В гостях у Музы

А, может, всё не так,
И воздух свеж,
И вот снисходят новой жизни блики.
Долой невежд!
И каждый новый шаг
В пути сопровождают смерти крики.

Симфония кружит
Над головой,
И голос её мерно затихает.
Я не такой,
И мной не дорожит
Та, что по утру счастьем прилетает.

Песнь о языке

Я с голодного детства привык
Есть арбузную дольку до корки,
И привык считать мой язык
Сладким то, что считают все горьким.
Но с годами язык стал острей,
Разобрался, что кисло, что пресно,
И не знал губ закрытых дверей,
И во рту ему стало вдруг тесно.

Он понятья свои стал рукам
Диктовать, чтоб они записали,
Только мудрость сводилась к словам,
О которых прекрасно все знали.
И поняв, что банален и прост
Мой язык заручился поддержкой
Моих глаз, и пошёл в полный рост
Словари все глотать вперемешку.

Он с годами ничуть не умнел,
Но начитанным был до безумья,
И от трудных слов закоснел
Подтвержденьем вреда трудолюбья.
И о детстве голодном забыл,
И о том, что учил он когда-то;
Уши верные он полюбил,
Но они тоже делись куда-то.

И тогда мой язык закричал,
Что пошли бы вы все и подальше.
И, как видно, навек замолчал,
Чтобы чушь не нести так, как раньше.
Я с голодного детства привык
От обилья испытывать дрожь,
И привык считать мой язык
Правдой то, что считают за ложь…

Подруга-ночь

Я ухожу из дома прочь,
Меня там ждёт подруга-ночь.
Ей свои песни я пою,
Те, что иные не поймут.
Мне нравится она одна,
И с ней я пьяный без вина.
Мне с нею очень хорошо,
В объятья к ней опять пришёл.

О, ночь, любовь моя,
Как подобрать слова?
Хоть и одна всегда,
И тоже влюблена.
О, ночь, признанья час,
Ты всю себя отдашь,
И музе посвятишь
Загадочную тишь.

К тебе бреду опять слепым,
Но ты разгонишь этот дым,
И до утра будешь со мной
Играть красивою звездой.
С теплом все речи о тебе,
С тобою, словно в сладком сне.
Не потеряю никогда,
Любимая моя, тебя.

Ты симпатична и мила,
Мной воспеваема всегда,
И можешь в трудный час помочь,
Прелестница, подруга-ночь.
Ты дышишь мерно и легко,
И до утра так далеко.
Любовью насладимся мы;
Для нас одних е"e миры.

Поэтессе

Посвящается Т. К.

Душа, сожжённая дотла, –
Нема.
В ней воцарились тишина
И пустота.
В другой, – печаль её светла, –
Зима.
Ночного неба вышина
И простота.

Она рождает ясность рифм,
Тепло.
Согреет пологом своим
Меня всего.
За нею стрекотанье нимф
Прошло.
Зимою этой не гоним
Никто, никто.

И мне не страшно, если в путь
С ней.
Она весною обернётся,
Верьте мне.
А предают её, так грусть
Злей,
Но Дар пребудет и вернётся
Радость дней.

Не художник