В дом возвратиться свой…

На Отчизну спящую,
Крадучись, как мышь,
Как на дочь гулящую,
Что, луна, глядишь?

Знаешь ли, барханами
Пробираясь туч,
Что ты над Тарханами
Свой роняешь луч?

Хищным глазом ястреба
Отчину не жги.
Спит Поляна Ясная
Под напев пурги.

Спят места прекрасные,
Как сама весна:
Мелихово,
            Спасское…
Доброго им сна!

Не гляди, высокая,
Словно на погост.
Выпорхнули соколы
Из дворянских гнезд.

Чтимые Россиею
Славы имена,
Лики их красивые
Помнишь ли,
                 луна?

Их златыми перьями
Летопись велась,
Чтобы с подмастерьями
Связь не порвалась.

Болдино, Мураново…
Беспричинна грусть!
Натиска буранного
Не страшится Русь.

Где-нибудь в обители,
В глубине страны
Дум твоих властители,
Знаю, рождены.

Богу лишь покорная
Спит моя страна,
Средь долины ровныя
Вечно зелена.

«Вам Россия – лишь «та страна»…»

Вам Россия – лишь «та страна».
Та. И ни дать ни взять.
Но одна у меня она,
Словно старая мать.

Брать – конечно же не давать.
И ещё как берут!
За подачки родную мать
И отца продадут.

Никого я жить не учу.
Всякий лакей – лакей.
Но, словно попка, яне хочу
Произносить «о'кей!»

Дело конечно же не в словах.
Стих – не поиск врага.
Но в России не билль о правах.
Русский закон – тайга.

Вам, эмиссары чужих земель,
Я скажу, милосерд:
Дома и редька у нас карамель,
Рюмка водки – десерт.

«Родная речь… Страдательный залог…»

Родная речь… Страдательный залог,
Причастие страдательное… Боже,
В грамматике российской на замок
Людское счастье заперто, похоже!

Века живём страдая, без надежд,
То празднуем, то проклинаем даты.
И есть у нас винительный падеж,
И я не знаю, в чём мы виноваты…

«Картав, как ворон с его вечным «кар»…»

Памяти Сергея Васильева

Картав, как ворон с его вечным «кар»,
Одним вином довольствуясь на ужин,
Поэт, он расточал свой дивный дар,
Ни Богу, ни жене уже не нужен.

Бог не пришёл на тризну похорон.
Метели пели памятную мессу.
Бог осерчал, поскольку часто он
Упоминаем к месту и не к месту.

Увы, мертвы с кукушкою часы.
Осиротев, своей не скроют грусти
Синицы, щуки в заводях Терсы
И по-над Волгой потайные грузди…

«Во мне должно быть что-нибудь от тигра…»

Во мне должно быть что-нибудь от тигра:
Коварство, злоба и свирепый вид.
Я должен быть жестоким, как Аттила,
Так гороскоп восточный мне велит.

Но всё, увы, не так на самом деле.
Скорей, мне добродушие к лицу.
Обидно: я не дал на той неделе
Достойного отпора подлецу.

На хамство сотоварища и грубость
Я должен был, короче говоря,
Использовать не медля саблезубость,
Загрызть его, пустить ему кровя…

Я отступил постыдно и нелепо.
Бессонницей страдая, в тишине
Всё вопрошал, расстроенный: «О небо,
Хоть что-нибудь от тигра есть во мне?»

«Не искусство вязания…»