Читаем Весны моей позолота полностью

Весны моей позолота

Сколько смелости в моих строчечках,сколько нежности в этих точечках.Но к тебе подойти бы мне – с ласкою,не сгорев от огня жаркой краскою.Мне обнять бы тебя, свет единственный,целовать бы тебя, мой таинственный.Только смелая я – в этих строчечкахи сгорю по тебе – в этих точечках.Отойду-отлечу – словно не было,словно росчерком облак по небу ли,по душе ли твоей неприкаяннойраспишусь своей рифмой намаянной.Осмелела – себе удивляюсь я,но в тебе растворяюсь, теряюсь я.И, исчезнувши раз тихой осенью,золотой сохранюсь в небе россыпью.

1987

Дай мне насладиться

Дай мне насладиться нежностью твоей —я её впитаю, стану лишь сильней.Дай мне насладиться признанием твоимв робком обожании, понятном лишь двоим.Дай мне не вплетаться в нить твоей судьбы,а просто тихо рядом, тебя любя, идти.И дай мне не вплетаться в судьбы твоей узор,чтоб силой не разрушить сердечный разговор…Позволь мне ненавязчиво дарить тебе любовьпомимо всех постелей и хлама лишних слов.Позволь уйти негромко, когда любви словав безмолвном телеграфеумолкнутнавсегда.

1987

Моя большая печаль

Моя большая печальсловно – густая вуаль,словно – тканью зефироммежду мною и миром.Кажется, вижу всё,но – сквозь густое плетеньечьих-то умелых рук,искусных в плетении мук.Кажется – слышу всё,но – сквозь завесу боли.Присутствие чуждой волиглушит мой сердца стук.Кажется всё – понимаю,но руки свои – разнимаю,но – сердце своё – уроняю…О, этот мертвящий стук…За что? – Эти боль и печаль?И чья? – На мне злая вуаль?Волей последней – срываю,слезами с сердца – смываюстылую, стылую – стынь.Ты слышишь ли боль мою? Выньеё – своими руками,согрей мне душу – словами,наполни сны мои – снамии жизнь мне верни – губами.

1987

Ох и умеют любить – поэты

Ох и умеют любить поэты —во все века!В пропасть – условности,к черту – запреты!Жизнь – пустота,если её не согреет собоююность Богинь…И если по ней не пройдут сохою,лучше – отринь!

1988

Чуть – психостеник

Чуть – психостеник,чуть – поэт.Лабильности – по ноздри.И из меня, как рёк поэт,не стали б делать гвозди…

1990, апрель

Пролетело бабье лето

Пролетело бабье лето, отлетело,впереди печальный жёлтый листопад.Как в лесу – так в моём сердце опустело:отпылал души мятежной сад.Может – так и надо. Я не спорю.И природе, и судьбе – видней.И, возможно, это всё – не горе,а отлив измучивших страстей…Но как плачется и сладко и печальнона исходе одиноких стольких лет.Так с ветвей срываются прощальнолистья – предвещая скорый снег…

1988