В объятиях Снежной Королевы

— Где же ты так научилась маневрировать на скользкой дороге?

— Экстремальное вождение — это единственное, что попросил меня освоить отец. За всю жизнь. После смерти мамы. Она не справилась с управлением на скользкой дороге и разбилась.

— Сколько тебе было?

— Четырнадцать.

— Я осиротел раньше.

— Расскажешь мне?

— Может быть, только не сегодня.

— Хорошо, — легко согласилась она. — На несколько дней я увезу папу на побережье. Скорее всего связи не будет. Так что ты не скучай. Я позвоню тебе как смогу.

— Хорошо.

— Мне уже пора. До связи.

— Пока.

— Целую, Кай, — и она отключилась.

Он вернул в карман джинсов телефон и растерянно оглянулся. Телефон жёг ляжку, так нагрелся, а Кай стоял в центре, напротив Художественного музея. Почему-то он даже не удивился. Километров пятнадцать с заходом на обед и всё это время они говорили. Два раза прерывалась связь, и оба раза он снова перезванивал.

Он точно знал, что её там нет, но всё же поднялся по ступеням. Стянул с головы шапку, пригладил растрёпанные вихры, и добрая вахтёрша его узнала и пропустила без билета.

— Только экскурсии сегодня не будет, — предупредила она.

Кай рассеяно поблагодарил. Он прошёл два зала, не останавливаясь и не поднимая глаз, а перед третьим выдохнул и тогда только повернул.

Её там не было. Пустая кушетка. Пустой зал. И только картины. Картины, которые он не видел. Он скользил взглядом по стенам. Его внимание привлекли ценники. А потом он увидел то, что никак не ожидал увидеть.

Утопающий в зелени остров и белый дом на нём. Качели. Девочка в рыжих кудряшках. Длинных и растрёпанных, торчащих в разные стороны, словно их подхватило несколькими ветрами сразу.

Он чуть не воткнулся в картину носом, пытаясь рассмотреть её лицо.

— Добрый день! С наступившим вас! — услышал он сбоку незнакомый женский голос.

— Здравствуйте! Скажите, а чья это картина? — Он показал на полотно. — Здесь автор не указан.

— О, это картина современного автора, совсем свежая. Его имя вам вряд ли что-то скажет, — уклончиво ответила немолодая полноватая женщина с крупными завитками от бигуди в волосах, явно заслуженный музейный работник. Толи не знала автора. Толи не высоко ценила его мастерство.

— А она продаётся? — он оглянулся. — Я просто вижу на других картинах ценники, а на этой ни автора, ни цены.

— Я могу узнать, — пожала плечами она.

— Да, будьте добры. Я подожду.

Нервно постукивая пальцами по рамам, он обошёл все картины, приглядываясь к двум буквам в правом нижнем углу. Его интересовали только те, которых объединяли с «Рыжей девочкой на качелях» две буквы. «R.C.» Roberta Cooper. Он это точно знал. Вспомнил заляпанные краской руки девушки. Посмотрел на демократичные ценники. Она не высоко ценила свои работы, хотя он счёл их потрясающими. В-основном, пейзажи. В-основном, с морем. Фрукты, цветы, трепещущие на ветру занавески.

— Вы знаете, она продаётся, — нервно одёрнула край фирменной жилетки женщина, но стоит, — она замялась, — очень дорого.

— Сколько?

— Сто тысяч, — сказала она с явным неодобрением.

— Долларов? — как-то машинально спросил Кайрат.

— Нет, что вы, рублей, — возмутилась женщина. — Не знаю даже за что такая цена. Ещё краска-то толком не высохла.

— А карты у вас принимают? — он пропустил её замечание мимо ушей и оглянулся, словно в поисках банкомата. Какое облегчение! Кайрат уже успел подумать, что выкрадет её, так она была ему нужна.

— А, да, да, в кассе, — она показала рукой и посеменила впереди в указанном направлении.

Кайрат едва за ней успевал.

— Людочка, оформи, пожалуйста, продажу. Сто тысяч, — сказала она громко, фальшиво дрогнувшим голосом и многозначительно покосилась на вахтёршу. — По карте.

— Батюшки святы! — прижала руки к груди женщина. И Кайрат почувствовал, как от её взгляда над головой у него засветился золотой нимб.

Так с нимбом и картиной он и залез в такси.

Расплатился, торопясь, поднялся к себе, как попало побросал одежду и трясущимися руками разорвал упаковочную бумагу, словно боялся, что девочка на картине уже убежала в дом. Но она не убежала. И сейчас он был уверен, что она улыбалась. И теперь улыбалась ему одному.

«Ветреный остров» — прочитал он выведенное аккуратным почерком название с обратной стороны холста. А ещё там оказалась открытка, всунутая под раму.

«Благодарю Вас за то, что купили мою картину. Все деньги от её продажи пойдут на счёт детской студии рисования при Художественном музее. С уважением, Роберта Купер».

Тот же ровный каллиграфический почерк. Обычная шариковая ручка с синей пастой. Он провёл по буквам пальцами и перевернул открытку.

И его страхи оправдались. Тот ж остров. Тот же дом. Те же верёвочные качели на выкрашенной белой краской столбах. Фотография. И никакой девочки.

Комп, наконец, проснулся от спячки, но Кайрата не интересовали ни мигающие иконки сообщений, ни переполненный ящик с письмами, он загнал эту картинку в поиск и тут же нашёл его. Атлантический океан. Архипелаг Флорида-Кис. Остров Уинди Ки. Windy Key. И он продаётся.

Кайрат посмотрел все фотографии, что были выложены на сайтах недвижимости. И у него появилась мечта.