Вечный мент или Светоч справедливости

Я потянул из кобуры пистолет. На всех пуль не хватит. Прихвачу с собой на тот свет трех-четырех. Если Кухериал не врет, всем нам светит вечная жизнь, и умирать не страшно. Воевать мучительно не хотелось из-за явного идиотизма происходящего. В самом деле, с чего мне вступать в перестрелку с толпой безумных служителей церкви. Во-первых, я не имею к этой разборке никакого отношения. Они ищут, как я понял, чертей, колдунов и прочую падшую шушеру с шабаша. А я этот шабаш в глаза не видел. Во-вторых, за убийство кучки агрессивных придурков в сутанах мне ни копейки не заплатят. А настоящий профи работает только по заказному объекту.

Священники, между тем, перешли на непонятный язык. Стали перекрикиваться. Не иначе, что-то замышляли. Я аккуратно выглянул – не хотелось получить монетой по лбу. Даже если ляжет плашмя – мозгам каюк, перетряхнутся в черепе, как лотошные кости, и на место уже никогда не встанут.

Странное дело, за ограду кладбища никто не полез. Нападающие так и стояли с ружьями наперевес. А тот, что в сером, должно быть это и был Артемий Посадский, завис на высоте пятиэтажного дома и глядел на меня с суровым обличающим видом. В отличие от остальных его можно было рассмотреть во всех подробностях. Освещенная луной фигура выделялась на темном небосклоне, как пучок волос на лысине. Я пожал плечами, прицелился. Долго-долго держал святого отца на мушке, с такого расстояния из пистолета попасть почти нереально. Затем спустил курок. Серый дернулся, взмахнул руками и пошел на снижение. Остальные забегали, забеспокоились. Я видел, как Посадский медленно опустился, и вокруг него сомкнулись черные рясы. Затем они подхватили своего предводителя и растворились в ночном мраке. Боевая операция свернулась в считанные секунды.

А я продолжал лежать за камнем, гордый собой, как никогда. Это был мастерский выстрел. Может быть, лучший выстрел в моей жизни. Правда, я попал священнику не в голову, и даже не в сердце, но ранил я его наверняка. Не зря, ох не зря, я регулярно посещал тир и тренировался не только стрельбе из винтовки, но и из пистолета. Как знал, что когда-нибудь пригодится. Только не думал, что придется палить по летающим священникам.

Я еще немного полежал и решил, что пора убираться. И как можно скорее. Когда ранят вожака, стая становится злее. Повернулся и пополз по-пластунски между могилок. Пистолет на всякий случай держал в руке. Хруст и завывания, идущие из-под земли, становились все громче. Кое-где слышались сдавленные рыдания и даже вполне различимые проклятия: «Гореть тебе в аду! Умри, подонок!» А когда я подполз к одному из склепов, то увидел, что сквозь щели в лепнине на меня пристально смотрят глаза. Наблюдатель чуть повернулся, и я вздрогнул от ужаса – мертвец. Истлевшая кожа лохмотьями свисала с серого лба, вместо раковины уха в черепе зияло круглое отверстие.

– Па-ада-айд… па-ада-айди, – проговорило существо.

Едва не закричав от ужаса, я вскочил и ринулся прочь. Торчащая из-под земли рука попыталась ухватить меня за лодыжку, но не тут-то было. С хрустом отдавив живому мертвецу пальцы, я перепрыгнул ограду кладбища и углубился в лес. В который раз за этот день я сломя голову бежал через чащу и проклинал все на свете – свою несчастливую судьбу, заказчиков убийства заговоренного мента, самого мента, распроклятых экзорцистов – какого черта они стреляют во всех подряд, и особенно трусливого беса, который кинул меня одного на кладбище, спасая собственную шкуру…

Не успел я помянуть беса, как сбоку послышался хруст веток и из кустарника вывалился Кухериал.

– Фу-у-ух, – выдохнул он, – насилу догнал. Ломишься, будто раненый лось! Надеюсь, не ранен? Вижу, вижу, что цел. Очень хорошо. А куда торопишься?! На кладбище, что ли?

– От кладбища! – вскричал я. – Там… мертвецы!

– Конечно, мертвецы. На кладбище всегда мертвецы. Ты что, не знал?

– Обычно они лежат тихо. А эти… шевелятся!

– Ну и пусть себе шевелятся. Тебе какое дело?!

– Как это, какое мне дело? Жмурики должны лежать тихо.

– Эх, Васисуалий, – Кухериал доверительно обнял меня за плечо. – Как мало ты пока знаешь о жмуриках. Да они же только и делают, что скребут крышку гроба, в надежде вернуться в мир живых.

– Вот черт, – проговорил я. – Что, правда?

– Конечно, нет, – бес расхохотался. – А ты поверил? Это фантомы, друг мой. Они тебе ничем навредить не могут. А вот напугать – запросто. На этом кладбище такая эманация зла, что человек, умеющий видеть, многое может рассмотреть. А у тебя, Васисуалий, с некоторых пор есть внутреннее зрение. Когда я делаю вот так, – Бес щелкнул пальцами, – ты можешь видеть то, что недоступно простому человеку. А когда вот так, – он хлопнул в ладоши. – Твое зрение становится обычным. Я доступно излагаю?

– Кажется, да.

– Я бы твоем месте придержал нижнюю челюсть, – посоветовал Кухериал.

– Это еще зачем?

– Чтобы зубы не так сильно стучали, – бес расхохотался. – А ты порядком струхнул.

Мне стало неприятно. Я помрачнел.