Ведьмочка для художника, или Возвращение в Мир Мечты

И как я мнила себя творцом! Великим писателем. Смешно и глупо вспоминать. А как тешила себя фантазиями, что буду таким автором, чьи труды будут потомки отыскивать, беречь и изучать. Это непременно. Ведь в историю вложено столько сокрытого, столько тайн, что нужно внимательнейшим образом прочесть каждое предложение. Лучше раз по десять. И повторять это каждые лет пять. Или хотя бы семь. Чтобы открывались новые смыслы, конечно же.

Да, то было давно. Так сладко теперь возвращаться к тем юным порывам, так хочется сохранить их в себе.

Но юность ушла далеко. Я почти и не заметила, как вдруг вышла из её царства безответной влюблённости и искренних стихов, постоянных ссор с лучшей подругой, надрывов, из которых рождались всё те же неритмичные строки. Почти и не заметила, как мы разминулись. Как стало неважным то, что мучило тогда. Все обиды, и косые взгляды, и душевные терзания, и всё то, что наполняло тогдашнюю жизнь. И лишь те самые нелепые стихи и скрепленные листочки рукописей остались мне в напоминание. И моя история. И кулон Артура на шее.

Вот и теперь, пожалуй, я вернусь ненадолго к той себе, что пишет книги, что без оглядки любит литературу и всё с нею связанное.

Итак, чуть побуду творцом, который всецело поглощён своим занятием.

Представляю себе, как описываю в романе такую сцену.

Тропинка, проложенная в травах и степных цветочках. В синих цветочках. Трое взрослых идут по этой дорожке. Впереди маячит огромный Кот — прямо как у Булгакова — размером с хороший дубовый пень. Или с бочонок вина. Нет, непонятное описание.

Лучше так: Кот, который достигает на четырёх лапах примерно уровня колен.

Девушка — то есть я — одета в потрёпанное, измятое и совсем не свежее платье. Кроссовки из белых стали серыми. Про носки лучше вообще не упоминать. Рядом идёт Артур. С уже давнишней щетиной. В поношенном пиджаке с чуть отошедшей заплаткой, с блестящим на солнце цилиндром в руках С чуть опущенной головой и взглядом, обращённым куда-то глубоко в себя. Поблизости, мешая двигаться остальным, мелькает Хэйден. У него радостный и перевозбуждённый вид: говорит без остановки с того момента, как ему разрешили идти.

Время от времени Кот, которому, кажется, нет дела до этой болтовни, оборачивается и ждёт, пока мы догоним его.

Вздыхаем.

А, я же от третьего лица тут описываю. Да, все трое вздыхают и взглядывают тоже. Девушка — то есть я — смотрит на руку возлюбленного и нервно сглатывает слюну.

Так, ладно, увлеклась. Уже карикатура какая-то. Но если серьёзно, то мы и правда выглядели потрёпанными и уставшими, будто позади был долгий походный день. Ну это я про себя и Артура, конечно. Хэйдену всё было нипочём, а Коту — тем более.

Мне только и оставалось, что развлекаться такими картинками в голове. Артур, наверно, тоже представлял себе что-то в таком духе, но выглядел он всё-таки встревоженным и порой тянулся к хронометру и начинал его теребить.

Что же тебя беспокоит?

— Артур, — тихо сказала я и взяла его за руку, когда Хэйден умчался вперёд, поближе к Коту. — Что-то случилось?

— Да нет. У меня просто в голове не укладывается всё это.

— Знаешь, я и сама не пойму, куда мы вообще сейчас идём и для чего. Может, свернём потихоньку с тропы и пойдём наконец туда, куда хотим? Вместе.

Артур улыбнулся и поцеловал меня совсем нежно, будто цветок или ребёнка.

— Обязательно, но только чуть-чуть подожди.

— Но чего? Зачем мы вообще идём за Котом? — спросила я и остановилась. — Куда он ведёт нас? Ты ведь знаешь, да? Ты поэтому так задумался. Скажи мне. Пожалуйста.

Артур поднял на меня взгляд. Совсем потерянный. Нет, не так. Ищущий. Я только успела обеспокоиться этим, как вдруг его серые глаза чем-то блеснули. Огоньком или искрой — не разобрать. И Артур снова поцеловал меня.

— Всё будет хорошо. Я понял, что хочу сделать.

— Верно, — сказал Кот, который неизвестно как оказался рядом с нами. Я оглянулась на него. Увидела Хэйдена. Тот тоже смотрел на меня как-то слишком внимательно.

Они все что-то знают. И не говорят мне. Оберегают от какой-то информации? Эти двое точно не скажут. А Кот? Я ему вроде безразлична, он лгать и умалчивать из любви ко мне явно не станет.

— Что вы скрываете? — спросила я напрямую. — Я хочу знать. Куда мы идём и для чего?

— Хорошо, — просто сказал Кот. — Мы идём к Костру.

Глава 42. Скрытое

— К тому самому? Который горел в Библиотеке? — зачем-то уточнила я, хотя и так отлично поняла.

— Да. Тебя это может испугать, — продолжил Кот, — но внутри него Пустота, — сказал он, и я застыла на месте.

Пустота. Я вдруг вспомнила всё, что слышала о ней. «Их отправляют на дорогу в Пустоту», — говорил Артур де Вильбург давным-давно, в первое моё путешествие, и в груди у меня всё сжималось, и это лишь подгоняло меня поскорей вернуться домой. И он добавлял про Мир Подземных жителей и их мельницы и вновь пугал.