Веселая вдова

Увы, все фотороботы, на мой взгляд, грешат тем, что люди на них выглядят какими-то неживыми, словно на несколько раз перепечатанной фотографии, которая в результате многократного копирования утрачивает индивидуальные черты человека. Стандартное лицо, такое может, в сущности, подойти кому угодно… Все-таки я засунула один распечатанный экземпляр себе в сумку, на всякий случай. И двинулась к магазину часов, хотя еще толком не знала, как поведу себя при встрече с Масленниковым и каким образом ему представлюсь.

«Как говорится, действуем по обстоятельствам», – решила я.

Магазинчик представлял собой маленькое симпатичное помещение с двумя большими окнами по обе стороны двери, которые одновременно являлись и рекламными витринами.

Я вошла и направилась к застекленным прилавкам, где на черном сукне был разложен товар. За кассой сидела продавщица лет тридцати пяти, весьма неказистой внешности. Совершенно неприметное лицо, короткие черные кудри, скромный темно-синий костюм. Слева, в отдельной кабинке, уединился часовых дел мастер. Склонившись над очередным заказом, он демонстрировал покупателям через стеклянную перегородку свою начинавшую лысеть голову. Хотя, судя по цвету волос, до преклонных лет ему еще весьма далеко.

– Скажите, пожалуйста, я могу видеть Александра Масленникова? – обратилась я к невзрачной труженице прилавка, стерегущей кассовый аппарат.

– А его нет, – уведомила она меня тоном, подобающим в разговоре с друзьями и близкими ее непосредственного начальства.

– Когда он будет?

– Не раньше, чем на следующей неделе.

Такой ответ меня обескуражил: удивила манера хозяина вести дела. Я вспомнила высказывания Марлена Андреевича о безответственности Александра Масленникова как руководителя и человека и подумала: может быть, в этих словах содержалась определенная доля истины, не все ведь можно списать на обыкновенные сплетни…

Но делать нечего. Оставалось одно – нанести визит знакомому Коваленко, в день убийства зачем-то отиравшемуся у подъезда убиенного. Покинув магазин, я отправилась на улицу Жуковского, питая надежду застать Масленникова дома.

«Все-таки какой-то он странный, этот Масленников, – размышляла я по дороге. – Каким бы оригиналом он ни был, кое-что тут все-таки совсем не вяжется. Непонятно, что он делал в квартире Коваленко? И если все же убил не он, чего именно тогда так испугался? Ведь Масленников явно был встревожен, по словам Марины, во всяком случае. И потом – никому о смерти Коваленко он не сообщил! А ведь это был его хороший знакомый. Может быть, даже друг. Вероятно, причина – в особенностях характера Масленникова, столь не импонирующих Марлену Покровскому? Или за его странным поведением кроется какая-то другая тайна. Связанная с деньгами, например».

Одним словом, мне еще предстояло во всем разобраться.

Мой «Ситроен» уверенно поднимался по склону горы. Затем я свернула, достигнув долгожданного перекрестка. Улицы тут слегка покаты: очертания дворов, газонов, дороги и тротуаров плавно изгибались. Многоэтажные дома старались удержать равновесие, как и придорожные столбы.

Сколько я жила в Тарасове, столько же времени не переставала удивляться: как можно ежедневно передвигаться по таким холмам? Как-то неудобно себя чувствуешь, когда тело твое расположено, мягко говоря, не вполне перпендикулярно к земной поверхности.

Оказавшись перед дверью квартиры владельца магазина часов, я нажала на кнопку звонка, оповещая жильцов о своем появлении.

– Кто там? – послышался спустя некоторое время из-за двери детский голос.

– Могу я видеть Александра Масленникова? – громко и четко произнесла я, чтобы каждое слово достигло ушей ребенка.

Дверь тихонечко отворилась, и на пороге появился молодой человек лет семи или чуть старше, с пшеничного цвета шевелюрой на голове.

– А папы нет дома, – «обрадовал» он меня.

– Кто там, Толик?

Дверь приоткрылась пошире, и я увидела молодую женщину, весьма миловидную, такую же светловолосую, с прямой челкой и стянутыми на затылке то ли в узел, то ли в хвост волосами. На ней была коротенькая белая футболка и новые синие джинсы с заниженной талией, обнажавшие полоску светлой кожи. Во всем больше чего-то подросткового, нежели женского.

– Вам кого? – спросила она.

– Александр Масленников здесь проживает? – спросила я.

– Да, здесь, – подтвердила эта не по годам непосредственная на вид женщина.

– Я могу с ним поговорить?

– Его нет дома.

– Где мне его найти? Он мне очень нужен… Мы договорились, что он достанет мне старинные часы, я уже отдала задаток… – затараторила я, дабы сразу убедить супругу Масленникова, что с ее мужем меня связывают чисто деловые отношения.

В моих словах действительно была доля истины – Масленников мне требовался позарез. Его персона все больше и больше интересовала меня. Как участника этого дела, разумеется.

Девушка ответила не сразу, как бы решая – сказать или не сказать? Наконец она произнесла:

– Его нет в городе. Он уехал в командировку, в Пугачев.

У меня, наверное, сделался такой вид, словно мне сообщили, что Масленникова я найду на Марсе.

– Когда? Сегодня?