Васильки

Ведь у надежды не может быть края.

Ты мне даешь ощущенье полета;

Пусть я, проснувшись, летать и не стану.

Я тебя слышу звенящею нотой

В струнах столбов – строках нотного стана.

Ты окунешься крылатою кистью

В мира палитру – от грусти до счастья —

В теплое море, в осенние листья,

В радугу, влажную после ненастья.

И это небо, промокшее синью

Ты, лишь на вдох в высоте замирая,

Ярко распишешь. И будет полынью

Пахнуть картина. Ты сможешь, я знаю.

Сжалось на лапке кольцо из металла.

Не поддаются стремленья учету.

Птица, конечно, бывает усталой,

Но на земле она ждет только взлета.

Птица в руках – как корабль на суше.

Дайте ей небо, смотрите – ей больно!

Сломаны клетки, распахнуты души —

Птица лишь в сердце останется вольной.

Прячешь напрасно ты взгляд под ресницы,

Ведь твоих глаз я уже не забуду.

Важно поверить в пугливую птицу

Как в окрыленное, светлое чудо.

2003

Пути

Кто в этой жизни Свет, а кто – лишь Тень?

И выбрать нам дано: решить или решиться.

И чей-то путь Голгофой завершится,

А для кого-то и Голгофа – лишь ступень.

2003

Звёздная соль

Что родится в строке, зашифрованной ноющей болью?

Чем закончится день – неужели молчаньем опять?

Значит, надо терпеть, задыхаясь, как ветром, любовью,

И стихами стонать, и надежду лелеять, и ждать.

Я боюсь не понять, что мне шепчет подсказчица – Совесть.

Я считаю шаги, пробираясь тропою Судьбы.

Я от страха устал, к неожиданным битвам готовясь,

И твержу слово «быть», и гоню роковое «не быть».

Нет покоя душе: ни в заоблачном мире, ни в этом;

То смеется она, то от боли стихами кричит.

И вокруг никого, кто помог бы мне мудрым советом —

Самому все решать, глядя в строгое око свечи.

Что творится со мной, мне порою не кажется странным.

Только, все же, течет по щекам, как нарочно, вода.

И луна, над листом наклонясь, как над свежею раной,

Сыплет звездную соль.

И не спрятаться мне никуда.

2003

Хватит

А у вас еще всё

будет —

У меня лишь в глазах

лужи.

Отпустите меня,

люди!

Ну, зачем я теперь

нужен?

Отчего сединой

крашен —

Я ли радостен был

часто?

Что же я не разбил

чашу,

Из которой хлебнул

счастья?!

Первый был, да вдруг стал

крайний.

Облетели мои

крылья.

Стал могилой мне ход

тайный,

Что к тебе, дурачок,

рыл я.

Сыпьте комья – уже

хватит.

Отсмеялся за всех,

видно.

Пусть Земля без меня

катит.

Как же мне за себя

стыдно.

Заберу я с собой

всю боль,

Чтоб она не зашла

с тыла.

Вам добуду Любви

вдоволь,

Чтобы счастья на всех

было.

Там мне будет не так

ново,

Мне ль бояться еще

круга?

Два крыла мне дадут

снова.

И еще – мне вернут

Друга…

2003

ПОЭТому

Опять тишиной чьи-то чуткие струны задеты,

Из дома зовет неподвластное что-то уму.

И бродят по миру – как звезды по небу – поэты,

И бредят стихами, тревожа безмолвную тьму.

Под этим исписанным небом иссиня-чернильным

Поэтов находит Любовь, не давая им спать.

Поэтому есть у поэтов волшебные белые крылья,

Поэтому пишут поэты стихи, и умеют летать.

И тянут из крыльев чудесные перья поэты,

И, в душу макая, терзают листы облаков.

Вот так и живут – между былью и небылью где-то,

Вдыхая Любовь, выдыхая узоры стихов.

И стаи щемящих стихов поднимаются в небыль,

И острыми крыльями рифм рассекают эфир.

Понятным становится путь, кем-то пройденный в небе.

И чуточку лучше становится этот запущенный мир.

А крылья всё тают – не сразу заметишь подвоха, —

Распущены перья на строчек неровную нить.

И воздуха меньше для каждого нового вдоха —

Уходит Любовь, ведь не вечно поэтов любить.

Привычно шагнув из окна, и с обрыва, и с крыши,

Растерянно видит поэт все растущую твердь.

Иссякла Любовь, и поэт уже больше не дышит.

Его подбирает с земли равнодушная Смерть.

…Уходит поэт, в ослепительном солнце растаяв,

Плиту над могилой как дверь за собой затворив,

И тотчас сорвется стихов беспокойная стая,

Мгновенье – как вдох – в небесах за него покружив.

2003

Подарок для друга

С.

Такую открытку не стыдно

На полке в квартире держать.

Ее хорошо будет видно

И в руки захочется взять.

…Вот вечером, прямо с порога,

Усталый от многих забот,

Посмотрит на полку Серега,

Глазами открытку найдет

И кейс позабытый уронит,

И эту открытку возьмет,

И друга (меня, то есть) вспомнит,

И от умиленья всплакнет.

Средь путаных жизненных лоций,

В бессонницу и в холода,

Столь щедрую долю эмоций

Приятно доставить всегда.

Полдня я не спал и не кушал

(Потея, заметьте, при том).

Вложил я в открытку всю душу,

Бумагу вложил, и картон,

Фломастеров пачку истратил

(И нажил на пальце мозоль),

И после – а ну-ка, приятель! —

Принять сей шедевр изволь.

…Пока же в открытку Серега

С дурацкой улыбкой глядит,

Скажу по секрету вам строго

И чур! – чтобы все без обид.

Вы в спешке подарок искали

И тратили деньги. А я…

Слова здесь уместны едва ли.

Дарите открытки друзьям!

24-25 декабря 2007

***

То ли в дреме, то ли в грёзе,

В ветку будто врос,

Черный ворон на березе

Мерз, повесив нос.

«Чем ты, Ворон, опечален? —

Я его спросил.

– Иль завьюженные дали

Вдруг лишили сил?»

Еще пуще леденея,

Ворон глаз открыл:

«Есть тоска еще чернее

Моих черных крыл».

«Что случилось, Ворон черный?» —

Снова я спросил,

Но остался он безмолвен,

Как я ни просил.

И ни слова больше Ворон

Не ответил мне.

Снялся с ветки черным вором

И исчез во тьме…