В плену убийцы

— Самолет через час. Тебе лучше поторопиться.

Этот хренов ублюдок будет указывать мне, что делать? Он будет решать мою судьбу? Как бы не так! Я не допущу, чтобы враг Уильяма мне помогал. Но он разве враг? Виктор был врагом, а он…

— Разве ты не в мафии?

— Разве ты не в мафии?

— Я не Виктор, — жестко чеканит мужчина, оскорбленный таким сравнением. — Я хочу тебе помочь. Убегай отсюда.

— Но я не могу убежать… Как же отец?

— С ним все будет хорошо. Он в больнице, в безопасности. Доктор Смит позаботится о нем.

Я не хочу спрашивать, откуда он знает о докторе и состоянии моего отца. Я не хочу оставлять его, не хочу думать, что с ним случится, если я покину Британию. Но что лше? Если я уеду, а его лечение продолжат, или меня найдут и… Арестуют? Убьют? Вариантов много, итог один — нам с папой конец.

— Я думала, ты ненавидишь меня, — произношу тихо-тихо.

— Я ненавижу врагов, а ты мне не враг

— Думаешь?

— Тебе пора. Машина ждет на улице.

Мы больше не говорим. Зачем? Разве в этом есть смысл? Я молча беру конверт, накидываю пальто, которое мне подарил Уильям, и покидаю комнату. Как оказалось, это небольшой номер в мотеле. В коридоре никого нет, свет вот-вот готов потухнуть окончательно, но я выбираюсь на дождливую улицу быстрее, чем светильники на входе отключились.

Простая иномарка с шишками по боковым сторонам ждала меня. Заведенная. У меня осталось сорок пять минут до вылета. Водитель молча нажимает на газ и отвозит меня к аэропорту.

Сомнения не дают мне покоя весь путь. Стоит ли доверять Картеру Крону? Стоит ли уезжать и прятаться? Вдруг он соврал? Вдруг обманул меня?

«Ты не задавалась вопросом, зачем он это делает?»

Вспоминаю, что в сумочке, которая лежала рядом со мной на кровати, когда я проснулась в мотеле, есть ключ-карта к пентхаусу Уильяма. К нашему пентхаусу.

К его кабинету…

— Мы можем заехать по пути кое-куда? — подаю голос водителю.

— Называйте адрес.

Едва вспоминаю по памяти адрес того пентхауса на набережной Темзы. Помню этот прекрасный вид, дизайн, помню даже этаж. Мы доезжаем быстро, и за это время решимость во мне не гаснет. Она только увеличивается, пока я поднимаюсь на лифте до нужного этажа и открываю дверь. Здесь точно также, как и до нашего отъезда. Пусто, тихо. Без него.

Нет, нельзя позволить чувствам завладеть над разумом в такой критический момент. Вдруг копы за мной проследят и будут ждать здесь? Быстро прохожу в кабинет, включаю свет. Странно, что он не заперт. Обычно Уильям закрывает свое «царство тайн». Теперь и я узнаю их часть. Может, в ящиках что-то есть? Открываю сначала самый верхний. Не сразу, конечно, — он оказывается закрытым. Но ключ, как ни странно, нахожу в небольшой вазочке на письменном столе. Сразу на глаза попался. Почему он так небезопасно хранит ценную информацию?

Первое, что я нахожу там фотографию женщины и маленькой девочки. Интересно, кто они? У Уильяма есть сестра с племянницей? Да нет. Женщина и Уильям совсем не похожи, а вот малышка.

В ней я узнаю знакомые черты лица, в которых мелькает детская непосредственность.

Это его дочь? А женщина? Его жена? Почему он не говорил о них? Почему он спал со мной…

Следующим достаю небольшой блокнот и бумажный конверт. Помимо купюр там лежат несколько небольших листков. Откуда они появились? Я не видела их раньше. Вытаскиваю и…

Не верю своим глазам…

Передо мной множество газетных вырезок. Статьи, фотографии, имена. И одно из них мелькает в каждой статье.

«Уильям Скотт покинул место преступления».

«Уильям Скотт оправдан по делу о взрыве самолета».

«Уильям Скотт переведен из подозреваемых в свидетели».

Вместе с вырезками нахожу фотографии. Трое мужчин в военной форме и с автоматом за плечом. По центру, видимо, Картер Крон в молодости, судя по сосредоточенному взгляду. Его здесь почти не узнать. Худой, подтянутый и в военной форме. Справа от него Виктор. А он был симпатичным в молодости, даже очень. Но кто стоит слева от Картера?

Арктический холод пробирает меня, глядя на эту фотографию. Широкая улыбка, густая темная шевелюра. У Уильяма волосы были длиннее, чем сейчас, глаза казались ярче, улыбка шире. Ему здесь лет шестнадцать, наверное.

Но что он делает вместе с братьями Крон?

Уильям сам говорил, что они находятся в преступной группировке, в отличие от него самого. Но почему они вместе? Они и раньше были знакомы? Уильям не говорил об этом. И почему Картер подсунул мне этот снимок? Чтобы показать, какой он, Картер, хороший?

Или открыть глаза на то, что Уильям плохой…

Семя сомнения селится в голову. Прорастает. Укореняется. Но зачем? Зачем ему это все? Зачем спасал меня? Зачем поставил перед выбором? Новая информация никак не складывается в голове, не стыкуется со старой.

Я знаю, кто такой Уильям, я знаю, что он не убивает невинных. Все эти вырезки — фарс. Один сплошной фарс! И самолет он не взрывал! И гостиницу! Да и жены с ребенком у него нет! Это все подстава! Чистая подстава! Я не поверю в нее! И эти фотографии…

Только откуда он знал о бомбе в отеле «Винсент»?