Вербера. Ветер Перемен

О том, что всё это может оказаться бесполезно, что Ирби тут же убьют второй раз, не хочется думать. Он и не думает. Делай что можешь, там где ты есть, с тем что имеешь. А потом пропадает сила, она в таких обрядах всегда уходит вперёд жизни, и он летит на землю, успев заметить, как скалится вновь принявший человекоподобный облик вампир…

Мгновение темноты. Золотистый смех. И словно по щеке сама богиня погладила…

И тут же острая боль в горле – проклятый вампир впился-таки в ему в шею. Рравеш душит его в ответ, а потом с удивлением и даже отчаянием чувствует, что ему осталась не только жизнь. К нему вернулась и ушедшая было сила.

Вампира он безжалостно уничтожает, ведь тот отведал его, паладина, крови. Слишком непредсказуемо.

Сердце ноет и что-то внутри захлёбывается от ужаса и боли – сила вернулась. Значит… значит ритуал не удался? Не было тела, которое воскресить? Слишком мала жертва? Что?

Ирби… Ирби!

До крепости уже не так далеко – Рравеш ловит одного из низших демонов и осёдлывает его.

Не думать. Не думать. Не думать.

* * *

Вампир как раз выторговал себе право меня помучить, а Киррон, застонав, начал приходить в себя, когда сверху стали раздаваться крики.

Кажется, кричали “демоны”, и я довольно улыбнулась. Впрочем, радость моя продлилась недолго – вампир настолько буднично обещал разобраться, что я тут же загрустила, уверовав, что вампир подобного уровня мог бы потягаться при большом желании даже и с высшим демоном, а уж разделаться с десятком-другим низших…

– Так он отпустил тебя? Или жив?

А я совсем было и забыла про Лейрона. На фоне своего сообщника он меркнет, как, наверное, всю жизнь терялся на фоне Кирреи и Киррона. На фоне Рравеша. А ведь инквизитор-предатель стоит рядом с моей клеткой, в которой теперь заперты мы с Кирроном вдвоём, и не сводит с меня лихорадочно блестящих глаз:

– Я не хочу тебя мучить, Фил. Ты всегда была мне симпатична. Расскажи мне, и я не отдам тебя ему, – неопределённый кивок в ту сторону, куда ушёл вампир.

Наивный. Я вот уверена, что вампир его и не спросит. А если и притворится, что послушал, то ненадолго, до первого случая, как Лейрон отвернётся.

– Как ты оказалась на месте Кирреи? Почему вампиры тебя не нашли? Где Рравеш?

Я попробовала сесть, и у меня получилось. Какие вампиры меня не нашли? Там, в проклятых землях? Не обращая внимания на короля действующего и на, возможно, будущего короля, ощупала грудь. Раны нет, лишь окровавленная рубашка говорит о том, что мне не почудилось. Но тем не мене я жива, хоть и совершенно обессилена. Однако уцепившись за прутья, я смогла даже встать.

Лейрон не выглядел как король. Даже если примерить ему корону – я представила, у меня хорошее воображение. Он выглядел как озлобленный бастард, и всё тут. Словом “бастард” я заменила другое, куда более подходящее и куда менее приличное слово…

– Понятия не имею, где этот ваш Рравеш! – огрызнулась.

Сама хотела бы знать, где его черти носят. Или это просто “так надо”? Кирремия требует жертв в лице метаморфа? Как ни искала, я так и не смогла за сутки подобрать другое слово кроме “предательство”. Да, его можно понять. Можно пожалеть. Но дороги наши однозначно уже разошлись и вряд ли сойдутся.

– Значит, жив, – задумчиво говорит Лейрон. – Стоило, пожалуй, собственноручно его прирезать или отравить. Всё, что доверяешь сделать другим, получается из рук вон плохо!

– Сочувствую, – буркнула я. – Может, пойдёте сами демонов угомоните? Или подождём, пока придут сюда?

Жаль, облик сменить не получается. То ли из-за того, что магический резерв пуст, то ли вампир что-то эдакое наколдовал. А то я бы… Лейрон беспечно стоит слишком близко.

Вампира всё нет, и я начинаю надеяться, что демоны его одолели… или что к демонам добавился кто-нибудь ещё.

Киррон лежит и старательно таращится в потолок тем же бессмысленным взглядом. Ничего. Всё как-нибудь образуется, – уговариваю я себя. А если не образуется, тогда и погрущу… сколько успею.

– Почему ты не умерла? – спрашивает тем временем неугомонный инквизитор. Он вертит в руках орудие моего несостоявшегося убийства. И сам себе отвечает: – Вероятно, кинжал замкнут на кровную магию Кирремии и просто не взял твою жизнь… Ты везучая, Фил.

Ага. Значит, кинжал – не его рук дело, а, вероятно, тоже вампирьих? Марионетка ты, Виттор Лейрон. Всего лишь марионетка, возможно, даже больше, чем я.

Где-то вдалеке раздаются шаги. Осторожные. Усталые.

– Милорд… – раздаётся хриплый голос, и насторожившийся было Лейрон чуть расслабляется.

– Что там? – отзывается он. – Что с демонами? Где вампир?..

– Сдохни! – отвечает ему темнота всё тем же хриплым голосом, в котором, однако, мне теперь мерещится… Рравеш. Ответить Лейрон не успевает – его впечатывает в прутья противоположной, ныне пустующей клетки, и, видимо, настолько сильно давит, что он царапает горло руками и хрипит. Сладкое зрелище, что и говорить.

А шаги приближаются…