Вернуть нельзя, забыть невозможно

– Взяла?

– Да.

– Ну оставь себе как премию, – смеюсь я и тру пальцами глаза.

– Вот совсем не смешно.

– Я знаю, куда пристроить. Помнишь Стаса Волкова?

– Забудешь такого, – недовольно фыркает она, а я расплываюсь в улыбке, вспоминая кипиш, который он устроил у нас в фирме.

Да уж, персонаж и правда колоритный и крайне безбашенный, благо что в форме. Целый подполковник полиции. Поговорили, все выяснили и разошлись миром, точнее, баблом, но контакт его я себе сохранил. На всякий пожарный. И что-то мне подсказывает, что он сможет мне помочь. Если, конечно, мотивация будет подходящей. Ибо за идею Стас не работает.

– Можешь достать мне его телефон?

– Думаю, да…

– Отлично. Жду смс.

Скидываю звонок и чувствую, как отрубаюсь. Сил нет даже моргать, веки тяжелые, словно свинцом налитые. Вибрация в руке приводит в тонус. Качаю головой, отгоняя сон. Жесткий косяк. Краем глаза слежу за Марком, ухмыляется, гад. Задумал уже что-то. Ну ничего, я тебя переиграю.

– Останови, выйти надо.

Послушно останавливает машину на обочине. Забираю ключи и выхожу на улицу. Отхожу на несколько шагов и открываю смс, не спуская глаз с водителя. Опасно это все, но и разговаривать при нем тоже.

В сообщении номер телефона. Не с первого раза, но все же набираю. Длинные гудки долбят по нервам.

– Волков. Слушаю, – наконец раздается в динамике, а я облегченно выдыхаю. Полдела сделано.

– Стас, привет.

– И кто это? – хмыкает он в трубку.

– Богатым буду, – устало усмехаюсь. – Козырев.

– Иван? – В его голосе явно слышится удивление. – Да ладно! Ты ж кони двинул недавно…

– Я тоже так думал, но, как видишь, не вышло.

– Лихо. Что это за прикол?

– Сам хочу разобраться.

– Помощь нужна? – Стас сразу переходит к делу.

– Очень.

– Расценки знаешь.

– Знаю. Все есть.

– Давай сразу к сути.

Лишних вопросов не задает. Его интересует только то, что ему надо знать, и все. Вкратце излагаю ему свою трешевую ситуацию и прошу вытащить меня из этого дерьма так, чтобы никто ничего не узнал. Я должен оставаться погибшим.

– Ты обдолбался там, что ли? – с подозрением спрашивает Стас.

– Угу, энергетиком. Не спал нормально уже трое суток.

– Ладно, скинь мне марку и номер машины. Попрошу ребят проводить тебя… Встречу.

– Спасибо, – облегченно выдыхаю.

– Спасибо не шуршит, – хмыкает Стас.

– Зашуршит, – уверяю его я, прекрасно понимая, что такая услуга будет не бесплатной.

– Лады.

Сбрасывает звонок. Быстро набираю в смс номер и марку и отправляю ему. Возвращаюсь в машину и мельком осматриваюсь. Настя спит, Марк курит в окно. Все вроде бы спокойно. А я как раз взбодрился.

– Поехали, – отдаю ключи.

Марк заводит двигатель и трогается с места. Еще чуть-чуть потерпеть, и мы будем в безопасности.

* * *

Спустя полчаса нас догоняет машина ДПС с мигалками, пристраивается сзади и висит на хвосте. Облегченно выдыхаю. Спасибо, Стас. В том, что это именно он, нет ни малейших сомнений.

Марк сразу напрягается и кидает на меня пытливый взгляд.

– Все нормально, свои, – еле ворочаю языком я и проваливаюсь в вязкое марево.

Сквозь сон слышу какой-то движ, но не могу разлепить веки. Они словно приклеены, да и сознание утягивает меня куда-то вглубь, подбрасывая схожие по звукам сюжеты. Сил сопротивляться не осталось, сдаюсь и отключаюсь.

– Рота, подъем!

Где-то во сне слышу знакомый голос, но никак не могу узнать источник. Резко получаю весьма увесистую пощечину. Затем еще одну и еще. Морщусь от боли и распахиваю глаза. Вижу перед собой довольную физиономию Стаса и расплываюсь в пьяной улыбке.

– Живой? – Он хмурится и напряженно ждет пока я сфокусирую на нем взгляд.

– Видимо, да…

– Слава богу, – выдыхает облегченно и отпускает.

– Где мы? – осматриваюсь и пытаюсь прийти в себя.

– А хрен его знает, – хмыкает Стас. – Где-то на краю географии в Московской области.

– Край географии, скажу я тебе, далеко не Московская область, – смеюсь в ответ. – Теперь я это точно знаю.

– По дороге расскажешь. Девка твоя? – кивает он на Настю, забившуюся в угол на заднем сидении. Черт, напугали девчонку.

– Моя, – ободряюще ей улыбаюсь. – Все хорошо.

– Ко мне в машину ее, – кричит Стас кому-то. Задняя дверь распахивается, и в салон заглядывает один из оперов. Протягивает девушку руку и помогает выбраться на улицу, а затем пересесть в другую машину.

– А с этим персонажем че делать? – Второй опер показывает нам Марка, закованного в наручники.

– Мы договаривались, – цедит тот сквозь зубы, глядя мне в глаза.

Стас тоже пытливо смотрит на меня, ожидая пояснений.

– Я обещал его отпустить, как только отвезет меня в Москву, – отвечаю ему.

– Ну и славно, – ухмыляется Стас. – Я-то не обещал. Да и до Москвы далеко. Пакуйте.

Марка заламывают и уводят в машину.

– Стас, – напрягаюсь я. Ведь слово дал. Как-то это неправильно.

– Только не начинай, – морщится он. – Отпущу, как только разрулим. Иначе он нам всю игру поломает.

– Не калечьте хоть…

– За кого ты нас принимаешь? – закатывает он глаза и хлопает мне по плечу. – Погнали, по ходу разберемся.