуде;
Улетая в даль полей,
О надежде запевал.

Обнимал он братьям плечи,
Обещал он юным встречи,
Старикам был — тиховей.

И казалось нам когда-то:
Только ветер был нам братом
На дорогах дальних дней…

Гармошка

Тихо, вечером, гармошка
За бараками грустит.
И одной и той же песней
Нам о разном говорит.

Там — о юности голодной
И о силе несвободной.
Здесь — о старости бездомной,
О тоске ее огромной…
Ты — такой, а я — другая…
Но одна — страна родная…

Кто-то бродит за окошком,
Поздно вечером не спит.
И поет, поет гармошка,
А душа болит, болит…

Дно

Нас опускали на самое дно.
И говорили: «пускай, все равно;
Им умереть полагалось давно»…
Было иначе у нас решено:
Смерть нам не нравилась. Также и дно.
Вот и карабкались. И суждено
Все-таки было найти нам окно…

Звезды