Вера

Трактирщик оторвался от своего занятия, насмешливо поглядел на застывшую в дальнем конце фигуру мага, потёр большой толстый кулак, склонив голову набок, будто оценивая взбесившегося юнца, а затем, видимо, посчитав возможный ущерб не стоящим нескольких кружек разбавленного пойла, нехотя проговорил:

– Ладно, не горячись, сейчас всё будет. Всё равно мне отдашь сполна…

«Как же, паршивец. Я тебя скорее по самую глотку накормлю магией. На всю ширь твоего пуза», – подумал Мерлон. Кровь с огромной скоростью стучала в голове.

Вот ещё проблема. Вспыльчивость, которой ранее не наблюдалось, сейчас возникала по самым мелким поводам. По пути от Собора он зашиб одного пацанёнка просто за нехороший взгляд. И, думается, это лишь начало.

– Что же за дрянь я такую хлебнул? – пробормотал Мерлон вслух.

Но ответа не было. Голос, так недавно охотно общавшийся с ним, пропал куда-то. Почему? Быть может, из-за видений, от которых сейчас юноша пытался спастись в литрах хмельного, а, может, есть другие объяснения.

– Вот, держи, – выставляя с подноса кружку за кружкой, сказал хозяин трактира. Мерлон и не заметил, как тот подошёл. – Хватит?

Юноша поглядел на шесть кружек, поставленных в ряд перед ним, и удовлетворённо кивнул. Этого должно хватить на крепкий сон. Хотя есть ли надежда, что он будет? Ренессанс подойдёт очень скоро. Пускай даже сейчас ночь. Правда, это не помеха, если не считать лишней магической нагрузки на воинов в виде волшебного света. Хотя опять же, мелочь.

«И какого чёрта я делаю в этом могильнике? Всё равно здесь всем конец, и вся эта ничтожная кодла лишь помеха,» – мелькнуло в голове у Мерлона. Только помеха чему, он так и не понял. Уже несколько часов он находится словно в бреду, и хмель здесь не причина.

Кто-то рядом громко заржал. Мерлон посмотрел в сторону: пара бродяг о чём-то весело спорили. Обрубки паршивые.

– Все вы здесь мертвецы. Какого я здесь делаю? – еле различимо проговорил юноша, и вновь уставился в столешницу.

Ему нужен иной путь.

* * *

Дверь трактира пронзительно скрипнула, открывая за собой залу, полную галдящих пьяниц. Внутрь медленно и не спеша вошёл человек, с ног до головы одетый в черные одежды с накинутым на голову капюшоном. На поясе у него болталось два небольших клинка в простых кожаных ножнах.

Новый посетитель плотно затворил за собой дверь, оставляя ночной холод за пределами «Приюта отшельника» и плавно, словно не касаясь пола, проследовал к стойке трактирщика, где хозяин деловито натирал убогие глиняные кружки.

Никто из сидящих за столом не обратил ни малейшего внимания на вновь пришедшего. Осаждённый город был полон людей всякого сорта, да и не секрет, что существовала тайная Гильдия Убийц, орудующая в Шипстоуне с давних пор, и, кстати, частенько принимавшая участие в разборках сильных мира сего. Поэтому для здоровья стоит проявлять как можно меньше постороннего интереса.

Человек в чёрном подошёл к стойке, и, окинув быстрым взглядом залу, устроился на одном из стульев напротив хозяина трактира, который не повёл взглядом, продолжая увлечённо заниматься своим делом. Неизвестный какое-то время посидел неподвижно, а потом тихо проговорил:

– Крысы есть?

Трактирщик молчал, словно не слышал вопроса.

– Ааа, старый мошенник… – пробормотал пришелец.

– И что? – сухо бросил хозяин.

– Крысы есть? – повторил человек в чёрном.

– Сказал бы давно, – равнодушно ответил хозяин, продолжая тереть давно сухую кружку.

Незнакомец скрипнул зубами. Это словно послужило сигналом, и трактирщик отложил своё дело, и, облокотившись на стойку, проговорил:

– Что пить будем, мил человек?

Из-под капюшона раздался ехидный смешок.

– Что есть, кроме помоев? – прошипел человек в чёрном.

– Для таких особых гостей только жидкость собственного производства, – не моргнув, ответил хозяин.

Наступило тягостное молчание. Незнакомец недвижно сидел на стуле и внимательно смотрел на трактирщика. Тот, подражая визави, спокойно смотрел в скрытое тенью от капюшона лицо странного гостя. Холодные и в тоже время хитрые и дерзкие глаза застыли на пришельце, и, казалось, проедали насквозь. Не каждый, далеко не каждый был готов сдержать этот прожигающий взгляд. Наконец человек в чёрном громко хлопнул по стойке рукой, и, рассмеявшись, проголосил:

– Давай сюда свою дрянь, братец Гро! Угости за мой счёт всех этих бродяг! – на стол полетело несколько серебряных. Со всех сторон разнеслись одобрительные крики пьянствующих постояльцев.

Трактирщик расплылся в естественной улыбке.

– Как будет угодно! – проговорил он и развернулся к большой бочке.

Через какие-то минуты полные кружки пенящегося пива застучали по столам. Народ был доволен, а главное, совершенно потерял напряжение с приходом незнакомца. Свой человек! Родной!

– Скажи мне, Гро, всё готово? – делая размеренные глотки из кружки, спросил незнакомец.

– Да, конечно, Бладмур, – ответил улыбающийся трактирщик, вернувшись к натиранию высохших кружек.

– Следи за языком, – прошипел незнакомец.

– Прошу прощения, – едва заметно поклонившись, проговорил хозяин.