В окопе дней. Избранное

А потом – потоп, проще никогда,
Не обидеть чтоб, талая вода
Льётся день за днём, с верой или без,
Да гори огнём всё, лишь Божий крест
Знает этот грех: видно, оттого
Кто-то любит всех, кто-то – никого.

– Ладно, позвоню, дел невпроворот…

Черти на корню прячут к счастью брод,
Солнце бабье, грязь, первый снег в пути,
Просит в сотый раз у судьбы: впусти,
Душу не томи, в горле словно ком.

– Не сейчас, пойми, как-нибудь потом…

Может, плюнуть в суть: мол, убит поэт
На дуэли в грудь, стоило ли, нет?
Если не погиб, улетел и рад,
Пассажиром VIP за терпеньем в ад.

Правду хочешь, что ж: в ожиданье весь

Кончился как дождь, отменён как рейс,
Но должна ты знать, хоть любовь – беда,
Буду даже ждать после никогда.

Любовные кулисы

Любовные кулисы –
Они всю правду прячут,
Тут даже жёны-лисы
Навзрыд порою плачут.

Здесь с Богом одиноки,

Судить терпенье нам ли…
Тут исповеди соки,
И до последней капли.

Когда в любви – досадно,

Взывает год уж третий:
Не на виду – и ладно,
Зато есть деньги, дети.

А бьёт – так очень редко,

Сама же виновата:
Не каждый день конфетка
Средь бытового ада.

Любовницы – и что же,

Мужицкая стихия…
Куда ж ещё моложе –
Статья, педофилия.

Готовила, кормила,

В постель всё на подносе,
Я б всё ему простила,
Так он: «Не в той ты позе».

А в той такое скажет:

«Откуда научилась?»
Да кулаками машет,
Интим уже не милость.

Всё было между нами

Немыслимо, похлеще…
Своими именами
Назвать бы эти вещи.

Кулисы мои, братцы,

Ведь в вас моя лишь воля,
Такое моё счастье,
Вернее, бабья доля.

А слёзы льют горстями…

Иду, любимый, рада!
Цветы перед гостями,
Всё же Восьмое марта.

Счастье Авдотьи

Столько женщин, похожих на Авдотью, поверьте,
Время – доктор хороший, оно лечит до смерти.
Что ж ты горюшко кружишь – треуголка судьбина,
Похоронкой на мужа, а потом и на сына.
Вся война – сгусток соли, не от слёз, но до капли,
Словно раб в русском поле, что там женское, бабье…
Мужичок был захожий, что достался от Людки,
Но ушёл, как прохожий, не дождавшись малютки,
Но и тот погиб вскоре от земного коварства,
А вино, если горе, – это тоже лекарство.
Время – доктор хороший: суета, греховодье,
Боже правый, за что же это счастье Авдотье.

Ни слова о любви