В позе трупа

— Сосед. Прекрасный человек! Живет в первом подъезде! Простите… жил. Похоронили вчера… — Старик замолчал, снова, видимо, перенесясь в печальные события, и Пафнутьев вдруг увидел, что тот попросту не может продолжать — слезы навернулись на его глаза и безутешно падали вниз. Старик начал суматошно искать носовой платок, нашел его в каком-то кармане уже в виде мокрого комка и принялся промокать глаза. — Простите, не могу… Как вспомню… Не могу… Степан с дочкой шел… Дочке пять лет… Выросла на наших глазах… Когда они с женой вместе шли куда-то, Оленьку у нас оставляли… Его жена позвала их ужинать… Сам слышал — вышла на балкон, какое-то время смотрела на отца с дочкой, как прощалась, ей-богу… Потом позвала… И Степан направился домой. Позвал Оленьку, она тут же подбежала… Послушный ребенок… И они пошли к дому. Оленька что-то рассказывала ему, он смеялся, подбросил ее, снова на землю поставил, сейчас, говорит, маме расскажем… Рассказали. — Старик помолчал, глядя мокрыми глазами в окно. Потом спохватился, посмотрел на Дубовика, на Пафнутьева — он, похоже, не мог вспомнить — давно ли сидит, давно ли вот так молчит.

— Что же было дальше? — осторожно напомнил Пафнутьев.

— Черт меня дернул крикнуть Степану… Дескать, смотри, в машину мою кто-то лезет… Гори она синим огнем, пропади она пропадом… Говорят, покупай, покупай, а то деньги все равно в труху превратятся… Купил. Не столь для езды, сколько деньги спасал… Спас, называется. Ни денег, ни машины, ни Степана…

Пафнутьев сидел, опустив голову и внимательно рассматривая собственные ладони. Он не мог перебить старика и попросту ждал, когда тот снова выйдет на тропу связных показаний. Впрочем, и эти вот его причитания тоже имели смысл — они давали представление о том, что произошло, правда, несколько с другой стороны. Хотел было задать вопрос Дубовик, но Пафнутьев остановил его — пусть, мол, выплачется. Кто-то заглянул в дверь, Дубовик ответил кому-то по телефону, сам позвонил…

Наконец старик взял себя в руки, резко, насухо вытер глаза рукавом, поднял голову.

— Простите, — сказал он. — Который день плачу и не могу остановиться. Как вспомню Степана, как вспомню Оленьку… Так реву. Баба бабой…

— Итак, вы крикнули с балкона Степану, что, дескать, в вашу машину лезут чужие люди, — проговорил Дубовик. — Что произошло дальше?

— Ну что… Оставил он Оленьку на дорожке, а сам бросился к машине… Выволок из-за руля длинного рыжего… Просто захватил его за шиворот и выволок, как кутенка… Он же здоровый мужик был, наш Степан… Во дворе ребята соревновались… Знаете, локти ставят на стол, ладонь в ладонь, и кто кого положит. Так вот, Степан всех укладывал, и левой рукой, и правой… Знал, что сильнее других, потому и вмешался… Он бы и с этими без труда расправился, если бы не черный…

— Какой черный? — негромко, как бы между прочим спросил Пафнутьев, опасаясь спугнуть воспоминания старика.

— Ну, выскочил черный…

— Откуда выскочил? Из машины?

— Нет, в машине были только трое… Длинноволосый, потом малыш и еще один…

— А черный откуда взялся?

— Черт его знает! Я видел этих троих — малыш, рыжий и еще один… В зеленых штанах. Знаете, модно сейчас короткую стрижку делать… Вроде как спортсмен. Раньше мы такую стрижку называли «под польку». Впереди небольшой чубчик, а сзади все выстрижено… Прическа для людей не очень образованных — шахтеры так стриглись, шофера, шелупонь приблатненная…

— А черный? — вспомнил Пафнутьев.

— Да, черный, — повторил старик и снова замолчал, унесясь в тот вечер, в те трагические события. — Выскочил черный… Вроде как из кустов? — он не столько утверждал, сколько спрашивал, словно ожидая, что Пафнутьев подтвердит его догадку. — Может, он и раньше там прятался… А?

— Значит, их было четверо? — спросил Дубовик.

— Четверо? — удивился старик и замолчал. — Погодите, надо подумать… — Увидев в руках несуразный комок носового платка, он с недоумением посмотрел на него и сунул в карман. — Знаете, получается, что четверо. Эти трое возникли вначале, потом появился четвертый… Черный.

— А почему вы называете его черным? — спросил Пафнутьев.

— Даже не знаю…

— Ну а все-таки! — продолжал настаивать Пафнутьев, дав знак Дубовику воздержаться от вопросов.

— Знаете, мне показалось, что он весь в черном… И штаны, и куртка… Сейчас модно такие куртки носить… Вроде как шик, вроде как моложе кажешься…

— Кожаная куртка?

— На расстоянии трудно наверняка определить… Но не исключено… Скорее всего кожаная, — уже тверже сказал старик, почесав и взлохматив густые седые волосы. — Такие ребята не будут носить куртки из клеенки, из заменителей. Это для них вроде как позорно.

— Тоже верно, — согласился Пафнутьев. — А этот черный… Высокий? Низкий?

— Высокий? — переспросил старик. — Нет, он был ниже Степана. Чуть ли не на голову ниже.

— А прическа?

— Не помню… Но был он без головного убора… Это точно. И волосы у него черные.

— Вы видели, как он ударил Степана ножом?