Вехи моей жизни

Порядка десяти минут я простоял, надеялся найти гида или старожила города, который мог что-либо сказать о расположении русских. Первая попытка найти источник информации для меня закончилась неудачей. Молодая девушка, вполне возможно, вьетнамка, на мой вопрос на немецком языке ничего не ответила. Просто-напросто молчала. Я повторил вопрос на чистом русском языке. Опять молчание. Вскоре передо мною появилась тройка велосипедистов. По внешнему виду они, скорее всего, были выходцами из Индии. Останавливать их я не стал. Считал, что это бесполезное занятие. Не помогла мне и пожилая негритянка. Бледнолицых, к моему удивлению, почему-то не было. Вполне возможно, они были на других улицах и площадях города. Бывший интернационалист в конце концов решил прибегнуть к своей памяти. В том, что идет в правильном направлении, он окончательно убедился тогда, когда оказался напротив дома культуры. Идя по городу, я внимательно приглядывался ко всему тому, что меня окружало. Многие перемены меня шокировали. По улицам прогуливались в этот субботний день не те люди, или их потомки, которых я видел тридцать лет назад. Сейчас же, как мне казалось, мой «земной рай» заполонили выходцы из Азии и Африки или даже со всего мира.

Во время пути в мою голову пришел эпизод из жизни социалистического Бернбурга. Я практически каждый год с небольшой группой солдат принимал участие в коммунистическом субботнике по уборке территории. Как правило, с вьетнамцами и немцами. Молодые люди трех дружественных стран во время подобных мероприятий в основном наводили порядок в городском парке, где стоял памятник погибшим советским воинам-освободителям. К груди каждого участника прикреплялся большой красный бант. Кроме банта вручались также новые грабли, метлы и белые перчатки. Приятные воспоминания в какой-то мере приподняли мой жизненный тонус.

Через несколько минут ходьбы я оказался на автовокзале. От него до военного городка оставалось всего ничего, рукой подать. Я окончательно успокоился, решил неспеша пройтись по «истории» своей жизни. Я шел очень медленно и вновь многое вокруг не узнавал. Некогда ухоженные, аккуратно уложенные булыжником улицы во многих местах имели непривлекательный вид. Не прибавляли мне оптимизма и жилые постройки. На дверях и окнах многих домов висели объявления, что жилье сдается внаем. Я читал эти объявления и сравнивал его стоимость. По сравнению со Штутгартом она было в три-четыре раза дешевле.

Вот и знакомый крутой поворот улицы, идущей в сторону мотострелкового полка. Отцы-командиры неоднократно призывали военных водителей на этом участке снижать скорость движения. Затем дорога повела резко вверх. Я надеялся увидеть высокий забор с колючей проволокой, которым по периметру был опоясан военный городок. Через некоторое время слегка опешил. Забора, как такового, не было. По обе стороны добротной асфальтированной дороги стояли небольшие современные дома, которых в мою бытность вообще не было. Не увидел я и контрольно-пропускного пункта военного городка. Вскоре я остановился, сердцем почувствовал, что нахожусь на территории своего родного полка. На месте бывшего КПП стояли мусорные баки. Возле одного из них я увидел мужчину, в довольно зрелом возрасте. В том, что он был немец, я нисколько не сомневался.

Я на ломаном немецком языке его спросил:

– Скажите, пожалуйста, здесь тридцать лет назад находился советский военный гарнизон… Я в этом не ошибся?

Немец, признав в пришельце русского, ответил ему по-русски:

– Да, Вы не ошиблись… Русские здесь стояли… Они ушли отсюда десять лет назад… Вы, как раз стоите на месте бывшего КПП. Я жил и живу всю жизнь рядом и поэтому неплохо изучил русский язык… Помог мне и мой институт…

Житель небольшого городка оказался разговорчивым. Я внимательно слушал его информацию. Не прерывал. Лишь иногда слегка качал головой. Русские покинули Бернбург глубокой ночью, словно убегали. Ушли без торжественной музыки и без цветов. С тех пор от военного городка ничего не осталось. Лишь несколько офицерских домов были реставрированы.