В рифмах о разном

Мы выбираем ориентир
По солнцу, звёздам, и ещё —
Когда приходим в этот мир
И ищем крепкое плечо.

Мой сын, ты быстро повзрослел
И, пролагая себе путь,
Ты уже многое успел,
Теперь бы только не свернуть.

Я был опорой для тебя
На протяжении многих лет,
А быть похожим на меня
Тебе подсказывал сюжет.

Ни от друзей, ни от меня
Не отдалялся на бегу,
Плечо твоё – моя броня,
И в той броне я всё смогу.

Я, выдыхаясь, отстаю,
Теперь ты будешь впереди.
Я добровольно отдаю
Тебе свой номер на груди.

Там, впереди, – огромный мир.
Дерзай, но помни, старина:
Я тоже выбрал ориентир,
Мой ориентир – твоя спина.

Письмо любимой

На огромной голубой планете
Выбрал я одну из лучших женщин —
Самую прекрасную на свете,
Примулу, в изысканном букете.

Как подарок неба, как награда,
Видимо, за ляпы прошлых лет,
В моем сердце – яркая лампада,
Что даёт мне негасимый свет.

Этот свет, наверно, цвета счастья.
Я готов дарить его другим.
Вдруг кому-то не хватает, разукрасьте
Своё счастье лучиком моим.

Я готов делиться этим светом,
Но его не выпущу из рук.
Ну, пожалуй, вот и всё на этом:
Я люблю тебя.
Твой преданный супруг.

Брошенные деревни

Есть на русской карте странные места,
Где стоят пустыми призраки-дома.
Всё никак не могут обрести покой
Меж двумя мирами доли роковой.

Брошены подковы у входных дверей,
Скромные надежды взрослых и детей,
Сросшиеся судьбы с матушкой-землёй
Разбросало ветром в стороне чужой.

Спят и днём и ночью на краю холма,
Временем зажаты, ветхие дома.
Каждый день им снится шум и беготня,
Будто в гости едет прежняя родня.

Где-то по соседству двери заскрипят,
Мамы пообедать позовут ребят.
А поближе к ночи, как спадёт жара,
Вновь наполнит воздух бани аромат.

Тишине звенящей, как наперекор,
Возле старой балки застучит топор.
И пастух весёлый, что-то бормоча,
Проведёт на выпас стадо рогача.

Только на поверку – всё наоборот:
Не слышна гармошка, не мурлыкнет кот.
Видно, ждут напрасно старые дома,
Не вернутся люди больше никогда.

Мама

Сердце гулко стучит, словно бубен шамана,
Мне уже никогда не обнять мою маму.
Из окна её комнаты – краешек неба,
Наблюдает за ним лишь пасхальная верба.
Я по-тихому утром зайду, как обычно,
Посидеть у неё, где вокруг всё привычно.
Вроде, всё как всегда, и таблетки – в рядочек,
Телефон, календарик, бордовый платочек.
Как бы мне всё вернуть? Как себя обмануть?
Чтоб услышать разок: «С добрым утром, сынок!»

Бродяга