В зеркале

Я сегодня очень рад,
Что со мной и свет, и чад,
И тепло костра.

И махорочный дымок

Проползает между строк,
Вьется у пера.

По бревну течет смола,

И душиста, и бела,
Будто мир в цвету!

И растущий куст огня

Пышет жаром на меня,
И лицо в поту.

Пальцы вымажу смолой,

Хвойной скользкою иглой
Вычерчу узор.

Снег. Огонь. Костлявый лес.

Звездный краешек небес
Над зубцами гор.

1957

* * *

Этот дождик городской,
Низенький и грязный,
О карниз стучит рукой,
Бормоча несвязно.

Загрохочет, будто гром,

И по водостокам
Обтекает каждый дом
Мусорным потоком.

Дождь – природный хлебороб,

А совсем не дворник —
Ищет ландышевых троп
Среди улиц черных.

Отойти б на полверсты

От застав столицы,
Распрямить шутя цветы
Алой медуницы…

Мне бы тоже вслед за ним

Пробежать по гумнам —
За высоким, за прямым
И вполне бесшумным.

1957

Радуга

Радужное коромысло,
Семицветный самоцвет,
На плече горы повисло —
И дождя на свете нет.

День решительно и бодро

Опустил к подножью гор
Расплескавшиеся ведра
Переполненных озер.

И забыла вся округа,

Как сады шуршат травой,
Как звенит дождя кольчуга,
Панцирь неба грозовой.

1957

Речные отраженья

Похожая на рыбу,
Плывущая река
О каменные глыбы
Уродует бока.

Светящееся тело

Чешуйчатой волны
Кольчугой заблестело
От действия луны.

Простейшие сравненья,

Которым нет числа,
Сейчас в стихотворенье
Мне полночь привела.

Имеют ли значенье

Вселенной огоньки
Для скорости теченья
И уровня реки?

Что было так мгновенно

Водой отражено,
Воистину забвенно
И кануло на дно.

Навряд ли отраженье

Какой-нибудь звезды
Влияет на движенье
Катящейся воды.

1957

Весна в Москве

Он входит в столицу с опаской —
Простой деревенский маляр,
Ведро малахитовой краски
Приносит на темный бульвар.

Он машет огромною кистью,

Он походя пачкает сад,
И светлые капельки листьев
На черных деревьях висят.

Он красит единственным цветом.

Палитры его простота
Сверкает поярче, чем летом,
И все подавляет цвета.

И саду не справиться с чудом,

Какому подобия нет.
Гигантским сплошным изумрудом
Он снова родится на свет.

Бродячий маляр беззаботен,

Не знает, что тысячи раз
Запишут на грунте полотен
Его простодушный рассказ.

И гений завистливым взглядом

Следит за мазней маляра —
Дешевым весенним обрядом
Любого земного двора.

Глаза он потупит стыдливо,

И примет задумчивый вид,
И хочет назвать примитивом,
И совесть ему не велит.

И видно по силе тревожной

Вполне безыскусственных чар,
Какой он великий художник —
Неграмотный этот маляр.

1957

Шесть часов утра