Верни нашу дочь, бывший!

– Тебя обманули. Нас обманули, – всхлипываю и смотрю в янтарные глаза, где так и плещется ненависть. – Я клянусь тебе, что говорю правду. Наша дочь жива. Я слышала всё своими ушами и видела её.

– Если это очередная ложь, ты пожалеешь, что родилась на свет, – рычит бывший, пальцами обхватывая мой подбородок.

Уже жалею, но ему совсем необязательно знать об этом, потому что как только я верну дочь, мы исчезнем из его жизни, ведь однажды он уже предал нас.

– Что тебе известно? С чего ты взяла, что она жива? – спрашивает Шолохов и делает шаг вперёд.

Его пальцы всё ещё на моём лице, и у меня нет ни единого шанса отступить. Продолжаю смотреть в глаза, которые когда-то наполняла нежность, а теперь тьма.

Кромешная, беспросветная, полная безразличия и ненависти.

Такую я никогда раньше не видела.

Уверена, что она не завладеет по-настоящему счастливым человеком. Значит, Шолохов не стал таким после развода со мной. И вряд ли станет. Для счастья нужно куда больше, чем безмерные богатства, особняки и дорогие машины.

– Вчера, – заикаюсь я и дёргаюсь в попытке избавиться от его близости, но Шолохов не отпускает. Он сильнее сжимает мой подбородок, заставляя поморщиться от боли. Больше от душевной, потому что какая-то часть меня всё ещё помнит сильнейшую любовь, пылавшую между нами. Хотя любовь ли это, если забылась так быстро? – Вчера я была на смене и услышала пьяный разговор врача с товарищами. Он признался, что подменил ребёнка. А потом… – Я замолкаю и хватаю ртом воздух. Бывший отпускает меня и делает шаг назад.

Шлейф цитрусовой мужской парфюмерии бьёт в нос, но я никак не реагирую, хоть и хочется сбежать. Этот запах напоминает мне о пережитой боли, об ужасе, с которым я оставалась один на один несколько месяцев, старательно делая вид, что пришла в себя.

– И он назвал твоё имя? Так, Ника? Он сказал, что забрал нашего ребёнка? – повышает голос Шолохов, и люди, проходящие мимо, оглядываются в нашу сторону.

Понимаю, что выгляжу не лучшим образом. У меня слёзы льются по щекам, а я никак не могу унять их. Тяжело. Крайне тяжело взять себя в руки.

– Я нашла женщину, которая сейчас растит нашу дочь… Она выкладывает много фотографий девочки у себя на странице, и я увидела это…

Трясущимися руками достаю телефон из кармана, дрожу, когда нахожу нужный снимок, показываю его бывшему и оголяю собственную шею. Родимое пятно в виде месяца: оно передавалось всем женщинам в нашем поколении. Бывшему мужу хорошо известно это пятно, ведь он так сильно любил покрывать его поцелуями. Горечь вновь заполняет душу болезненными воспоминаниями.

– Быть такого не может, – бормочет Шолохов, а сам запускает пятерню в волосы и взъерошивает их. – Не может! Это игры твоего воспалённого мозга. Это неправда. Ты снова врёшь мне. Нагло врёшь, потому что быть такого не может.

Бывший практически переходит на крик. Я боюсь его, готова провалиться сквозь землю, но держусь ради дочери. Мне нужна его помощь, а ей нужна наша. Я смогу. Снова выдержу его давление, только бы он помог мне. Пусть унизит меня, да хоть перед целым миром – плевать.

– Может. Я говорила тебе, что меня оболгали. Нашу дочь украли, и она у очень опасного человека. Одна я не справлюсь. Помоги мне спасти её и вернуть в семью.

– Нет больше никакой семьи, – огрызается бывший муж и делает несколько шагов назад. – И никогда не будет. Твоё время закончилось. У тебя не вышло заставить меня снова поверить тебе. Смирись, что нашей дочери больше нет, Ника. И прекрати преследовать меня. Слишком больно пропускать всё снова через себя.

И ему говорить мне о боли?

Истерический смешок срывается с губ – ничего не могу с собой поделать.

Роман разворачивается и идёт прочь, а я не могу поверить, что он снова не стал слушать. В который раз я пытаюсь доказать ему, что не враг, а он просто уходит.

– Умоляю тебя! – кричу вслед, захлёбываясь рыданиями и бегу за мужчиной.

Шолохов садится в свой тонированный внедорожник и отпихивает меня от себя. Едва удаётся сдержать равновесие, чтобы не рухнуть, а он резко заводит машину и выруливает с парковки, оставляя меня одну.

– Ты не можешь так поступить со мной! Не можешь, – на последнем издыхании шепчу себе под нос и понимаю, что обессилела.

Мне бы найти скамейку, чтобы присесть, потому что боюсь растянуться на асфальте. Я должна быть сильной. Ради своей малышки, которая нуждается в матери. В родной матери, а не той размалёванной кукле, которую я видела на фото рядом с ней. Ну какая она мать? Ей и дочь нужна ради красивых снимков.

Наверное…

Глава 1. Вероника

Сердце глухо ухает в груди, когда я трясущимися пальцами листаю в телефоне фотографии своей дочери.

Это она.

Моя малышка.

У меня нет никаких сомнений в этом.

Следовало видеть взгляд врача, когда он понял, что я рядом… что всё услышала. В то же мгновение он побледнел и велел мне убираться, а через полчаса меня уволили без объяснения причины. Врач лишь подтвердил догадки о том, что говорил о моём ребёнке. Он испугался. Видно было, как сильно он испугался, что правда раскрыта.

И как не стыдно было хвастаться, что продал ребёнка?