Узоры на коже

Подхожу к воротам, жму на звонок, пока палец болеть не начинает, но в ответ полная тишина. Никого, похоже, нет дома, от чего снова яростью захлёбываюсь. Луплю по кирпичной кладке забора — раз, второй, третий, и от боли, текущей по руке, вязкой и тягучей в голове проясняется. Снова мне нужно с кем-то поговорить, но мне не открываюсь. Что за пропасть такая?

— Брэйн, пошли отсюда. — Фил возникает рядом, тянет за куртку, пытается оттащить, но я упорный: снова жму на этот проклятый звонок, точно мир рухнет, если руку отпущу. — У тебя кровь, прекращай.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Его голос — требовательный, низкий — приводит в себя. И правда, чего это я?

Снова достаю телефон, но он молчит, а в ответ на в сотый раз набранный номер ставший привычным механический голос.

— У меня есть идея, — говорит Филин и подкидывает связку ключей на ладони. — Поехали в «Бразерс», узнаем у Викинга номер телефон её подружки. Аси, кажется?

Готов расцеловать Фила, но вместо этого впрыгиваю на мотоцикл, и через секунду мчимся по направлению к «Бразерсу».

На улице ощутимо потемнело, когда паркуемся на законных местах возле баоа, когда-то давно застолблённых и от того только наших. Замечаю чопер Роджера, и на душе немного легчает: если рыжий здесь, то он один сможет меня успокоить, остановить в шаге от непоправимого. Фил — отличный друг, но с моей яростью умеет управляться только Роджер.

Проходим сквозь охрану, сохраняя молчание. Меньше всего мне хочется сейчас трепаться, потому что мысли в голове плавают, точно в мутном болоте. Важно, чтобы у Викинга был номер телефона Аси, а иначе не знаю, куда ещё податься. Только к Карлу ехать и останется, но ради Полина и на это согласен.

Иду к барной стойке, где Слон натирает до блеска и так чистые бокалы, наблюдая за немногочисленными посетителями из-под тяжёлых век.

— Виски? — спрашивает, сохраняя невозмутимое выражение лица. Наверное, на моей морде написано, что мне просто необходимо выпить.

Киваю, и через секунду передо мной возникает стакан, в котором плещется пряно пахнущий дубовой корой напиток, что искрится в свете разноцветных лампочек, вмотнированных в потолок над барной стойкой. Один глоток, и виски обжигает пищевод, разгоняя кровь.

— Начальник где? — спрашиваю, пока не закал себе ещё пойла и не накидался минут за пятнадцать до невменяемого состояния.

Слон указывает острым подбородком в сторону кабинетов и продолжает без лишних слов своё занятие, а я киваю, бросаю на стойку смятую купюру и иду в нужном направлении. Шаг, второй, третий, распихивая на пути случайно подвернувшихся. Кажется, даже стукнул кого-то, но плевать — сами виноваты. В узком коридоре распахиваю чёрные двери одну за другой, пока не нахожу Викинга в компании Роджера.

— Брэйн, мать твою, что с лицом? — Роджер вскакивает на ноги, подходит ко мне, но я отталкиваю его в сторону.

Наверное, он ошарашен, но молчит. И это сейчас лучшее, что можно придумать.

— Викинг, у тебя есть телефон Аси?

Тот мрачнеет, оглаживая светлую бороду, а в глазах нехороший блеск притаился.

— А тебе он за каким хреном сдался? — в низком голосе вибрирует сталь, а в серых глазах вопрос, на который нужно ответить как можно быстрее, а то и в табло получить недолго.

— Я не могу до Полины дозвониться. Они ж подруги, может, знает что.

Викинг смотрит на меня несколько невыносимых мгновений, прищурившись, соображая, о чём я.

— А, понял, сейчас. — Напряжение, секунду назад разрывающее воздух, рассеивается, пока Викинг ищет в айфоне то, за чем я к нему пришёл. — Держи, я скинул.

Раздаётся сигнал моего мобильного о пришедшем СМС, а я киваю и, не теряя ни минуты, набираю нужный номер.

Гудки зумера молотом по вискам, и чем дольше Ася не берёт трубку, тем сильнее мне кажется, что попал в липкую паутину.

— Аллё? — раздаётся в трубке, когда уже почти потерял надежду. — Говорите!

Не нужно иметь Нобелевскую премию, чтобы понимать: Ася пьяна.

— Ася? Это Брэйн.

— Кто?

— Брэйн! Полина рядом, я дозвониться…

— Ты совсем охренел?! — вопит, чуть барабанной перепонки меня не лишает. — У тебя совесть есть, скажи мне?

Господи ты боже мой, о чём она вообще?

— Слушай меня сюда, — шипит в трубку Ася, а мне с каждой секундой нравится это всё меньше. — Полина тебя знать не хочет, понял? Кобель чёртов! У неё есть тот, кто её любит, а ты проваливай. Думаешь, тебе одному шашни за спиной невесты крутить можно?

Чего-чего? Невесты? Но самое важное: кто этот хренов самоубийца, который её любит?

— Полина рядом? Дай ей трубку! — теряю терпение и почти реву в трубку, точно мне ногу прострелили.

— Ага, щаз! — заливается пьяным смехом. — Ты тупой? Она тебя видеть не хочет. Не звони сюда больше, адьё.

Когда на том конце трубки раздаётся щелчок, и воцаряется тишина, несколько секунд смотрю ошарашено по сторонам, а потом бью со всей дури кулаком в стену.

— Нашлась мне ещё тут советчица, — произношу между ударами, хотя ещё предыдущую травму не обработал, но начхать. — Видеть она меня не хочет? Кобель я, да? Какого хрена? Мать его!