В чистом поле: очерки, рассказы, стихи

Я вновь один. Речная глубина
Вздохнула рядом – сонная, степная.
Плеснул чебак. Кайсацкая луна
Чадрой укрылась… Сон иль явь?
Не знаю. Но где-то там, в заоблачной дали,
На рубежах вселенского распада,
Сошлись две силы – неба и земли –
Георгия с копьём и силы ада.
И гул копыт возник из ковылей:
Небесный всадник? Божье откровенье?
Дымами труб, перстами тополей
Перекрестились хмурые селенья.
А всадник мчал, над нечистью царил,
Гвоздил ее бесовский облик злостный.
Но брег Ишима конский бег смирил,
И воссиял посланец Богоносный!
Страну ментов, налоговой полиции,
Страну воров и теле-инквизиции,
Страну заплечных младореформаторов,
Шутов, шутих и обер-комментаторов
Объяла жуть! Гробы река несла,
Как щепки, без ветрила и весла.
Гробы, гробы… Для жизни бесполезные.
Но местный люд кидал крюки железные,
Добыть пытаясь пиломатерьял, –
Смолье и дуб от капитализации,
С клеймом Кремля,
с прищепкой думской фракции,
Где гроб-насельник раньше воспарял.
«Шли» домовины штатовских поборников,
Лоббистов бед, дефолтов, «черных вторников»,
Зинданов, в кои загнана страна.
У нас как раз нашлось местечко гадкое,
Где гроб-клиентов – с перхотью, с прокладками
И с «голден леди» – кушал сатана.
Да всё путё-ём!
Ну где-то не подмазали,
Теперь, как зайцы, (давний стих Некрасова)
Неслись рекой. Эрефия, прощай!
Не помогли и флаги полосатые,
Кошерный пир и хануки пейсатые…
И дед Мазай рукой махнул: «Пущай!»

Рубеж, граница – место не для шалостей,
Для Божьей битвы голь степи досталось нам,
Где вся твердыня – два иль три пенька,
С десяток бань: теперь, как доты, значатся;
Пяток портков с лампасами – казачество,
Но – руки прочь! – потомки Ермака!
Еще спираль-бруно, стена форпостная:
Заставы твердь в погранселе Зарослое,
И водоем – добавочный форпост:
С гагарьим писком сумрачная ляжина.
И погранцов наряд закамуфляженный,
Упертый рогом в бывший сенокос.
«Где стол был яств…», –
порушено, повыжжено,
Скелеты ферм смердят навозной жижею.
И, как реликт, непьяный тракторист.
Фашизм пырея, глум чертополоховый,
Да сопредельный, с торбой, шут гороховый,
На местной фене – «злой контрабандист».
И весь базар!
Окину даль закатную –
Из-под руки иль в линзы восьмикратные:
Ишим-река…Таможня… Пыль веков…
А это, тьфу, не Чичикова рожа ли?
Шкуряет хмырь проезжего-прохожего,
Приспел как раз – кильватер мертвяков!
Гробы банкиров, сытые банкнотами,
В одном рука торчит с протестной нотою,
Другой – семейный, с креном на корму.
Пошло безгробье – тоже отбазарили! –
Орлы Кавказа, хитники Хазарии…
Челночных баб вот жалко. Ни к чему.

7

Люди заняты ненужным,

Люди заняты земным.

Николай Гумилев