Вероятность - ноль. Не его случай (СИ)

Закоулок какого-то магловского парка. На поляне скрытой кустами и редкими деревьями сидит седой старик. Глаза речного ила смотрят в одну точку, бездумно и безжизненно. Равнодушно. Единственное, что свидетельствует о том, что их обладатель жив это мерно поднимающаяся и опускающаяся грудь, да метательный нож, что вертят тонкие пальцы.

Неожиданно тишину места прорезали далёкие голоса и крики детей:

- Вон он!

- Лови урода!

- Стоять ненормальный, всё равно поймаем!

- Держи! Держи его!

Секунда – шуршание кустов и приближающийся топот преследователей. Старик напрягся.

- Чёрт! Куда он делся?

- Удрал уродище!

- Да чтоб его, повеселиться сегодня не получится!

- Да ну его, Большой Ди! Пошли лучше к тебе в комп играть... Всё равно не найдём, он этот парк лучше нашего знает.

- Ага! Представляю, как этому придурку влетит, когда родители узнают, что он пришёл позже меня!

Жизнерадостный хохот мальчишек и удаляющиеся шаги.

Стоило группе малолетних хулиганов выйти из зоны слышимости, как кусты вновь зашуршали. Из них спиной вперёд начал вылезать ободранный мальчишка лет пяти. В поношенной одежде размера на три больше, чем необходимо, с хлипеньким, почти разваливающимся рюкзачком за плечами. Лохматый и весь в синяках. С огромными круглыми очками, уродующими лицо.

Но самое главное, в ребёнке обычном глазом не увидеть. Огромная магическая мощь, словно штормовой океан, пронизанный яростными молниями, окутывает мальчишку могучим коконом, видимом лишь в магическом зрении. Мальчишка невероятно силён.

Постороннего он пока не замечает.

А вот тот его заметил.

Доля мига, даже меньше, одно плавное движение, и фигура старика смазывается, исчезая, чтобы мгновенно появиться сбоку мальчишки, и выцепив его за шкирку, как новорождённого щенка, поднять его на вытянутой руке.

- Ну, и кто ты есть, Мажонок?..

♦♦♦♦♦♦♦♦

- ... Мда, чего только на тебе нет, Мажонок! И следящие, и магические ограничители, и рассеивание внимание, даже чары раздражения и неприязни на тебя повесили! Кто-то сильно тебя не любит. – Присвистнул старик. – Впрочем... почему “кто-то”, – он усмехнулся. – Вон, какая подпись знакомая! Никак Альбус развлекается. Старый хрыч...

- Мистер, а вы вообще всё это к чему? – Ребёнок, сидящий по-турецки перед расхаживающим туда-сюда мужчиной, не сводил с него своих колдовских глаз. – И вы вообще кто?

- Я? Сквиб я. Сквиб и член Международного Ордена Боевых Магов – Танцующие Призраки...

- Боевых Магов? – Мальчик по-кошачьи склонил голову набок. – Это волшебники, которые? Разве они существуют?

- В этом мире существует столько всего... – Старик мечтательно прикрыл глаза, сейчас они уже не были пустыми и равнодушными, в них горело пламя костров древних магов, окрашивая радужку в цвета янтаря и вулканической лавы. – Малыш, ты себе даже не представляешь, сколько всего...

- И вы один из них? – Скептически поднятая бровь, всё также не меня позы.

- Ну не совсем. Я всё же сквиб – маг без магии. Латентный маг. Но да, в каком-то смысле, я маг. – Старик задумчиво почесал скулу. – Мда... маг... Кстати! – Он резко перевёл взгляд с небес, которые созерцал до этого. Ты не хочешь стать моим учеником?

- Хааа?!

- Многому я тебя, конечно, научить не смогу, всё же – сквиб... Но ритуалам, традициям и обычаям, управлять своими силами и телом это – пожалуй, да. Да, и так, по мелочи!

- Я не думаю, что мои тётя и дядя это одобрят...

- А зачем им знать об этом? – Хитро прищурился мужчина.

- А вы точно уверены, что я тоже... этот... Мажонок, который?

- А то, Мелкий! Магическое зрение сквибам лучше, чем активным магам даётся!

- Я не мелкий!

- Конечно, не мелкий, ты просто сел! После стирки! Ага!

- Эй!

- Ну, так что согласен?

- Ну...

- Не мычи, ты человек, а не корова! Да или нет? Говори! – Силе в голосе мужчины было невозможно.

- Да! – Не думать и не оглядываться... Хуже вряд ли будет...

- Отлично! – Старик усмехнулся, делая шаг к ребёнку. – Тогда, Я, Пантелеймон* Никодим** Никандр***, сын Княжны Анастасии из Рода Романовых, последний из Рода Романовых, принимаю под свою Руку...

- Меня зовут Гарри Поттер.

- ... Гарольда Джеймса Поттера, из Рода Поттер, в Ученики! Я сказал!

Белая вспышка магии, принимая Обет.

- Поттер, да? – Хмыкнул последний Романов. – Чего только в жизни не бывает... Ладно, тебе пора возвращаться домой. Темнеет. Забрать тебя я не смогу, увы, но... после школы сюда явишься, завтра. Ясно?

- Угу...

- Не “угу”, а – да Учитель! Понял?

- Да, Учитель!

- Ну, раз понял, иди, отрочиш****.

♦♦♦♦♦♦♦♦

В нарисованное на дереве “яблочко” летит метательный нож, брошенный нетвёрдой детской рукой. Ударившись рукояткой в центр, отскакивает и втыкается в землю у самого сапога Пантелеймона.

- Ты нож кидаешь или камень!? Плавней движения кистью!

- Да, Учитель!..

♦♦♦♦♦♦♦♦

Тот же мальчик на той же поляне, только старше, может, на полгода может больше, он по-прежнему слишком худой и маленький, чтобы точно определить его возраст точнее. Под неусыпным взглядом Танцующего Призрака он отжимается от двух вкопанных в землю столбиков, сантиметров двадцать каждый.