В погоне за счастьем

Прячет пальцы в карманах пиджака, вытаскивая на свет ненавистную мне коробочку, заявляя серьезно, зажимая вокруг неё мой непослушный кулак:- Взяла и надела! Я с тобой нянчиться не собираюсь! Отгонит как минимум большую часть претендентов зажать тебя в одном из темных углов..! И будьте на глазах, — бросает в сторону Ксюши, лоснящейся в его сторону при малейшем знаке внимания. Завершая более раздражённо: — Пришли они, бл@дь, отдыхать… Не могли иное место найти, не испортив отдых другим…?

— Всегда его с собой носишь? — не уступаю в накале страстей, презрительно глядя на коробку, вновь попавшую в мои руки. Разговаривать с ним сейчас подозрительно просто. Как впрочем и в первые дни нашего знакомства. Не испытывая какой-то неловкости. Свободно озвучивая приходящие в голову мысли, зная, что от меня не требуется чему — то соответствовать, давать взамен… Списать бы сейчас мой развязавшийся язык на действие алкоголя, но нет… Скорее это взаимодействие человека, выдающего "информацию" мне так же нахально, как и я ему. Иногда. Правда.

— Примеряю каждой встречной, как туфельку Золушки, да вот беда, подходит пока только одной тебе, — усмехается зло, добавляя сердито:- Пиджак тот же надел не проверив карманы. Выкинь потом в ближайшую урну. А пока не балуйся сильно! Я развеяться пришел, а не сидеть на иголках, зная изнутри всю "местную кухню"!

С серьезным видом проделывает жест рукой, соединяя взмахом пальцев свои глаза с моими, в подобие ознаменованного " Большой брат следит за тобой". Отчаливает в сторону лестницы, ведущей к балконам, невольно убеждая меня в том, что пиджак, накинутый поверх футболки, по которому сейчас скользит луч от проектора, действительно тот, что и в последнюю нашу встречу. Верить в случайности всё же не хочется и я выплескиваю на подругу, притихшую с глупой улыбкой, всё, что думаю о её глупом поступке, заходясь каким — то нездоровым, заразительным смехом в окончании своей эмоциональной тирады. Открываю сумку, понимая, что в неё не вмещается коробка с кольцом, отчего начинаю смеяться ещё громче. Тщетно пытаясь запихнуть не вмещающуюся вещь, вытаскиваю кольцо из коробки, бросая на дно единственного отдела, где покоится телефон, номерок от гардероба, деньги и чужие документы.

— Тебе нормально? — уточняет подруга, с опаской присматриваясь.

— Очень даже, — выпаливаю широко улыбаясь и местами невольно хихикая. — Сколько градусов было в твоём коктейле?

— Да, это не важно, — отзывается, бросая взгляд на балконы. — В нём главное не число промилей, что оставляет в крови, а секретный ингредиент… Классный он парень, — протягивает без особого перехода. — С тобой вон как, а я за эти дни, кроме "привет " и " пока", особо- то ничего не добилась…

— Форменный клоун. Играет исключительно напоказ и ведёт себя не менее по — идиотски. Прям как я сейчас, — замечаю смеясь. — Это заразно, раз мы временами оказываемся на одной волне.

— Это химия, — обречённо хмыкает Ксюша. — Что бы ты не говорила, а он тебе нравится. Да, не плющит от великой любви, но тебе с ним просто… Макс же твой…

— А я люблю сложные задачки, — смеюсь в ответ. — С детства приучена. Да чтоб с подковыркой! Так что Димка не вариант. Сама ж сказала- слишком простой. Соберёшь однажды такой кубик- рубик и сядешь ровно, не зная, что дальше с ним делать… Пошли уже, — беру её за руку, слыша обречённое:

- Домой?

— Танцевать! Зря, что ли я терпела все эти мучения с переодеваниями и макияжем, молчаливо угождая Лизке?

Спустя десяток секунд мы оказываемся в паре метров от сцены, на которой успели сменить декорации и разворачивается некое шоу под музыку, звучащую в этом сегменте клуба не просто громко, а оглушающе. Настолько, что, кажется, при всем желании, я не способна слышать и звук собственного голоса, не говоря уже о рядом стоящих, (вернее танцующих, но это не важно). Здесь все общаются как-то иначе. Взглядами. Улыбками. Жестами. Прикосновениями. И я совсем уже не против того, чтобы меня кто-то невольно касался. Голова идёт кругом. Движения становятся менее быстрые. А находящийся поблизости парень обескураживающее улыбается. И переливы света играют в его светлых волосах, кажущихся то пшеничными, то золотистого цвета. Я улыбаюсь. Ловлю оттенки света в его глазах. И с каждой секундой всё более убеждаюсь в том, как же он напоминает мне Макса. Нет, даже не напоминает. Похож. Чертовски похож. Точно передо мной одно и то же лицо. Те же руки на моем теле. И губы, касающиеся мочки уха, пытаясь что-то невнятное мне прошептать.