Вдохновение

– Диззи, кто не знает, это прозвище. Открою секрет: Диззи, значит головокружительный, ошеломляющий. – Понизив тон, извинительно пожал плечами. – Это не я придумал. Я и сам не знал, только что прочёл в Википедии, господа. Как говорил мой дедушка: умеющий читать, да прочтёт. Я прочёл! На самом деле он – Биркс Джон. Такая вот, извините, нерусской национальности у него фамилия, Биркс. – Выдержал паузу, насладился хлопками и смехом зрителей, продолжил серьёзно, пафосно. – Но очень знаменитый американский трубач, смею заметить. Очень! Не просто трубач, а признанный виртуоз, ещё и прекрасный тромбонист, и барабанщик, и пианист, и композитор, и преподаватель, и… В общем, там много ещё чего про него в Интернете было. Времени нет всё перечислить. Итак…

Композиция ожидалась тоже в свинге. Одни зрители с восторженным ожиданием приготовились, меломаны чуть скептически. Первые чуть наклонились вперёд, вторые откинувшись на спинки, ну-ну… Копировать Диззи, с его головокружительной пассажной техникой невозможно, это убийственная подделка. Явный конфуз, лажа. Для профессионалов – провал. Ну-ну! Нет, удивительно, ни провала, ни конфуза не случилось. Аранжировщик и трубач-исполнитель так построили композицию, что исполнитель, копируя Диззи, прекрасно справлялся с темой, порой благополучно избегал особосложных технических мест. Оркестр эти места подхватывал, поднимал импровиз трубача на форте, прятал в импульсивных, непредсказуемых поворотами и изломами узнаваемых мелодий. Солист, трубач, молодой парень, достаточно виртуозно исполнял композицию, так же, закрывая глаза, округло надувал щёки, приседал, словно именно там были его самые высокие звуки… Технику исполнения демонстрировал чудесную, часто соперничая с фортепианными брильянтовыми пассажами. И инструмент у него в руках был похожий, как у Диззи. С раструбом высоко вверх.

А вот партию тромбона исполнял другой музыкант, и за ударные трубач не сел, как и за фортепиано. А Диззи бы… Но наш музыкант не Диззи, он Виктор Андреев, молодое дарование, и если бы захотел, освоил бы. Наверное, позже. Образование явно консерваторское, не самодеятельное, но здорово. И оркестр… словно отлаженная машина. Не машина, пароход, нет, не пароход, круизный лайнер. Наш. Многопалубный, российский. Потому что «Цветы», и не просто, а «Цветы джаза».

Зрители в зале пританцовывали, кайфовали. Многие, не взирая на столбами стоящую в проходах охрану, уже танцевали. Кто солируя, кто и парами, кто и в группах… Концерт шёл блестяще, приятно, празднично. Праздник! Праздник! Какой классный праздник! Слушая и восхищаясь российским Диззи и оркестром, ни слушатели, ни танцующие, не знали, да и не могли знать, какой жуткий переполох неожиданно возник в это время за кулисами, за сценой. Жутчайший! Непредвиденный!! В режиссёрскую студию вбежавший помреж, покосившись на двух посторонних, от охраны, нацепил на лицо улыбку, словно и нет проблемы, сообщил главному режу новость: «Вася, что будем делать? Представляешь, из своей гримёрки куда-то исчезли музыканты третьего финального коллектива «Вдохновение». Эти, из Волобуевска. Все. Без объяснений. Представляешь, хохма! – Склонившись к режиссёру, пряча панику в голосе, спросил: Что будем делать, что?» Главный режиссёр – очки на носу, маленький, лысенький, пузатенький, в возрасте, метр с кепкой, Народный, и жутко, говорят, талантливый, – оторвал взгляд от сценария… Волобуевцы должны были выходить на сцену после «Цветов…»… Как от раскалённой печки отскочив от режиссёрского пульта, главреж в сердцах нервно грохнул кулаками по столешнице, яростно боднул головой, сбрасывая наушники. «Как? – Игнорируя посторонних, вскричал он.

– Куда? Я так и знал, что меня подставят под премьера. Идиоты! Бездари! Скоты!! Так и знал! Так и знал! – В сердцах набросился на помрежа. – Как их нет, как? Куда они делись? Вы где были… ити вашу… Ты где был? Кошмар! – Придушив голос, на ухо, чётко артикулируя, прошипел помрежу. – Вы с ума сошли, в зале ДАМ, члены правительства, австралийцы, генералы из Минобороны, прокурорские, силовики, телевизионщики, люди… Это провал! Это… Как их нет? Как? Куда они делись? Куда?

У режиссёра не только руки вспотели. Конфуз! Следом влетевший Нагиев, увидев тех, двоих особистов, посторонних, понизил голос, сообщил.

– Дядь Вася, Василь Васильич, «Вдохновения» в гримёрке почему-то нет. Представляешь? И за кулисами нигде. Я оттуда. Ни одного! Вы их никуда не отправляли? Что делать? Кем заменять? Ну, ну, что?

Режиссёр, остолбенев, не меняясь в лице, соображал. Появившаяся в дверях студии старшая администраторша, игриво глянув на посторонних, добила главрежа.

– Василь Васильич, члены правительства на месте, а миллиардера нет. И австралийки тоже. Я смотрела. Этой, Чрезвычайной, с короткой стрижкой, Туми которая. Ушла. Или не понравилось ей, или… А с ней и её помощники. Найти? Догнать или как?

Выдохнув, главреж, хватая Нигиева за лацканы пиджака, спущенной шиной прошипел:

– Дима, голубчик мой, родной, хороший, дуй на сцену, сволочь такая, скажи этим…

– «Цветам»? – Догадался Нагиев.