В поисках спокойствия души

Серьёзность. Вот чего не хватает. Лишь внешняя оболочка полна сюрпризов, ты в ожидании, внутри пустота. Ты же Фантазия. Можешь сам придумать, создать, вообразить. А как быть с тем, кого ты видела, держала за руку, обнимала и любила. В фантазиях её не найти и не представить.

Она запечатала письмо, положила на стол Лии и спустилась к дочери, которая завтракала. Снова чашка кофе, пирожок. Ничего более, ведь мысли об одном. Что он скажет?

– Ты писала ему?

– Лия… посмотри на меня. Я тебя люблю. Только скажи мне. Кто пишет письма?

– Они говорят, что писать. Иногда приносят уже запечатанные.

– Ты правда их видишь?

– Мам, если я вижу их и разговариваю с ними, это не значит, что я больна или ты. Это значит они к нам не безразличны.

– Что они говорят?

– Ничего.

Дэв думала что сходит с ума. Ей нужен был Роб Корк. Она вновь пошла в ту квартиру, дверь была открыта. Всё по старому, бардак, запах табака и куча банок от пива. А на диване лежал молодой человек со светлыми волосами, голубыми глазами и приятными чертами лица.

– Извините, дверь была открыта. Я, Дэвелин.

– Знаем, я, Аполлон.

– Наверно вы шутите.

– Конечно, Пол. Рад знакомству. Вам Роба Корка?

– Он здесь? Уже приехал?

– Вы ищете ответы не на те вопросы.

– Какая вам разница. Мне нужен Корк.

– Вам нужно понимание. А то, что происходит, вы не понимаете. И поверьте мне. Не поймёте. Дэв, вы смотрите на мир, как все обычные люди. Лия, смотрит на мир совсем иначе.

– Откуда вы знаете про мою дочь?

– Не ищите здесь ответов.

Дэв была в ярости, ведь Пол выставил её за дверь и нагло сказал не возвращаться сюда. Обозлённая на весь мир она прошла пешком полгорода и не заметила как прошла мимо той красивой девушки среди бардака.

Её ничего не интересовало, она просто шла, думая о словах Пола. Смысла возвращаться туда и правда не было, ведь Роб сказал, что уезжает. Лишь смирившись с этой мыслью, Дэв смогла войти домой, где огонь тлел в камине и тускло светили лампы.

Она совсем забыла о письме, которое лежало на столе Лии. Дэв хотела лишь пожелать ей спокойной ночи, однако решила распечатать новое письмо. Оно отличалось от других. Ароматом, графикой, дизайном. А главное другой печатью, а на листке было написано "от Фантазии".

Причудливо души моей брожение.

Затейливы её случайные следы.

Капризная игра воображения

Даёт порою странные плоды.

Они не вызваны потребностью утробной,

Плоды, рождённые фантазией пустой.

Они, быть может, даже несъедобны,

Но непонятной блещут красотой.

Безудержен фантазии полёт.

Как ароматен всё ж её ненужный плод!

Порой я раб фантазии моей.

Она рассудка здравого сильней.

Она меня захватывает вдруг.

И мне становится и сладостно, и жутко.

Мне будет жаль, когда полёта звук

Совсем умолкнет при словах рассудка!

Быть может, это только шутка.

Пофантазировал в тиши.

Но ведь не всё же для желудка.

Должно быть что-то для души!

P.s. Всё возможно, если никто не доказал, что этого не существует.

Глава 17. Разум

Мне сказали, всё возможно, если никто не доказал, что этого не существует. Всё возможно, если верить. Но только ты можешь быть объективным. Скажи, где кончаются наши возможности?

Ты непоколебим. Сама скала перед бурей, волнами, которого точат другие скалы. Нет, ты утёс. Неподвижный и глупо отрицать это. Сколько людей погибают, не от войн, голода, и не от того, что пришло их время. Они погибают потому, что никто не знает как им помочь. А может ты знаешь.