Вдребезги

Опускаю взгляд, убираю ладони. Вновь касаюсь его ладоней, спокойно повисших вдоль тела. Но этот покой — обман. Его мышцы каменно-твердые от напряжения, которое только это и выдает.

— Как ты думаешь, твои родители… они нескоро вернутся?

— Если Дамир не запросится к тебе, думаю, они проведут с ним весь день. А что?

Я не могу этого объяснить. Мне не хватает смелости. Поэтому я говорю совсем не то, что планировала.

— Он может рассказать им о Гураме.

— Они не станут расспрашивать.

— Я знаю, но он ребенок… И у него не отшибло память.

— Считаешь, я поторопил события, назвав его своим сыном?

— Нет. Он слишком маленький. И ничего не понимает. Лучше так. А потом… все другое забудется.

— Что-то подсказывает мне, что ты не к этому вела наш разговор.

Молчу. Терзаю зубами губы, пока он не прекращает это все одним движением. Просто высвобождает свою ладонь, поднимает ее вверх и мягко касается пальцами рта.

— Можносегоднявсебудетдлятебя? — выдаю я скороговоркой, иначе мне просто не хватит смелости.

— Для меня?

— Да. Я хочу… чтобы тебе было хорошо.

— Мне хорошо с тобой.

— Но будет лучше, если ты не будешь каждый раз думать…

Не договариваю. Но Тимур понимает меня без слов. Ему будет лучше, когда он перестанет думать о моем удовольствии и перестанет себя сдерживать. Знаю, что секс — это не решение наших проблем. Но Тимур был так добр ко мне, так заботлив, что мне хочется отплатить ему хоть чем-то. Нерешительно касаюсь резинки на его штанах-карго и медленно поднимаю взгляд вверх. Я знаю, что ему сложно переступить через себя. Наверняка он из тех любовников, от которых женщины пищат в постели, и, когда этого не происходит, Тимур, невольно начинает думать, что дело в нем. Каким бы он ни был самоуверенным.

— Ты ни в чем не виноват. Я хочу, чтобы ты понимал это. — Он хмурится и смотрит на меня упрямо. Облизываю губы. Веду пальцами вверх по его лицу, разглаживаю тревожные складочки. — Мне будет хорошо, если хорошо будет тебе.

Задираю футболку. Провожу вверх по мышцам пресса. Очерчиваю кубики, выступы и впадинки, и дальше вверх по безволосой груди. Чувствую, как он расслабляется. Медленно, будто заставляя себя сделать это усилием воли. Помогает мне стащить футболку через голову и небрежно отбрасывает ту в сторону. Обхожу Тимура по кругу. Касаюсь, как, наверное, Микеланджело касался своего Давида. Щедро делюсь дрожью, сконцентрированной на кончиках пальцев. Захожу за спину. Касаюсь губами лунки позвоночника, будто пробуя на вкус, веду языком вниз. Он шипит, и я настороженно замираю, прижавшись лбом между его лопаток. Меня слегка потряхивает, потому что никогда раньше я такого не делала. Не ласкала мужчину так. Никому из них это не было нужно, а уж мне — так и подавно.

— Продолжай, — сипит он. — Почему остановилась?

Требовательный. Жадный. Ненасытный. Как и любой мужчина. Но в то же время я знаю, каким заботливым, каким щедрым он может быть, и осознание этого все для меня меняет.

Продолжаю. Веду пальцами по его ребрам, косым мышцам пресса вниз по стрелке, уходящей под резинку штанов. Спускаю. Обхватываю ладонью его внушительную эрекцию и, хорошо помня, как он любит, с силой сжимаю пальцы и прохожу вверх-вниз. Шипение, которое слетает с его губ, становится резче, отчетливее. И, может быть, я что-то делаю не так, но он мне не мешает. Грудь, которой я вжалась в его широкую спину, тяжелеет. Соски наливаются и вытягиваются, становясь восприимчивыми к малейшему движению Тимура. Он просто дышит. Его спина вздымается и опускается. То сильнее надавливая, то ослабевая соприкосновение тел, и эти нехитрые движения для меня — самая лучшая ласка. В который раз облизываю губы. Снова выхожу вперед. Озираюсь. Скидываю с дивана подушку и становлюсь на нее коленями. Тимур хмыкает. Сгребает волосы в ладонь и запрокидывает мою голову. Смотрит. И я смотрю. Обхватываю его головку губами, максимально, насколько могу. Ласкаю уздечку языком. Крылья его красивого идеально вылепленного носа подрагивают. Хватка на волосах становится жестче. Но я успела его изучить. И это меня не пугает. В какой-то момент он начинает меня тянуть с особенной настойчивостью. Я выпускаю его изо рта и просто жду, что он скажет.

— Тебе хоть нравится это? Самой… Тебе это нравится?

Я теряюсь. И он тут же это замечает. Отступает в сторону, но я не даю. Потому что, наконец, понимаю. Да! Мне нравится! Все, что он делает со мной. Все, что я делаю с ним… Доставляет мне удовольствие.

— О, да. Нравится. Очень…

Мгновения, в течение которых он что-то для себя решает, тянутся бесконечно долго. Мы так и провожаем стоять. Он — в одной эрекции. И я, полностью одетая, на коленях.

— Тогда расстегни пуговички и продолжай, — спустя миллионы лет говорит Тимур, глядя на меня через опущенные ресницы.

— Ты хочешь, чтобы я разделась?

— О, да, — повторяет он за мной, — ты очень… очень красивая, Олеся. Знаешь?

Стараюсь не расплакаться. Оказывается, я совсем не привыкла к комплиментам. Если Гурам и говорил мне их, то когда-то давно. Может быть, еще в самом начале наших отношений.