Вероника, я люблю тебя! (СИ)

Мне нужно отдохнуть. Выгнать картинки из моего воображения. Жаль, что получается плохо. Почему так происходит? Я только поверила, что у нас всё наладилось и вот это. Я отгоняю мысли о том, что Марк встречался с этой женщиной, когда мы уже были знакомы. Я не имею права указывать ему, что делать и как. Но мне неприятно думать, что он мог так низко поступить со мной, когда мы уже были вместе. Правда, у нас всё так быстро закрутилось. Это для меня непривычно. Отношения для меня вообще дело новое. У меня же никогда не было парня!

Мне приходит мысль, что я и Марк на самом деле, не обсуждали вместе ли мы. Я-то думаю, что да, но что думает Марк? Он сказал, что не может держаться подальше от меня. Это ведь что-то значит, верно? Или нет? Я не знаю, что у него в голове, не знаю, о чём он думает. Я ничего не знаю о нём. Только то, что он приехал к отцу. Я не знаю, чем он занимается, когда его нет рядом. Не знаю, что он любит, к чему привязан и привязан ли к чему-то. Не знаю, что делает его счастливым или от чего он грустит. Конечно, я знаю, что ревнив и часто злится. Знаю, каким он бывает нежным и страстным моментами. Но это почти ничего, а ведь я рассказала ему практически всю свою жизнь! Не рассказала, правда, что у меня есть права. Но не всё же ему знать!

Он мне даже не говорит, какая у него работа. Ему 24 года, конечно, у него есть работа. Я не знаю Марка. Но мне так хочется узнать его!

От моих мыслей уже болит голова. Я иду в спальню и прямо в халате ложусь на кровать, не выключая светильник. Не хочу переодеваться в пижаму. Она напомнит мне о Марке и о том, как он надевал её на меня только прошлым вечером. Нет, не хочу вспоминать! Я долго ворочаюсь без сна.

Просыпаюсь от громкого стука. Не понимаю, где нахожусь, но вспоминаю, что я дома, в своей кровати. Сплю поверх одеяла в халате. Сразу приходят воспоминания вечера. Женщина в красной блузке, целующая Марка, дождь, мои навязчивые мысли.

Я вздрагиваю, когда снова слышу громкие удары, а потом знакомый голос. Смотрю на часы. Уже час ночи.

— Ника, открой эту чёртову дверь!

Как же громко он орёт! Он же перепугает всех моих соседей! Вскакиваю с кровати и бегу в прихожую. В темноте спотыкаюсь обо что-то, больно ударяю большой палец. Это, наверное, табурет.

— Чёрт, — шепчу. — Иду наощупь к двери. Открываю.

Я вижу силуэт Марка в темноте.

— Марк, — говорю я. — Что ты делаешь здесь?

Я выглядываю из дверного проёма, осматриваю улицу. Вроде всё тихо. Никто из соседей не выбежал, посмотреть, что за шум на улице. Смотрю на Марка. Он стоит в нескольких шагах от меня, на ступеньке. Я ощущаю запах алкоголя. Марка немного шатает. В руке у него какая-то бутылка.

— Привет, малыш. Можно я войду?

Я толком не вижу его лица, но голос у него расстроенный. Если я откажу ему и уйду, он опять будет долбить в дверь и орать на всю улицу? Что-то подсказывает мне, что так и будет.

Я киваю.

— Заходи, но только не шуми, пожалуйста, а то перебудишь всех соседей.

— Я бы перебудил, если бы ты мне не открыла, и тогда у тебя были бы большиие неприятности, — тянет он. Знаю, что он улыбается.

Закатываю глаза. Он издевается надо мной, да?

— Заходи уже, — шепчу я ему.

Он делает несколько шагов и ступает за порог дома. Я немного отступаю, чтобы его пропустить. Он захлопывает за собой дверь и протягивает ко мне руку. Я не ожидаю этого и не успеваю увернуться. Он обнимает меня и прижимает к двери.

— Я так скучал по тебе, маленькая моя, — он наклоняется ко мне и целует в шею. От него пахнет спиртным, кофе и одеколоном. Вот это сочетание! Я беру себя в руки. Маленькая моя. Так он меня ещё не называл. Он шарит руками по моему телу. Я слышу, как падает бутылка на ковер с глухим стуком.

— Марк, — шепчу я. — Отпусти меня, пожалуйста.

Он качает головой, проводит горячими губами вдоль моей скулы, покусывает за мочку уха. Если он не остановится, я не смогу сдержать себя. Он очень сильно действует на меня, его прикосновения ещё сильнее. А как же то, что произошло вечером? Я же не могу это забыть, будто этого не было?

— Какая ты сладкая, — стонет Марк мне в плечо. — Я бы съел тебя. И от тебя так здорово пахнет. Что это? Цитрус?

Я смеюсь. Мне не устоять перед ним. Я это точно знаю.

— Марк, перестань, — стараюсь оттолкнуть его, но он лишь крепче сжимает меня в своих объятиях.

— Скажи, ты скучала по мне?

Мои глаза уже привыкли к темноте. Он отстраняется, и я вижу, как он глядит на меня, шарит взглядом по моему лицу. Ждёт моего ответа. Что я могу сказать? Спать без него было вовсе нехорошо. Особенно после того, как я узнала, какого это, спать с ним в одной постели, когда он обнимает меня, а наши ноги переплетаются вместе. Конечно, я скучала!

— Да, — тихо отвечаю я. Он проводит своей прохладной ладонью по моей щеке.

— Скажи это, — мягко требует он.

— Я скучала по тебе, Марк.

Он смеётся.

— Я знал. Ты такая злюка, малыш.

Я злюка? Уж кто бы говорил!

— Давай не будем тут стоять, пойдем в комнату? — Прошу я его. Не очень удобно стоять в прихожей, в темноте, ещё и прижатой к двери.

— Пойдём, — соглашается он. Я тяну его в гостиную, но он сопротивляется.

— В спальню.