Есть слово, гордое, из ярких слов.Оно, как солнце в пирный час восхода,На всех наречьях и для всех веков.В устах раба, когда он вождь народа,А самовластник — стал рабом раба,Оно, как смех, оно звучит «свобода».Теперь в стране кровавая алчба;Везде неправые суды и казни.И без конца гроба, гроба, гроба…Кто духом слаб, исполнился боязни,Кто духом тверд, отмщенье затаил.И что ни час лик злобы безобразней.Недолго ждать. Избыток темных силНайдет русло и хлынет кровометом.И заблистает в тучах Азраил.Что столько лет на нас лежало гнетом,Все с головою «зверя» отпадет;Но да не будет новому оплотом!Есть зверь страшней, есть тяжелее гнет,Самозамкнутость и влеченье стада,Где сытость — все, и человек, как скот.О, если так, в знак нового распадаЯ знамя черное высоко подниму,И возглашу: «свободы им не надо,Все кто со мной, гоните стадо в тьму!»
В ПРИРОДЕ
Земля
Из комнат, где без лжи немыслим разговор,От полустертых лиц в табачной мгле,Усталый, я бежал на солнечный просторК земле.Ступает грузный вол, ушами шевеля,Как серебро блестя, врезается сошник.И хочется всю жизнь излить в победный крик:«Земля»!Всегда со всеми и всегда один.Всегда во всем и от всего вдали.Там был я пасынок, — а здесь я сынЗемли.
«Как хорошо и больно быть поэтом!..»
Как хорошо и больно быть поэтом!Стоял бы здесь веками, недвижим,Следил бы облака, пронизанные светом,Над морем голубым.Как чуждо мне здесь все, чем жил еще вчера:Муть ресторанная, столбцы газет,Свет электрический и пьяная играС кричащей улицей, игра на «да» и «нет».Держусь за выступ царственной скалы,Вознесшей к солнцу недоступный гребень.Дорога вниз свивается кольцом,Мажары скрип, хрустит под нею щебень,Ступают, нехотя, угрюмые волы,Кричит погонщик с бронзовым лицом.Как чуждо мне здесь все, чем жил еще вчера.Когда рука в руке, и к груди никнет грудь,Рассвет и жесткое привычное: «Пора»И шепот страстный: «Нет, еще побудь».Да, хорошо и больно быть поэтом!Стоял бы здесь веками, недвижим,Следил бы облака, пронизанные светом,Над морем голубым.