Подожди, сынок. Ты же хотел увидеть словомельницу! Не давал покоя, и из-за тебя я потратил уйму времени, чтобы получить пропуск. Так что теперь будь любезен смотреть и слушать, что я тебе говорю.
Сын:
Хорошо, папа.
Отец:
Ну так вот, она устроена следующим образом… Впрочем, нет. Она устроена…
Сын:
Это робот, папа?
Отец
: Нет, это не такой робот, как электромонтер или, например, твой учитель. Словомельница не обладает индивидуальностью, как роботы, хотя она тоже сделана из металла и работает на электричестве. Словомельница — вроде счетно-решающей машины, только она имеет дело со словами, а не с цифрами. Она похожа на электронного шахматиста, делающего ходы не на шахматной доске, а в книге. Только она не живая, а как робот и не может двигаться. Она пишет книги.
Сын
(пиная словомельницу): Глупая старая машина!
Отец:
Прекрати немедленно! Дело в том, что есть много способов рассказать одну и ту же историю.
Сын
(продолжая с ожесточением пинать машину): Да, папа.
Отец:
И каждый такой способ определяется выбором слов. Когда выбрано первое слово, остальные должны соответствовать ему. Они должны создавать какое-то настроение, наращивая напряжение с идеальной точностью… Что все это значит, я тебе в другой раз расскажу…
Сын
: Хорошо, пап.
Отец:
В словомельницу вводится общий замысел произведения, он поступает в ее электронный мозг — очень большой и сложный, даже больше, чем у твоего папочки! И машина выдает первое слово наугад. На техническом языке это означает «снять козыря». А бывает, что первое слово в нее закладывает программист. Но уже второе слово словомельница выбирает сама, и оно должно по настроению точно соответствовать первому — как затем и все последующие. Если заложить в нее один план книги и ввести сто разных слов, по очереди, конечно, словомельница напишет сто разных книг. В действительности это гораздо сложнее, и маленький мальчик вроде тебя не поймет этого.
Сын:
Выходит, словомельница рассказывает одно и то же, только разными словами.
Отец:
В общем, пожалуй, да.
Сын:
По-моему, это глупо.
Отец:
Совсем не глупо, сынок. Все взрослые люди читают эти книги. И твой папочка тоже их читает.
Сын:
Да, пап. А это кто?
Отец:
Где?
Сын:
А вон там, идет сюда. Тетя в голубых штанах. А у нее блузка расстегнута…
Отец:
Кх-м… Отвернись немедленно! Это… это писательница.
Сын
(продолжая смотреть): А что такое писательница? Та нехорошая тетя, которая заговорила с тобой, а ты отвернулся, тоже писательница? Помнишь, ты мне рассказывал?
Отец
: Нет, что ты, сынок! Писатели и писательницы — просто люди, которые ухаживают за словомельницей, стирают с нее пыль, смазывают ее. Правда, издатели уверяют, будто писатель помогает словомельнице писать книги, но это все выдумки, сынок, чтобы людям было интереснее. Писателям разрешают одеваться неряшливо и вести себя невоспитанно, наподобие цыган. Это оговорено в их контрактах и восходит к тому времени, когда словомельницы только изобрели…
Сын:
Папа, смотри! Она что-то положила в эту словомельницу, какой-то черный шар.
Отец
(не глядя): Наверно, она смазывает ее или меняет транзистор, как это требуют ее обязанности. Ты, наверно, не поверишь тому, что я тебе сейчас расскажу. Но твой папа всегда говорит правду. Когда словомельниц еще не было…
Сын:
Из машины идет дым, папа!
Отец
(по-прежнему отвернувшись): Не перебивай своего папочку! Наверно, она пролила масло. До того как были изобретены словомельницы, писатели — подумай только! — сами писали книги! Им приходилось искать…
Сын:
Писательница куда-то побежала, пап.
Отец:
Не перебивай! Им приходилось искать каждое слово в своей памяти. Это, конечно…
Сын:
Папа, дым идет все сильнее, и искры посыпались…
Отец:
Не перебивай, говорю! Это был, конечно, невероятно тяжелый труд. Вроде строительства пирамид.
Сын:
Да, пап. А дым…
Бумм!
С невероятным грохотом словомельница Гаспара разлетелась на мелкие кусочки, а вместе с ней и обладатели бирюзовых костюмов с опаловыми пуговицами.
Они покинули этот мир мгновенно и безболезненно — случайные жертвы профессионального конфликта. За первым взрывом последовали десятки других, но от них, к счастью, никто серьезно не пострадал.