В раю легко быть ангелом

весёлой. Хочешь, выйдем на воздух? Ты хорошо себя чувствуешь?

- Хочу, - прошептала я, - давай куда-нибудь выйдем.

Артур внимательно наблюдал за мной.

- Если тебе здесь не нравится, мы можем отсюда уехать.

Я поискала взглядом Петелина.

Должно быть, свою роль я уже отыграла.

Глеб ведь переживёт, если я уйду, не попрощавшись?

- Давай уедем. Мне только нужно забрать пальто… в гардеробе…

- Давай номерок. Я всё сделаю сам.

Чтобы я ещё хоть раз…

Я не помнила, как мы добирались, не помнила наших обсуждений, не помнила

даже машины Артура. Просто вдруг осознала, что сижу на огромном мягком диване,

зарывшись в подушки, на столике передо мной – кружка с крепким кофе, а Артур

сидит напротив. И мы явно не у меня дома…

- Может, всё-таки выпьешь кофе?

В раю легко быть ангелом, Дарья Панкратова

Похоже, он спрашивает меня об этом уже не в первый раз.

Но если он способен здраво мыслить, то моё состояние мне этого не

позволяет.

- Давай лучше вернёмся на фуршет, - качаю головой я, - там такое

шампанское…

- Мы только что оттуда. И шампанского в холодильнике – четыре бутылки.

Даже лучше, чем было в ресторане. Но я не уверен…

- А откуда у тебя шампанское? Ты кого-то ждёшь?

- Вера, мы с тобой заезжали в «Азбуку Вкуса». Ты что, совсем ничего не

помнишь?

- Почему это не помню? – горячо возражаю я.

- Что ещё мы купили? – усмехается Артур.

- Сыр… наверное?

- Мимо.

- Не знаю. Устриц.

- Ты сказала, что устрицы – это гадость.

- Да? Ну…

- Пришлось тебе поверить.

- Не помню, чтобы я их когда-нибудь пробовала, - признаюсь я.

- Почему-то я не удивлён… Мы с тобой купили фрукты, пирожные, селедку.

- Селедку?! Какой ужас! За… Зачем?

- Ты сказала, что мечтаешь о бутерброде с селёдкой. Такой, из пластиковой

упаковки. Уже нарезанной кусочками. Подкопчённой… с дымком.

- Этого не может быть, - возражаю я. – Может, селёдка была твоей идеей? Я

хочу шампанского. И всё.

- Слушай…

- Нет, это ты послушай! Я ведь и такси могу вызвать. И вернуться к Глебу.

- Твой шеф будет счастлив видеть тебя в таком состоянии, - кивает Артур.

- Плевать… Что, в конце концов, такого? Я же не на работе. Сколько, кстати,

времени?

- Половина девятого.

- Надо же…

- Если хочешь, я принесу тебе шампанского. Оно уже должно было

охладиться.

- Хочу! Пожалуйста!

- Ты ведь не будешь возражать, если я тоже выпью?

- Я…

- Или ты предпочитаешь пить шампанское в одиночестве? Это, кстати, плохой

признак.

- Пей, мне не жалко, - решаю я.

- Вот спасибо… В моём доме девушка разрешила мне выпить шампанского.

Но тогда тебе действительно придётся вызывать такси. Я уже не сяду за руль. В

ресторане я почти не пил, а сейчас…

Я не слушаю его.

- Неси!

В раю легко быть ангелом, Дарья Панкратова

- Немного музыки, не возражаешь?

Я качаю головой.

Звучит что-то очень знакомое.

- One Republic, - поясняет Артур.

Мне всё равно. Два бокала шампанского приближают моё состояние

практически к идеальному. Не надо никуда идти… Ни о чём не надо думать…

особенно о презентации… всё равно я ничего не понимаю… не понимаю, в чём моя

роль при работе с Глебом… не понимаю, на что я способна на самом деле… как

вести себя с людьми… словом, ни-че-го.

Если смаковать это сногсшибательное, феерическое шампанское, отпивая его

мелкими глоточками и заедая огромными нежными виноградинами без косточек, с

тонкой, деликатно лопающейся на языке шкуркой, то оказывается, что и не надо ни

о чём думать.

Возможно, мы даже что-то обсуждаем с Артуром. То ли моего брата, то ли

Маринкин день рождения, то ли современных музыкальных исполнителей…

Когда я открываю глаза, за шторами уже совсем светло. Я лежу в сумраке,

который бодро рассеивается прикроватным светильником. Я приподнимаюсь на

локтях и обнаруживаю, что лежу на огромной постели, застланной чёрным бельём.

Я провожу руками по своему телу под одеялом. На мне ничего нет.

Я резко сажусь.

На соседней подушке приоткрывает глаза Артур. У него заспанный вид,

волосы взлохмачены. Удивительно, но в этом состоянии он кажется мне более

привлекательным.

- Спи, - сонно говорит он, - ты чего подскочила? Ещё рано…

- Какого чёрта?!

- Что?

- Я спрашиваю – какого чёрта тут произошло?

Артур тоже садится на подушках, слегка улыбается.

- Послушай, тебе не кажется, что для подобных вопросов несколько

поздновато? Ты уезжаешь с презентации домой к мужчине, пьяная, в потрясающем

декольтированном платье…

Я не успеваю ничего сообразить – кидаюсь на него и молочу кулаками по

груди. Он перехватывает мои руки, сжав их, прижимает меня к себе. Я чувствую,

как бьётся его сердце, ощущаю его гладкую кожу.

- Успокойся. Ты точно ненормальная.

- Я? Ненормальная?!

- Психованная, - спокойно подтверждает Артур, - ничего не было.

- Не было?!

- Ты расстроена? Это легче исправить, чем ты думаешь.

- Прекрати издеваться! Что на самом деле произошло?

- Ты просишь рассказать?

- Да! Прошу! Разве по мне не заметно?

- Если ты попросишь вежливо…