Вера в сказке про любовь (СИ)

Тихие волны блюза затопили салон. Удивительный жанр музыки, особый, уникальный. Ты молод, но не юнец, ты в возрасте, но не старик. Ты отшельник, но не скит, ты бродяга, но не бездомный. Немного философ, немного мудрец, немного эксцентрик. Ценишь старое, но не цепляешься за прошлое, ищешь новое, но не теряешь себя. Не знаю, есть ли жанр музыки больше подходящий Питеру в это время года, чем блюз. Сырой, ветреный, жаркий на солнце и ледяной в тени, еще плохо одетый зеленью он так похож на бродячего музыканта с проседью на висках, в потертой куртке и с гитарой за спиной. Того самого музыканта, что в подвале ближайшего к вам паба в свое удовольствие под кружку пива играет со сцены блюз.

В начале лета, когда здесь правят белые ночи, температура воздуха никогда не бывает постоянной. Может, на календаре и значится июнь, но это не мешает жителям и гостям добровольно кутаться в пальто или куртку и затягивать капюшон посильнее. А потом, всего через пару часов, те же несчастные уже в майках обмахиваются импровизированными веерами. Если по весне вы здесь, и на улице вам попадается парень в шортах, пуховике и шапке, не спешите смеяться! Этот чудак либо местный, либо из Финляндии его нелегкая в северную столицу занесла. Не суть важно. Просто знайте, он так одет неспроста. В июне ваш нос обгорает и простывает одновременно.

«Это Питер, детка!» – звучит фраза из уст в уста или пишется от стены к стене.

Редкий человек, владеющий русским языком, побывав здесь единожды, покидает город без ощущения знания глубокой молчаливой тайны, без ощущения печали от предстоящей разлуки. Влюбившись в северную столицу, человек проносит эту любовь через всю свою жизнь, куда бы судьба его не забросила. Может быть в Париж, что зовут городом любви, или в Лондон, что хранит в памяти и недрах своих величие Римской империи, но сны будут о холодном северном граните, о серебряной мутной Неве, о пронизывающем морском ветре. Город, будто мыслящее создание, находит в вашей голове, в вашей душе, что-то очень ценное для себя, что-то очень нужное и больше не отпускает. Вы – кусочек мозаики его составляющей.

- О чем опять мечтаешь? – ворвался в мои субъективные размышления голос Пересвета.

Я с улыбкой пожала плечами:

- Не знаю. Про дорогу думала. ЗСД проехали.

- Давно, - подтвердил мой спутник и тоже улыбнулся, но как-то немного смущенно. Может, ошибаюсь, но хотел он что-то еще добавить, только передумал. Потом, мгновение спустя, вновь решился и вновь передумал. Я с двояким чувством страха и любопытства следила за этой борьбой. В конце концов, победила отвага.

- Не очень хотела говорить, что с нами едешь.

Вообще, полагаю, в задумке это был вопрос, но прозвучало скорее утвердительно, чем вопросительно. Я как можно незаметнее глубоко вздохнула, сердце от волнения перешло на учащенный ритм. А теперь, дамы и господа, трюк не для слабонервных. Шагаем по лезвию над пропастью.

- Я думала, ты, наверное, не захочешь, чтоб я говорила.

Кажется, короткая фраза, простая, немного нелепая. Верно?

Неверно. За пару секунд я в уме перебрала больше двадцати иных вариантов ответов, пока не пришла к этому смягченному нападению. Оправдание не примет, в правдивом объяснении заподозрит ложь, на более жесткое нападение точно обидится. Нужно было так составить, чтоб и усредняло все пункты, и коротко было. Все нюансы, все оттенки учесть.

Прошла или сорвалась - ждать долго не придется.

Свет озадаченно нахмурился, потом волосы на затылке своем потрепал, обогнал вереницу дальнобойщиков и лишь после этого заговорил:

- С чего ты решила, что не захочу?

Прошла. Вот они: досада на мою глупость, легкая злость на всю ситуацию в целом, раздражение от необходимости обсуждать нашу нестыковку.

- Не знаю, - я беспомощно пожала плечами.

Конечно, знаю. Такие мужчины, как ты, хороший мальчик, – ветер. Разве можно поймать ветер? Любая попытка обернется заведомой неудачей. Только его и видели. Так могла ли я совершить такую ошибку, представляя тебя матери совсем в ином качестве, нежели пасынок? Нет. Ветер приходит сам и остается сам.

Жаль, правду сказать пока не могу.

Свет свирепо посопел, побарабанил пальцами по рулю и тихо пробубнил:

- Нет, я хотел.

Я удержалась от улыбки. Честно говоря, еще бы и поцеловала с удовольствием, не только улыбнулась, уж больно он очаровательно беспомощно выглядел со своей новообразовавшейся обидой. Женщина, которой он доверился, считала его хуже, чем он есть на самом деле, - печаль-беда. Он серьезно к ней, а она, видите ли, подозревала, что не совсем.

Я в очередной раз оглянулась на Тёма, отмечая для себя его поведение. Парень почти час провел в молчании за созерцанием вида за окном. На обычных детей его возраста мало похоже, но для Тёма, видимо, все шло в рамках нормы. Эти самые рамки мне и хотелось себе заметить.

Что папа, что сын... Ох, чувствую, достанется опрометчивой Вере по первое число. Мало мне в жизни адреналина-то было, надо побольше!