Вещий князь: Ладожский ярл. Властелин Руси. Зов Чернобога. Щит на вратах

Князь оглянулся… Злобно шипя, кобра раскрыла пасть и прыгнула… Уклоняясь, Хельги схватил валявшуюся рядом флейту – тяжелую, из черного дерева, – ударил ядовитую тварь в голову. Гадина зашипела, видно, задумала повторить атаку, но князь не дал ей этого сделать, схватил светильник, ткнул пламенем в змеиную морду, точно горящей головней в воду, только что дым не пошел. Раскручивая кольца, обожженная тварь полезла из шатра наружу. Огонь не тот враг, которому можно мстить. А вот этот – совсем другое дело.

Князь осторожно выглянул из шатра и увидел, как падает в траву стройное обнаженное тело.

Ужаленная разъяренной коброй танцовщица умерла сразу, даже не успев подумать ни о чужих кровавых богах, ни о любимой красавице Гездемоне.

Хельги едва успел отрубить змее голову лежащим рядом с шатром кинжалом, который давно уже заприметил. Холодная кровь брызнула на траву, извиваясь, билось в предсмертных судорогах мерзкое скользкое тело.

Глава 6 Внутренний голос Матиаса

Проверка событий обнаружила, что люди делали нужное дело: борьба велась вовсе не из-за схоластических тонкостей…

Лев Троцкий. «Сталин»

Наши дни. Норвегия

Игорь остановил машину недалеко от бара. Выждал – нет, что-то никто не выходил. Посигналил… Без толку. Что ж, придется идти, хоть и не хочется – дождь, а у самого тротуара, как назло, висит запрещающий остановку знак. Ну, блин, Йорг… Захлопнув дверцу старого зеленовато-серебристого «гольфа», Акимцев поднял воротник куртки, быстро пересек небольшую площадь и, вынырнув из плотной стены ливня, ворвался в бар. Именно ворвался, поскользнувшись на вымокшем от дождя тротуаре. Бар был не очень большой, но и не слишком маленький – средний. Стойка с набором напитков, по стенам – плакаты с портретами рок-звезд, отдельно – гитара, красно-белый «Ибанез» Ингви Мальмстина с дарственной надписью – предмет законной гордости хозяина заведения. А вот и Йорг – сидит на высоком табурете у стойки, потягивает пиво, всей тушей повернувшись к небольшой сцене – там играла какая-то подростковая группа: две гитары, ударник. Соло-гитарист с длинным темным хайром, словно Джимми Пейдж в лучшие времена. Басист, совсем еще мальчик, – где-то Игорь его уже видел… нет, сейчас не вспомнить. За ударными, такое впечатление, девушка. Ну да, точно девушка!

– Заслушался, котяра толстый? – Подойдя, Игорь хлопнул Йорга по плечу. Акимцев неплохо говорил по-английски, а иногда, при случае, мог и по-норвежски что-нибудь брякнуть.

– А, Игор. – Йорг делал ударение на французский манер, на последний слог. – Я уж с утра тебя жду.

– Оно и видно, – перекрикивая грохочущую на маленькой сцене группу, усмехнулся Акимцев. – Ты здесь ждешь, я – в машине.

– Так на десять ведь договаривались? – Йорг вскинул брови.

– Ну да. – Игорь кивнул. – Только уже одиннадцать.

– Разве? – Йорг бросил взгляд на часы. – И в самом деле! Это я тут ребятами заслушался. – Он кивнул в сторону сцены, приобнял Игоря за плечо, заорал в ухо: – Хорошо играют!

– Слышу! – Игорь обернулся к сцене. – Только звук могли б и получше настроить.

– Что?! – не расслышал Йорг.

– Звук, говорю, плохой, «мясо». Во-он, солист играет, а его и не слышно – все бас забил. Удавить такого «звукача» мало. – Акимцев – сам по основной профессии звукорежиссер – с осуждением покачал головой. – Весь кайф ребятам портит… А этого, светленького, – он показал на юного бас-гитариста, – я точно где-то видел.

– Так на концерте, наверное, в Черном лесу. – Йорг допил пиво и довольно погладил себя по толстому животу. – Они там часто ошиваются… Ну что, едем?

– Да, пожалуй, пора. – Перед тем как Акимцев произнес эту фразу, группа смолкла, и его громкий голос разлетелся в наступившей тишине реверберирующим затухающим эхом: пора-ра-ра-ра…

– Извините, вы ведь музыкант из России? – услышал позади себя Игорь, взявшись за ручку двери. Обернулся – щуплый светло-русый пацан, пухлогубый, со вздернутым носом и небольшими веснушками, в узких черных джинсах и майке с лого «Сатирикон», на вид лет четырнадцать. Где-то… Ах да, это ж басист из только что отыгравшей банды.

– Ну, я музыкант из России, – отозвался Акимцев. – А что?

– Автограф, – попросил пацан. – Вот, я и плакат приготовил. – Он протянул небольшой постер, из тех, что были не так давно отпечатаны к будущим гастролям новой группы Акимцева.