Верь только мне (СИ)

Просто пар из ушей валит! Какие отношения, о чем он вообще? Незрелый пацан! Обычный разговор и вот от нашего взаимопонимания ничего не остается.

Всхлипывая, продолжаю обтекать на диване и замечаю, как на нервах содрала весь лак с ногтей. Мелкие розовые кусочки валяются по всему пледу. Смотрю на калейдоскоп красок, и он начинает сливаться от заполнивших мои глаза слез.

В носу больно щекотит, а из груди как будто кусок вырвали. Горячие слёзы противно текут по щекам. Как он может так со мной? Беспринципный самовлюбленный придурок!

Что ж так тошно-то, а?!

Вскакиваю с дивана и начинаю наворачивать круги по дому, громко топая пятками. Как я могла так облажаться и связаться с самым неподходящим для моих чувств экземпляром?

Глаза продолжает заливать, я просто плачу как обиженная тринадцатилетняя девочка, которую парень обидел. Громко всхлипывая и содрогаясь от собственных рыданий, обессиленная поднимаюсь наверх.

Ругая себя и Фишера на чем свет стоит, выкидываю из шкафа на стул брюки и кофту на завтра, на автомате заставляю себя запихнуть непослушные рабочие материалы в большую сумк. И просто падаю на кровать, моментально отрубаясь от нервов.

Меня будит звонок посреди ночи. Еле соображаю, где валяется мой телефон, наощупь спускаюсь на первый этаж. Звонок так настойчиво орет из-под пледа, что я уже чувствую напряжение. Смотрю практически зажмуренными глазами на незнакомый номер.

Фишер, это снова ты приехал, что ли? Новый номер? По хребту пробегают колючие мурашки. С телефоном в руках подскакиваю к окну, отодвигая занавеску. Но за двором никого нет.

Отвечаю на звонок, не в силах понять, что происходит на том конце: какой-то треск, возня, обеспокоенные голоса на фоне.

— Алло!!! — недовольно кричу в трубку в третий раз.

Но женский голос на фоне так далеко, что я не могу разобрать ни слова. Длинные гудки, контакт срывается. Что там происходит?

Снова звонок с того же номера: —Виолетта Александровна! — наконец слышу надрывный кричащий голос Ольги Владимировны. — Ваш кабинет горит! Тут пожарные… И и и полиция….

Глава 30. Вильгельм

Безрезультатно пытаюсь дозвониться взбесившейся Виолетте, которая явно кинула меня в блок. Обещала же не делать этого.

— Блять!!! — колочу по рулю от злости.

Как же бесит меня эта училка! Придушил бы за тонкую шею. Взял бы ее средний палец, которым она так бодро крутила перед камерой и засунул бы ей…. Сказал не расскажу, значит, так надо, значит, в этом замешаны и другие люди, которых я не хочу подставлять. И ее втягивать в это не планирую. В чем проблема просто послушать меня?

Завожу свою временную машину и давлю в пол так, что колеса отбрасывают лесную грязь на несколько метров вверх. Дождь хлещет еще сильнее, дворники едва успевают стирать дождь с лобача.

Вглядываюсь в серую дорогу, окруженную частоколом елок. Нервно стучу пальцами по рычагу, хочется развернуться и прямо в аэропорт к истеричной Оленихе доказать свою правоту. Пару раз. Это она меня незрелым пацаном назвала? Сама, блять, как дите обиженное! Если уважаемая Виолетта Александровна хочет слушать басни урода Лисицына — скатертью дорога!

Крайне взбешен! Однако, через какое-то время адреналиновый гнев сменяется моим защитным чувством похуизма, и в гостиницу я приезжаю совершенно опустошенным. Мигрень, которая не давала знать о себе несколько дней, снова сдавливает виски.

Усмехаюсь сам себе: придурок, думал, что все так легко будет. И боли головные ушли, и цель в работе появилась и даже любимая девушка.

— Любимая девушка, — произношу фразу, чтобы попробовать ее на вкус. Становится горько.

Любимая, блять. С легкой руки послала меня. Любимая? Неее, хрень какая-то. Забавная училка, не более того. Еще я за сексом не бегал.

Стоя под душем окончательно убеждаю себя, что это всего лишь очередное увлечение, и принимаю решение забить! Малейшая проблема — и Олень вприпрыжку скачет в лес, сверкая копытцами, блокирует номера, посылает меня.

Я был достаточно терпелив, хватит с меня! В пизду!

Отшвыриваю мокрое полотенце на гостиничное кресло, натягиваю теплый костюм. Здесь на территории отеля есть какой-то стейк-хаус, хочется жрать, и нужно сделать пару звонков.

Занимаю уединенный столик ресторана с диваном вкруговую стола, отгороженный ширмой:

— А пить что будете? — щебечет мне официантка, принимая заказ.

— Воду без газа, — улыбаюсь, возвращая ей меню.

— Надо же, впервые за все мое время работы мужчина заказывает воду, а не выпивку, — кокетничает со мной. — Вы по работе в нашем городке?

Пробегаю глазами по ее сиськам, обтянутым в белую фирменную футболку, и короткой юбке с логотипом ресторана. Она замечает это, и намеренно закусывает губу в ожидании ответа. Как недорогой десерт на пластиковой тарелочке общепита, протяни руку — и он твой. Таких десертов я знатно пережрал в жизни.

Мне хочется трюфель: хрен найдешь, вкус специфический, готовить заебешься. Еще и трубку бросает! Еле заметно трясу головой, чтобы не думать о Виолетте.

— Да, по работе, поэтому попрошу скорее принести мой заказ.