Варлорд

“Я в курсе сложностей с логистикой, но ничем помочь не могу. Вторая сторона настойчиво ищет способ поговорить с тобой напрямую. Мне передать им твой позывной?”

Стоит ли рисковать, раскрывая своё инкогнито? Если уж я задумал, переписать историю и спасти Сан Агустин, сейчас поздно давать заднюю. Надо идти до конца.

“Да”.

“Молчат. Сообщение получено, но не прочитано. Полагаю, ситуация вышла из-под контроля, иначе бы они не обратились за помощью”.

“Понял. Держите меня в курсе”.

“Хорошо. Удачи”.

Убрав устройство, я начинаю опрашивать всех, с кем вчера и сегодня контактировал Тай. Этот список весьма ограничен, парень он сам по себе закрытый. Гидеон припоминает, что накануне отряд обсуждал возможные места для дальнейших экспедиций. Среди таких мест был аэродром, расположенный сразу за Денби, здание тюрьмы на востоке от Фритауна, а также деревня амишей — хотели проверить, что с ней стало.

Один короткий разговор спустя, я отбиваю сообщение Железной Мэгги в Денби и Терри во Фритауне. Наш сумасшедший изобретатель после наводящих вопросов вспомнил, что Тай действительно наведался к нему утром и забрал эндуро[1] мотоцикл, собранный Анри на коленке из нескольких сломанных доноров.

Мэгги отвечает, что за исключением вояк, которых я сопроводил, новых гостей не было. Зато Терри, взяв паузу, отписывается, что пепельноволосый мужчина на мотоцикле действительно проезжал несколько часов назад.

Почти чувствую, как физически утекает драгоценное время и бегу к Плетельщику Пробоин.

— Ваалис, тревога. Мне нужен портал вот в эту точку.

Вытащив Картограф, демонстрирую локацию в стороне от Фритауна.

— Что случилось? — Осьминожка пристально смотрит мне в глаза.

— Нет времени объяснять. Пожалуйста!

— Хорошо, — на миг задумывается и мягко кивает пришелец, после чего поворачивает голову к Драгане, замершей у стены. — Составь ему компанию.

Я и сам хотел попросить у неё помощи, поэтому лишь благодарно киваю.

— Ладно, — легко соглашается ушастая.

Застоявшийся воздух кабинета разрезает овал, на другой стороне которого под солнцем искрит нетронутый снег. Первым ныряю в портал и выпрыгиваю посреди чистого поля.

Вдалеке маячит бывшее прибежище Самеди — тюрьма строгого режима. Внушительное здание из серого бетона и стали. Его стены поднимаются к небу, а их гладкая поверхность испорчена лишь несколькими узкими окнами наверху. Здание окружено по периметру двумя вынесенными вперёд стенами. Первая — забор из сетки с колючей проволокой наверху. Вторая — унылый бетон, в котором через промежутки торчат сторожевые вышки.

Когда-то это была неприступная крепость, сейчас её защищённость несколько поколебали многочисленные разрушенные секции стен и порванная, как фольга сетка.

Открыв Картограф, быстро сканирую изображение. Тая, к сожалению, не видно, нужно повышать ступень гаджета, чтобы засекать людей. Нет и красных точек — враждебных существ.

Поэтому прячу устройство и просто принюхиваюсь изо всех сил. Моё обоняние атакует целое море запахов: далёкий лес, выветрившиеся нотки крови, приглушённая вонь плесени, разлагающейся мертвечины и грязи, едкие дезинфицирующие средства, сходящий на нет смрад немытых человеческих тел, далёкие, почти незаметные ароматы еды и…

Запах, ассоциирующийся у меня с Николаем. Оружейное масло, с помощью которого он ухаживает за катаной, пиво и пот.

— Он где-то здесь, — говорю я больше для себя, чем для Драганы.

— Кто?

— Тай. Мечник.

— Что он здесь забыл?

— Решил в одиночку бросить вызов Квазару, — отвечаю, прикрыв глаза.

— Похвально, — кивает девушка.

Какой нахер “похвально”?! Абсолютно ненужный риск.

Усилием одёргиваю себя.

Уж чья бы корова мычала.

Пока я пытаюсь определить направление, откуда идёт запах, дроккальфар уже сверяется со своим Картографом.

— Туда, — она указывает на западную оконечность здания.

Мы срываемся на бег.

На территорию проникаем сквозь проломы в стенах и сразу попадаем в унылый внутренний двор. Спортивный инвентарь занесён снегом, баскетбольное кольцо дребезжит, оставленное бывшими “жильцами”.

По мере приближения к зданию тюрьмы, запах усиливается, и вскоре я уже встаю на след. Чутьё ксарида ведёт меня всё дальше и дальше от стен, но не внутрь заброшенного здания, а по его периметру. Свернув за угол, выходим к большому гаражу, где ржавеют тюремные автобусы. Прежде здесь, похоже, занимались их обслуживанием и ремонтом. Сейчас же, внутри большой прямоугольной постройки с откатными дверями пахнет машинным маслом, кровью и чем-то чуждым.

Драгана сжимает рукоять меча, чьё лезвие светится от накопленной энергии, а я держу наготове дробовик с разрывными патронами. Готов стрелять в любую секунду.