В заповедной глуши

   И жалят всё мимо,

   и мимо,

   и мимо,

   и мимо меня - пустоту

   пустоту...

   пустоту...

   пустоту...

   Михал Святославич не подыгрывал себе на гитаре - гитара была органичной час-тью песни. Мальчишки молчали, свесив руки между колен и глядя под ноги...

   - Как знать - где прорублен мой выход в скалистом дворце?

   Я знаю - на чьей-то недремлющей мушке сижу...

   И мало мне радости в том, что пока ещё цел...

   И нет во мне грусти за то, что хожу по ножу!

   Но пуле,

   нашедшей висок,

   Не видеть меня

   стариком...

   И медные птицы всё прыг,

   да всё скок,

   Клюют свои зёрна всё мимо,

   и мимо,

   и мимо,

   и мимо меня - в молоко...

   в молоко...

   в молоко...

   в молоко...

   Я знаю - в какой-нибудь близко крадущийся миг

   С моими мечтами врага совместится прицел...

   Все дни, что я прожил - и всё, что я в жизни достиг,

   Под маской молчанья застынет на бледном лице.

   Ты знаешь, родной мой,

   браток -

   В бою расставаться

   нельзя...

   Но демоны мести всё прыг,

   да всё скок,

   И стрелами тьмы полосуют всё мимо,

   и мимо,

   и мимо,

   и мимо меня - по друзьям...

   по друзьям...

109.

   по друзьям...

   по друзьям...

   Солярного дыма удушливо-едкий заслон

   Довьётся до дома в дожде, что похож на грибной...

   И кто-то в ту ночь постучит в опечаленный дом

   Руками смертельной тоски, как небесной водой!

   Надежд моих выкроен

   клок,

   Из горьких невзгод

   полотна...

   Но слуги Харона всё прыг,

   да всё скок,

   И сжата во мне с каждым выстрелом злее,

   и злее,

   и всё бесконечней - война...

   война...

   война...

   война...

   Мы прём на рожон, сатанея в азарте вражды -

   Как все: душу в зубы и пыльный ландшафт - на таран!

   Привычка войны - полужить в пол-воды, в пол-беды -

   Внутри надырявила тысячи ноющих ран!

   Кладут

   к колоску колосок,

   Сжинают жнецы

   без труда...

   Их медные косы всё прыг,

   да всё скок,

   Как в землю, как в небо вонзаются в память мою -

   навсегда,

   навсегда,

   навсегда...(1.)

   - Тот, кто сложил эту песню, сам не знает, что он гений, - сказал тихо Михал Святос-лавич, опуская гитару. - Может быть, он гениальней Пушкина, Лермонтова... Потому что это всё такая правда...

   - Кто такой Харон? - с угрюмой требовательностью спросил Витька.

   - Харон в греческой мифологии перевозчик умерших через реку подземного царства до врат Аида. Ему для уплаты за перевоз покойнику клали в рот монету, - пояснил Валька тоже хмуро. - Но в данном случае это просто образ, конечно... Дядя Михал, а вы много воевали?