В родном краю и дышится привольно

Вечер клонится к закату,
Слышен тихий стон струны,
Ты возьми свою награду
У склонившейся сосны,
У разлапистого вяза
В окружении берёз
И у клёна долговяза,
Что пролил так много слёз…
Шепчет ветер недотрога,
Заблудившийся в лесу,
Ты возьми себе немного:
Разноцветную листву,
Свежий и хрустальный воздух,
Радуг ярких перелив
И дождливых капель отзвук,
Что слагаются в мотив
Той мелодии осенней
Мне подаренной судьбой
Здесь, в лесу, среди деревьев
Нахожу душе покой…
Пусть поёт тихонько ветер,
Шелестит трава о нём,
Нет прекраснее на свете,
Где с природою вдвоём…
И не надо модных клубов
Развращённых городов,
Мне милей под старым дубом,
Где живёт в душе любовь…

Вольный ветер – он художник

Давит небо… всё в дождливых облаках лилово-сизых,
Их гоняет дерзкий ветер, всех выстраивая в ряд,
Вольный ветер – он художник, пишет сам свои эскизы,
В них и небо, и равнины, и берёзовый наряд.

Больше всех он любит небо, он же там живёт и дышит,

Безграничные просторы – это близко всё ему,
А последняя картина – «Осень. Городские крыши»,
Так, как ветер там гуляет, неподвластно никому.

Ветер сам мешает краски, создаёт пейзаж и тему,

А натурщицей у ветра часто осень предстаёт,
Я люблю картины ветра – настоящие поэмы,
Все они звучат стихами, а частенько и поют.

Вы прислушайтесь, порою, ветер груб, силён и гулок,

Часто в окна, щели дует или крышею гремит,
А бывает тих и нежен, заберётся в переулок
Создавать свои картины, рисовать красивый вид.

Так и знай, бродяга-ветер – просто мастерский художник,

Айвазовский море пишет, ну а ветер – небеса,
В эту осень он рисует облака и серый дождик,
В каждой… ветреной… картине… тоже есть… своя душа…