Весна безумия

Я проскальзываю впереди него, убегаю на кухню и появляюсь из ниоткуда, смотрю на дрожащие руки, обхватываю себя за плечи и до боли закусываю губу. Меня трясёт, в голове сумбур, и, когда за спиной вырастает Джордж, он улыбается как ни в чём не бывало, а мой мир рушится на части. Ему на телефон приходит фото маленькой девочки, такой же мулатки, как и он. Джордж не успевает спрятать от меня смартфон.

И когда я слышу вместо своего голоса голос Инги, вдруг понимаю, что стала ею в этом воспоминании, но вижу, слышу, чувствую всё, как это было с ней. Но осознаю себя как зрителя, который смотрит на мир глазами Инги.

— У тебя есть дочь! — Инга вскрикивает, но её голос дрожит.

— Девочка моя, это не твоя забота, — Джордж чуть хмурится, но снисходительно наклоняет голову.

— Как ты вообще можешь спать спокойно, бросив своего ребёнка?! — Ингу прорывает, она начинает заливаться слезами, отчитывает Джорджа. — Она же ждёт тебя, любит, скучает!

— Это не моя дочь! — так же раздражённо, как и бывшей жене, бросает он, но протягивает лапищи, чтобы обнять.

Инга отшатывается от него:

— Ты... Ты... Ты совсем дурак?! Она же на тебя похожа, она же тёмненькая! Прямо сейчас езжай к ней! Не бросай никогда! Скажи, что ты её любишь и она тебе нужна! И что всегда, всегда защитишь её! Понял! Если ты этого не сделаешь, я тебя убью!

— Девочка моя... — растерянно смотрит Джордж.

— Если ты этого не сделаешь, то, когда она подрастёт, мужики твоей бывшей жены так и будут к ней цепляться. Ты хочешь, чтобы они рано или поздно изнасиловали её?! Кто её защитит?! Ей нужен отец! — в Инге кипела злость и обида на собственного отца, и я заметила видимую лишь мне нить этой обиды. Дёрнула за неё и мысленно двигалась по ней, пролетая мимо сотни воспоминаний, как маленьких узелков, добралась до самого основного, большого, яркого и болезненного...

И оказалась в квартире Инги.Старая обстановка, и мир такой большой, молодая мама, такой же юный папа. Они снова ругаются, а мне больно и страшно, ведь всё из-за меня. Мама держит меня на руках, но я тяну маленькие ручки к папе, только он злится:

— С вами же невозможно жить! Я ухожу!

— И бросишь дочь?!

— Я тебе говорил, что нужно было избавиться от неё! Зачем ты её вообще родила?! Мне этот ребёнок не нужен!

— Пшёл вон, ирод! Чтоб ноги твоей не было больше в моей квартире! Мразь! — на кухню выплывает грозная и страшная бабушка, хватает меня, и я начинаю плакать. Я боюсь бабушку.